La Caldera del Diablo

Feliz en tu día

La Caldera del Diablo 0 Bochini, cumpleaños, Nacional 77 12:05 p.m.

El máximo ídolo del Club Atlético Independiente, Ricardo Enrique Bochini, cumple hoy 58 años. Además, hoy celebramos 34 eneros de aquella gesta histórica ante <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2011/01/eran-ocho-contra-once.html">Talleres, en Córdoba</a>. ¡Felicidades, Bocha! <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIQmJqLKplACp-6dFBT5Kgf2G2KZ0OP4N1hSL7q3259__BMbx01y2LiNhAScc9b2Y48GW5KkCYqCff4TMO8UOZ4n3O4U25eup0KOt8Pzr_CaikdvkYZUit-OzvgfLN6tL60MvVpC0Mcw/s1600/121220111716-793175.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIQmJqLKplACp-6dFBT5Kgf2G2KZ0OP4N1hSL7q3259__BMbx01y2LiNhAScc9b2Y48GW5KkCYqCff4TMO8UOZ4n3O4U25eup0KOt8Pzr_CaikdvkYZUit-OzvgfLN6tL60MvVpC0Mcw/s1600/121220111716-793175.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; " /></a>

Feliz en tu día

El máximo ídolo del Club Atlético Independiente, Ricardo Enrique Bochini, cumple hoy 58 años. Además, hoy celebramos 34 eneros de aquella ge...

Moreira ya no es jugador del Rojo

La Caldera del Diablo 0 Belgrano, Cristian Ledesma, De la cuna al infierno, Gioda, Marco Pérez, Mazzola, Moreira, pases, Tiro Federal 11:43 a.m.

El defensor acordó su desvinculación con Independiente y seguirá su carrera en Tiro Federal. Marco Pérez ya se sumó a la pretemporada de Belgrano. Se iría Mazzolla y rescindirían a Gioda y Cristian Ledesma. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8nqu7ySb0AyCjPkCfrUzpsEZjXGr2lihVsAWl6C-56JBR2McXiiERPH2tTrD0O-jtItC4Ke9VzoHpyt4LzVCYaNE_GmjEH1URnA8ucKHM4uENAmmob0efbfKo-LjcTvPhjAKWcc3v1Aw/s400/Moreira.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8nqu7ySb0AyCjPkCfrUzpsEZjXGr2lihVsAWl6C-56JBR2McXiiERPH2tTrD0O-jtItC4Ke9VzoHpyt4LzVCYaNE_GmjEH1URnA8ucKHM4uENAmmob0efbfKo-LjcTvPhjAKWcc3v1Aw/s400/Moreira.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; " /></a>En su plan por achicar el plantel, Independiente sigue negociando la salida de jugadores, aunque en muchos casos se trata de algunos que ni siquiera estaban formando parte del plantel pero aún tenían vínculo contractual con el Club. En ese grupo se ubica Ricardo Moreira, quien mediante telegrama se había declarado jugador libre, y en el Rojo no contradijeron su opinión, por lo que el defensor pasó a Tiro Federal de Rosario, que disputa el Torneo Argentino A. “Todavía no me llegó la habilitación, por lo cual no voy a poder jugar en estas dos fechas que vienen. Así que voy a seguir entrenando así estoy listo para cuando me toque estar”, dijo el ex Gimnasia a La Info del Tigre. Es probable que Leandro Gioda, que también se consideró libre, sea reconocido como tal, pero aún restan definir detalles, al igual que el paraguayo Cristian Ledesma. Quien ya acordó con Belgrano, y se sumó a su pretemporada en Córdoba es el delantero colombiano Marco Pérez. Según nuestros amigos de De la Cuna al Infierno Nicolás Mazzola estará emigrando de Independiente, que retendrá un 15 por ciento de su ficha en caso de una futura venta.

Moreira ya no es jugador del Rojo

El defensor acordó su desvinculación con Independiente y seguirá su carrera en Tiro Federal. Marco Pérez ya se sumó a la pretemporada de Bel...

Reserva: derrota ante Arsenal

La Caldera del Diablo 0 Angelici, Arsenal, Bellocq, Berazategui, Buter, Cristian Díaz, Reserva 11:21 a.m.

Esta mañana, en Santo Domingo, la Piponeta perdió 2 a 0 con los del Viaducto, en el segundo amistoso de verano. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.clubaindependiente.com/independiente/wp-content/uploads/2012/01/660-reserva-arsM.jpg"><img alt="" border="0" src="http://www.clubaindependiente.com/independiente/wp-content/uploads/2012/01/660-reserva-arsM.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; " /></a>Con goles de Cristian Cepeda y Cristian Tarragona, la Reserva de Arsenal derrotó a la de Independiente, en el que fue el segundo amistoso de la pretemporada para los de Cristian Díaz. Los Rojos formaron con: Facundo Daffoncchio; Gonzalo Contreras, Facundo Onraita, Federico Gay, Lucas Villalba; Guillermo Pereira, Marcelo Vidal, Jonathan Suárez; Fernando Elizari, Matías Jaime y Leonel Buter. En el segundo tiempo, con una alta rotación, los once fueron: Lucas Depotte; Brian Simone, Sergio Ojeda, Franco Ardú, Joel Sergio; Franco Belloq, Saúl Nelle, Lucas Ontiver; Darío Calabuche, Leonel Miranda y Leonel Buter. Los chicos ya habían jugado el sábado dos encuentros ante Berazategui, venciendo 1-0 en el primero con gol de Buter, y empatando 1-1 en el segundo juego, gracias al grito de Belloq. El próximo compromiso de la Piponeta será este sábado, cuando haya dos enfrentamientos ante Argentinos Juniors.

Reserva: derrota ante Arsenal

Esta mañana, en Santo Domingo, la Piponeta perdió 2 a 0 con los del Viaducto, en el segundo amistoso de verano. Con goles de Cristian Cepeda...

Dale fuerza

La Caldera del Diablo 0 Mar del Plata, Pellerano, Pezzotta, Pretemporada, racing, Torneo de verano, Tuzzio 12:34 p.m.

El plantel de Independiente, en la última semana de la pretemporada marplatense, sigue moviéndose con intensidad en lo físico y trabaja con pelota en espacios reducidos. El sábado, contra racing, dirige Pezzotta. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://s1-03.twitpicproxy.com/photos/large/502490614.jpg"><img alt="" border="0" src="http://s1-03.twitpicproxy.com/photos/large/502490614.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; " /></a>Luego de tener dos días libres tras la victoria ante Boca por la Copa de Oro, el plantel de Independiente retomó los entrenamientos en el Club Kimberley. En sus últimos días en la costa (recordemos que la delegación regresará a Buenos Aires tras el partido del sábado, ante racing) los jugadores de campo de Independiente comenzaron la mañana con un duro trabajo físico. Los arqueros (Fabián Assmann incluído) realizaron tareas bajo las órdenes de Miguel Ángel Santoro. El único que hizo kinesiología y trabajó al margen de sus compañeros fue Fabián Monserrat. Luego, Ramón armó cuatro equipos de siete para practicar en espacios reducidos. Por la tarde, en el segundo turno, habrá fútbol formal, y allí quizás se empiece a vislumbrar la formación que saldrá a jugar el clásico de Avellaneda. El partido, que se jugará desde las 22.10 en el José María Minella, será dirigido por el rosarino Sergio Pezzotta.

Dale fuerza

El plantel de Independiente, en la última semana de la pretemporada marplatense, sigue moviéndose con intensidad en lo físico y trabaja con ...

Teatro: seminarios de verano y talleres anuales

La Caldera del Diablo 2 Francisco Lumerman, Lisandro Penelas, publicidad, teatro 10:23 a.m.

Moscú, escuela de teatro, abrió la inscripción para sus seminarios de febrero. Descuentos especiales mencionando a La Caldera del Diablo. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjai2wNSJ85QBOWhqActMNt5dmN5RSIIXtv3KS7H_p71mJ00xEeNbUuP5ESnOT4JQRyzeLcBRWa4Uydxj9q6M3Yz4dtZg_VfiNjQput06lgMeNMNCMtNHH3yY8kb030fP4XkrvVD6nuRtY/s640/NUEVO-FLYER-SEMINARIO.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjai2wNSJ85QBOWhqActMNt5dmN5RSIIXtv3KS7H_p71mJ00xEeNbUuP5ESnOT4JQRyzeLcBRWa4Uydxj9q6M3Yz4dtZg_VfiNjQput06lgMeNMNCMtNHH3yY8kb030fP4XkrvVD6nuRtY/s640/NUEVO-FLYER-SEMINARIO.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 480px; height: 640px;" /></a>"La imaginación y verdad emocional del actor como potencia creadora" Seminario dictado por Francisco Lumerman y Lisandro Penelas. Duración: 8 encuentros de 3 horas cada uno. Día y horario: del 7 de febrero al 1 de marzo, martes y jueves de 20 a 23hs. Dirigido a personas con experiencia previa en estudio teatral. "Seminario de iniciación al clown" Dictado por Lisandro Penelas Duración: 8 encuentros de 2 horas cada uno. Días y horarios: del 7 de febrero al 1 de marzo, martes y jueves de 18 a 20 hs. "Seminario de dramaturgia" Dictado por Francisco Lumerman Miércoles de febrero: 4 encuentros de 2 horas cada uno. Miércoles de 20 a 22. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-Mlq98vooRoM/TwB_PC3RgYI/AAAAAAAAAQ4/k3-bSYWF6to/s640/FLYER+TALLERES+DE+ACTUACI%25C3%2593N+con+tel%25C3%25A9fono+nuevo+y+sin+a%25C3%25B1o.JPG"><img alt="" border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Mlq98vooRoM/TwB_PC3RgYI/AAAAAAAAAQ4/k3-bSYWF6to/s640/FLYER+TALLERES+DE+ACTUACI%25C3%2593N+con+tel%25C3%25A9fono+nuevo+y+sin+a%25C3%25B1o.JPG" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 499px; height: 640px;" /></a>Talleres anuales Se dictan talleres de actuación en niveles de iniciación, de intermedios y de avanzados. En la última etapa de formación se realiza un taller montaje. En todos los casos, el proceso anual se cierra con el trabajo sobre una obra en una muestra que integre todo lo trabajado a lo largo del curso. Informes e inscripción: 2059-5252 / 15 6840-1817 / talleresdeactuacion@yahoo.com.ar y <a href="http://www.moscuteatro.blogspot.com/">http://www.moscuteatro.blogspot.com</a>

Teatro: seminarios de verano y talleres anuales

Moscú, escuela de teatro, abrió la inscripción para sus seminarios de febrero. Descuentos especiales mencionando a La Caldera del Diablo . ...

Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer

La Caldera del Diablo 0 Eduardo Sacheri, literatura, pelota 5:36 p.m.

Verano, tiempo para la lectura y la reedición de la <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2012/01/vuelve-la-tango.html">clásica pelota</a> hacen que pensemos que es un deleite este cuento de Eduardo Sacheri. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyu4bXQ7eIN3fjpnNiFti1zhDBHcWdM-HaKujj0sg3VnSDcQF8xU4Y3CA770aeSnIu9-Mm5rb1wVnNvAfYi3bUgLDr6BIaET_HyDQ9ru7Cx-avgkM_aThxt2zq8XVyvuxDGVkfVmkKeuo1/s1600/Tango_1.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyu4bXQ7eIN3fjpnNiFti1zhDBHcWdM-HaKujj0sg3VnSDcQF8xU4Y3CA770aeSnIu9-Mm5rb1wVnNvAfYi3bUgLDr6BIaET_HyDQ9ru7Cx-avgkM_aThxt2zq8XVyvuxDGVkfVmkKeuo1/s1600/Tango_1.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; " /></a>Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer Tal vez para los grandes, con esa facilidad que suelen tener para las simplificaciones abusivas, los dos barrios eran uno solo. Tal vez para los grandes, con su indolencia, su falta de perspectiva, su desatención por los detalles esenciales, la cuadra nuestra, la ochava de nuestras felonías, formaba con las manzanas de alrededor un único barrio. Pero para nosotros, con la claridad diáfana que tienen las cosas cuando uno es chico, los barrios eran dos, el nuestro y el de ellos: esos pibes que vivían a la vuelta. El nuestro eran cuatro cuadras, dos por una calle y dos por la otra. El barrio era esa cruz perfecta que formaban esas veredas simétricas y nuestras, absolutamente nuestras. A la vuelta estaban ellos, pero a la vuelta, y eso era muy lejos. Tan lejos que ese era el barrio de ellos. Cuando teníamos ocho, nueve a lo sumo, la autonomía de nuestro vuelo aventurero era escasa. Las madres exigían, todavía, la molesta condición de poder vernos al asomarse a la vereda. De modo que la vuelta, o sea el mundo, el universo, quedaba todavía prohibitivamente lejos. Pero a los once, a los doce, las madres ya empiezan a resignarse a salir a la vereda y a no vernos, a confiar en el Espíritu Santo, a aceptar el dolor y la angustia de sabernos a la vuelta, o a la vuelta de la vuelta, o vaya a saber dónde. Como mucho pueden exigir el retorno a la hora de la leche, a más tardar. Pero no pueden pretender, Dios nos libre, que uno siga en la vereda propia, o en la cuadra de casa, habiendo tanto mundo más allá esperándonos. Cuando uno tiene ocho, o tiene nueve, vaya y pase. Pero a los once, la cosa cambia, y cambia para siempre. En una de esas recorridas, bicicleta mediante, ahí nomás de nuestro propio mundo, aparecieron ellos. Estaban sentados en la vereda, contra una de esas casas que eran las de ellos, dejando pasar la vida. Eran seis o siete, como nosotros. Se repartían el fondo de una botella de agua. Se veían sudados y sedientos. En la calle perduraban los cascotes de los arcos. Evidentemente acababan de jugar al fútbol. El ser humano es un bicho dado al desafío, a la competencia. Supongo que fue por eso que alguno de nosotros, alguno de los más osados y pendencieros (seguro que no fui yo, siempre tan tímido) frenó la bici, apoyó un pie en el cordón y se los quedó mirando. Los demás lo habremos imitado, obedeciendo a ese reflejo solidario que en la niñez funciona a la perfección y que con los años se va, tristemente, anquilosando. Primero habrán sido unas preguntas tiradas al voleo y contestadas con evasivas. Que de dónde eran, que de dónde éramos. Que cuántos eran en su barrio, que cuántos en el nuestro. Que de qué cuadro éramos hinchas, que de qué cuadro eran ellos. Que si sabían jugar, que si nosotros sabíamos. Después uno de ellos se habrá ufanado de alguna victoria memorable, contra otro barrio tan distante como temible y misterioso. Algún lenguaraz de los nuestros habrá replicado con una hazaña aún más espeluznante. Habrá habido un cruce de miradas, alguna seña sólo perceptible para entendidos. Y el desafío habrá partido por fin de uno de los frentes, como una lanza en llamas, clavada ante la tribu rival y belicosa. Ellos se miraron con cara de experimentados, de gente ducha en estos temas. Acordaron la fecha como dudando, como dando a entender que eran tipos muy ocupados. Supongo que, enroscados en sus propias mentiras y en sus respectivas alucinaciones, no notaron el temblor de algunas de nuestras voces, las caras de pánico de los más chicos, las miradas urgentes de los menos osados. Ellos pusieron una sola condición: ponían la cancha y la pelota. Nosotros, pobres ingenuos, torpes incautos, aceptamos. El día fijado fuimos a pie: uno no puede jugar un desafío y mirar cada dos minutos la pila de bicis a ver si siguen donde uno las ha dejado: las distracciones pueden ser fatales, tanto porque te roben una bici como porque te metan un gol estúpido. La primera sorpresa fue la cancha. Ellos nos esperaban en la vereda de la vez pasada, pero no tenían armados los arcos en la calle. Cuando preguntamos, señalaron con calculada indolencia el paredón legendario de la canchita de la calle Buchardo. Nos miramos azorados. Decir en nuestra niñez “la canchita de Buchardo” era como decir “jugamos acá, en el Maracaná”, o “pasen, el desafío es en el estadio de Wembley”. Era un baldío enorme, cerrado a la gilada por un paredón alto de ladrillo a la vista. El único acceso posible era a través del jardín del vecino. Vecino que se entretenía en golpear el vidrio de su ventana, en medio de agresivas gesticulaciones, las pocas veces que teníamos la valentía de pararnos siquiera a pispear un poco el asunto. Porque esa cancha, que tenía arcos de madera y todo, y que tenía hasta manchones de pasto en las esquinas, la usaban los grandes, jamás los chicos. Uno de esos grandes, que jugaban los fines de semana, era ese celoso cancerbero que nos echaba a las patadas. Lo que ignorábamos, y que descubrimos recién el día del desafío, era que el capitán de ellos era sobrino del terrible ogro de la casa contigua, y que los días de semana tenían libre acceso a ese estadio bellísimo. Caminamos la media cuadra dándonos valor con la mirada, ocultando celosamente que jamás en la vida habíamos jugado en una cancha en serio. Entramos al jardín del vecino como quien atraviesa a ciegas un campo minado, esperando el terrible momento del estallido, de la cortina corrida, de los golpes furiosos en el vidrio, del rajen de acá mocosos del demonio. Pero nada pasó. O no estaba, o su sobrino lo había puesto sobre aviso. Saltamos por fin la pared por la parte más baja, íbamos cayendo con un ruido seco en la tierra prometida, un ruido que jamás hube de olvidar, y que supongo que los demás tampoco olvidaron. Un ruido que sonaba a misterio, a iniciación, a ultraje y a aventura. El miedo nos volvió a ganar cuando los vimos abrir las bolsas que traían bajo el brazo. Eran botines. Los sacaron con gesto displicente, pero a sabiendas de nuestro pasmo inevitable. Porque nosotros, más allá de nuestras bravuconadas, éramos gente de jugar en el asfalto. Y uno, en la calle, juega en zapatillas. Y encima con zapatillas viejas, con esas ‘Flecha’ que nuestra madre nos ha cedido para que las terminemos de deshilachar, de destruir y de enmugrecer en esas tareas inútiles. Esas que tienen la tela totalmente descosida de la puntera de goma. Esas con las que hay que tener cuidado de que no se salgan los dedos por el agujero, cuando uno le pega a la pelota. Y van estos tipos y sacan los botines negros, relucientes, con esos tapones amenazantes, tan útiles para pegar de puntín como para arruinarle la pantorrilla a un pobre contrario indefenso. Yo, calentón como fui siempre, les hice notar que nosotros jugábamos todos en zapatillas, y que con los botines iban a lastimarnos. Pero con cara de inocencia dijeron que nadie les había dicho nada, y que ellos jugaban siempre así, como se juega de verdad, y que lo del otro día en la calle había sido un entrenamiento. Con la sensación de ser un cavernícola analfabeto me callé la boca y me volví hacia los míos, buscando algo de confianza. Pero todos estaban demasiado asustados. Lo peor vino después. Traían la pelota en una bolsa grande de ‘Casa Tía’. Era una bolsa enorme, blanca, y no se veía nada adentro. La llevaba un gordito pecoso y flequilludo. Con gesto grandilocuente la levantaron, la tomaron por abajo y soltaron las manijas. La bolsa se inclinó, abrió su boca misteriosa, y escupió una pelota Tango. Aquello era demasiado: la cancha de tierra con arcos de madera vaya y pase. Eso de los rivales provistos de botines ya era todo un riesgo. Pero una Tango original, que picó tres veces hasta quedar mansita en el mediocampo, eso era inaceptable. Nosotros -que jugábamos con una número cinco chiquita, de gajos alargados blancos y negros, que tendía más al óvalo que a la esfera, que picaba para el demonio, a la que había que engrasar primorosamente con la grasa sobrante del churrasco-, habíamos visto la Tango por la tele, en el Mundial 78; y después en la vidriera de la Proveeduría Deportiva. Pero en nuestro barrio ése era un objeto desconocido. Y van estos tipos y la sacan ahí, como si tal cosa, como si fuera algo de todos los días. Ahí Felipe protestó, que “cómo no la tenían el otro día, en la vereda, cuando los vimos la primera vez”. El capitán de ellos, Walter creo que se llamaba, se aproximó con la Tango entre las manos, y nos habló en un tono peyorativamente didáctico, como si se dirigiera a una manga de infradotados. Nos dijo que, como era evidente, esa pelota tenía un plástico recubriendo el cuero, que hacía imposible su uso en la calle salvo que uno quisiera arruinarla, y que como ellos jugaban siempre en canchas de pasto, o de tierra a lo sumo, no se habían imaginado que nosotros pensáramos jugar con una pelota común y corriente. Gustavo tuvo entonces el tino de esconder la nuestra, miserable, debajo de una campera. Nosotros nos quedamos mirándola como tarados. Encima era naranja debido a que, según transigió en informarnos, el padre del chico se la había traído de Europa porque era piloto de Aerolíneas, y allá la pintaban de naranja para poder jugar en medio de la nieve sin perderla de vista. Cuando empezó el partido corroboramos, con angustia, nuestro palpito que una Tango no tenía nada que ver con el resto de las pelotas existentes en el universo. Por empezar, picaba el doble. No conseguíamos bajarla ni a los tiros. Saltaba en cada piedrita de la cancha, cambiaba de rumbo y nos dejaba pagando. Aparte dolía de lo lindo. A mí me tiraron dos o tres pelotazos que me dejaron las manos rotas, y eso que jugaba con guantes (unos de lana, ya jubilados del colegio). El que más sufría era Gustavo, nuestro crack, que en lugar de patear de puntín, como el resto de nosotros, lo hacía de chanfle, o acariciando el balón con el empeine. Al rato de empezar le dolían los pies hasta los tobillos. Esas zapatillas nuestras eran absolutamente inapropiadas para patear semejante cascote. Además estaba el tamaño. Nuestra número cinco era una especie de prima pobre y escuálida, que apenas debía superar la mitad de la circunferencia de aquella enormidad anaranjada y con lustrosos vivos negros. Lo dura que sería que Gustavo tuvo la inconciencia de cabecearla en un centro, y quedó medio tarado un buen rato hasta que se le pasó el mareo (si hasta me acuerdo que le quedó la frente toda colorada). Lo que más bronca nos daba era que ellos eran tan burros como nosotros. Pero con los botines ponían pata fuerte, y nosotros sacábamos el pie por precaución, y perdíamos todos los balones divididos. Y con la Tango nos tenían a maltraer. No hilvanábamos dos pases seguidos como la gente. Nos metieron un gol estúpido: me tiraron un chumbazo a quemarropa, y la muñeca me dolió tanto que se me dobló la mano (para colmo yo no lograba hacerme a la idea de atajar con palos de verdad, a qué negarlo). Nos iban ganando uno a cero con ese gol mugroso, y en cualquier momento iban a embocarnos otro, eso era seguro. Pero gracias a Dios, y en medio de nuestra adversidad tumultuosa, Adrián tuvo un rapto de inspiración mística. Empezó a los gritos a llamarlo a Miguelito, que ya había pegado el estirón y nos llevaba como dos cabezas. Ese día andaba más caliente que nadie, porque todavía no se acostumbraba a sus nuevas dimensiones, y ese balón endemoniado lo tenía más mareado que al común de nosotros. Así que Adrián le habló algo al oído, y el otro sonrió con placer, como sopesando la idea, como paladeando por anticipado una venganza que se sabe tan justa como inolvidable. Yo, desde el arco, entendí poco y nada, hasta que vino un despeje desde el área de ellos, y Miguel se perfiló para pegarle de zurda. Miguel era, con la pelota en los pies, y como ya dije, un poco más espantoso que la mayoría de nosotros. Pero tenía la rara virtud de pegarle como con un fierro. La Tango venía picando casi mansita, como pidiendo permiso para seguir unos metros. Miguel se afirmó con la derecha, se inclinó levemente, y le pegó un chumbazo descomunal. La Tango salió como un bólido, como un meteorito en reversa rumbo al cielo. Pasó el paredón no por el lado de la calle (nuestro arco era el que daba a la vereda) sino por los fondos que daban a una casa vieja y sombría. En los laterales, donde el paredón también era medianera, había un lindo alambrado como de dos metros de alto, porque estaba cerca de las líneas de la cancha, y el riesgo de tirarla afuera era evidente. Pero detrás del arco de ellos, del lado de la casa aquélla, quedaban todavía como treinta metros de terreno, lleno de malezas y arbustos y árboles petisos, que hacían suponer que la pelota jamás superaría el límite del predio por ese lado. De modo que cuando Miguelito le pegó ese chumbazo histórico la Tango subió a los cielos, superó por amplio margen el travesaño de ellos, sobrevoló dos limoneros apestados y unas cañas de esas que nunca faltan en los baldíos, planeó sobre el yuyal y sobre la hiedra, y se perdió en el misterio del más allá, con un ruido a chapas de lo más espeluznante. El dueño de la pelota, que aparte de ser un gordito paliducho y pecoso nos había demostrado que de fútbol sabía lo que yo de astronomía, no pudo reprimir un grito de terror, y los suyos se miraron consternados. Nosotros pusimos cara de compungidos, atravesamos con ellos el yuyal, y hasta les hicimos pie para que se asomaran por encima de la tapia. No había caso: la pelota descansaba en un patio de lajas, y el ruido a chapa se había producido cuando la Tango había golpeado contra la puerta de hierro que desde la cocina daba a ese patio. Por suerte para nosotros, eran las tres de la tarde. Tocarle el timbre a un extraño para pedirle una pelota es una tarea ardua y peligrosa a cualquier hora del día. Pero a la hora de la siesta, es directamente concurrir por propia voluntad al patíbulo. Nosotros lo sabíamos, y ellos también. El gordito traslúcido intentó despertar el espíritu de cuerpo de los suyos para que lo acompañaran, pero fue en vano. Contestaron, en medio de evasivas, que más tarde a lo mejor, pero que ahora, en plena siesta, ni mamados. Con cara de circunstancia Alejandro declaró que era una lástima, una barbaridad, pero que íbamos a tener que seguir con otra pelota. Ellos se miraron y asintieron. Dijeron que no tenían ninguna otra a mano. Yo sabía que mentían, porque había visto de refilón la azul y roja, linda también, con la que habían jugado el otro día en la calle. Pero se ve que tenían un miedo atroz de que Miguelito, zapatazo mediante, la colgara en un vuelo sideral de la misma especie, y la enviara sin escalas a hacerle compañía a la Tango anaranjada. Alejandro, como si hubiese recordado súbitamente, se golpeó la frente y dijo que nosotros teníamos una. Aclaró, con tono de singular franqueza, que no tenía nada que ver con la que Miguelito acababa de colgar. Pero que, a falta de una mejor... Ellos se apuraron a decirnos que sí. Alejandro mismo fue hasta detrás del arco y sacó nuestra pelota de abajo de la pila de camperas. Yo me acuerdo que nunca la vi tan linda, con sus gajos grises de tan despintados, con el olor rancio de la grasa cuidadosamente embadurnada, con ese par de protuberancias que la alejaban indefectiblemente de la esfericidad, con la marca indeleble en birome azul en el lugar de la válvula, entre las costuras, hecha para evitar chambonadas trágicas a la hora de inflarla. Porque ahí la cosa era distinta. Todo era cuestión de pegar unos cuantos puntinazos bien al ras del piso, de modo tal que entre las piedras que encontrara en el camino, y el azar de sus tumbos ovalados, a cualquier arquero se le escaparan dos o tres de ésas y a cobrar. Todo era cuestión de apretar los dientes y soportar a pie firme un par de taponazos en nuestras pantorrillas indefensas. Al fin y al cabo, uno a los doce tiene que ir aprendiendo a hacerse hombre. Ganamos tres a dos, y fue una fiesta. Sobre todo porque ellos, humillados, nos pidieron la revancha para la semana siguiente. Nosotros pusimos cara de gente ocupada, de tipos abrumados por un montón de compromisos. Quedamos en volver a hablar recién el mes siguiente, porque argüimos estar tapados de desafíos contra los del Club Argentino, los de la canchita de “Tienda Presente”, los de la Triangular de Segunda Rivadavia, y otros cotejos tan severos como ineludibles. Después nos enteramos de que recuperaron la Tango, y de que lo hicieron a través de los buenos oficios que interpusieron dos de los padres de ellos ante el anciano propietario de la casa sombría, tan venerable como remiso a las devoluciones. Pese al hallazgo, no nos alarmamos. La revancha sería en el barrio nuestro. Y de locales, la cosa iba a ser en la calle. Y en la calle con los botines no podés jugar. Aparte, como los palos son dos cascotes, podés discutir de lo lindo cada pelotazo que pase cerca de los arcos, sobre todo si Miguelito juega de tu lado. Y sobre todo, en la calle la Tango no se usa porque se arruina, se moja en los charcos de los cordones, se le despelleja el plastiquito y te la puede aplastar cualquier colectivo. Y nadie va a correr semejante riesgo, ni siquiera siendo un gordito platudo con un padre en Aerolíneas. Porque una Tango es muy linda y muy canchera, pero sale un ojo de la cara. Eduardo Sacheri, del libro Esperándolo a Tito y otros cuentos de fútbol (Galerna, 2000)

Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer

Verano, tiempo para la lectura y la reedición de la clásica pelota hacen que pensemos que es un deleite este cuento de Eduardo Sacheri. Jug...

La Caldera del Diablo

.

Feliz en tu día

Moreira ya no es jugador del Rojo

Reserva: derrota ante Arsenal

Dale fuerza

Teatro: seminarios de verano y talleres anuales

Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer

Popular

Comentarios

Archivo

Archivo