Balas que no matan

<div><i>Publicamos otro gran relato de Víctor Belchior, autor de "El último gol del Kun Agüero", en esta ocasión dedicado a las últimas horas del Palomo Usurriaga. Para disfrutar y conmoverse.</i></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh90xKzyUbDQkP2kIkaP0ISbD4tpqKmGYiucqA3d7cRCr6PBKRjkfsGZCsRnPkzCnxTSbcH5COPQBya3_yNkIgtwzHGVG9D3vo6ZDUAXoaVnJaPRckimM5t3zrLHEOWuT75FpDfL2TwY5A/s1180/Usuriaga+Banfield.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="1180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh90xKzyUbDQkP2kIkaP0ISbD4tpqKmGYiucqA3d7cRCr6PBKRjkfsGZCsRnPkzCnxTSbcH5COPQBya3_yNkIgtwzHGVG9D3vo6ZDUAXoaVnJaPRckimM5t3zrLHEOWuT75FpDfL2TwY5A/s16000/Usuriaga+Banfield.jpg" /></a></div><h3 style="text-align: left;"> Capítulo 1: La decisión </h3><div>El gran jefe había convocado a la reunión. De la manera que fue informada, no sería para repartir flores. Cuando lo hacía tan de urgencia y en el aguantadero de la calle 57 (frente a la cancha de comuna 1), ese solo lugar, mezcla de fortaleza y cuartel militar, dejaba expuesto la rudeza que impondría. Jair no andaba con vueltas. Su sadismo estaba altamente comprobado y arrancar uñas era una caricia de amedrentamiento. </div><div><br /></div><div>Se entra por la Carretera 32 a y hasta llegar a sus dominios se deben atravesar varios cacheos, mientras desde los techos las brigadas de francotiradores empuñan celosas armas automáticas. Los jefes van llegando e ingresan a aquella galería andrajosa por los fondos de casas precarias, parando ante cada piquete donde con <i>handys </i>se pide autorización a la central de operaciones. Todos los jefes de La Molina, La negra y el Cartel Banda del Norte van pasando a una sala con sillas plásticas, ubicadas como platea frente al sillón de cuero negro de enormes dimensiones (y marcando claramente las diferencias), donde sin dudas se sentará el anfitrión. Ya sin armas, las cuales fueron depositadas en un armario del pasillo dispuesto para tal fin, toda la concurrencia se siente absolutamente expuesta. Ya que Jair, con sus lugartenientes armados hasta los dientes, no dudarán en apretar el gatillo para silenciar a alguien. </div><div><br /></div><div>El jefe ingresa por una puerta lateral y saluda sin mirar a nadie. Toda la platea se para de un salto y responde el saludo con la sumisión de una corte ante el juez; o más... de alumnitos ante su maestra. Una vez sentado, sin preámbulos dice... </div><div><br /></div><div>—No sé si saben lo que yo sé, pero hay que terminar con eso urgente. Como nadie sabe de lo que él dice saber, entre todos se miran desconfiando unos de otros y sintiéndose sospechosos a la vez. </div><div>—Ni idea tengo... no se los demás —contesta Jefferson, tomando la delantera. El resto también niega con la cabeza y murmura su desconocimiento. </div><div>—Bueno, seré claro. Este muchacho que juega al fútbol, ¿cómo es? —mira a sus laderos buscando el nombre que olvidó. </div><div>—Albeiro —dicen a dúo sus lugartenientes. La platea no sale del asombro y se pregunta a dónde llegará la exposición. </div><div>—Hay que limpiarlo. </div><div>—¿Por qué? —surge de un coro al unísono, casi irreverente, que al instante se da cuenta del riesgo que corre. </div><div>—Primero escuchen y después lloren como niñitas. Está en algo raro con japoneses, que si ponen un pie acá nos dejan a todos sin trabajo, pobres o presos... ¿les parece poco? Henrry, desde el fondo, levanta la mano queriendo saber más. </div><div>—Ya va. No sé bien qué negocio, pero pondrían acá fábricas, campos de deporte, colegios y nos quitarían todo el poder. Harían del 12 de Octubre un desastre, como nunca pensamos verlo. No trabajamos años ganando prestigio para que transformen esto en un una porquería. Hasta los mismísimos hermanos Orejuelas y Los Pepes nos respetan. Para que venga este negro peludo y unos enanos de ojos cerrados a quitarnos tanto bienestar. Así que la decisión está tomada. ¿Quién se hace cargo de la operación? Mira a uno de sus muchachos y este por reflejo le acerca una bolsa de papel que el rompe rudamente, dejando expuestos los fajos de billetes. </div><div>—Sabe qué pasa jefe, los pibes lo adoran. No será fácil que acepten la autoría —responde uno de los concurrentes. </div><div>—Mierda con que lo adoran... Mataron a Cristo, ¿no van a cocinar a este negrito? Lo que hay que hacer se hace y punto. Es tal el frenesí de su reacción, que instintivamente las sillas se corren hacia atrás. Queda la sala en un silencio peligroso, ya que Jair podría sacar su arma y comenzar a repartir balazos aleatorios. </div><div>—Yo me encargo —grita desde el fondo Jefferson, con cierto tono de orgullo por su valentía. </div><div>—¿Cuándo debe ser? </div><div>—Ayer —contesta el jefe y larga una carcajada exagerada, que todos acompañan casi por obligación. </div><div><br /></div><div>Sin más cortesías, un secretario le acerca el dinero al postulante y Jair se retira rápidamente por la puerta lateral por la que había ingresado sin saludar. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 2: No quiero ser grande </h3><div>Este joven ya fue sentenciado. Él, que emergió de las entrañas de 12 de Octubre. Que nacido allí, y pudiendo, nunca se quiso ir... Tiene precio su cabeza y las horas contadas. </div><div><br /></div><div>Albeiro Usuriaga López nació el 13 de junio de 1966. Un año de ilusiones, habiendo ganado la presidencia Carlos Leras Restrepo, Inglaterra campeón de su Mundial y la inauguración del Estadio Azteca. Pero allí en Cali, la pobreza rodeaba la cuna de una familia humilde de aquella barriada. Desde niño, ese físico privilegiado en fortaleza y contextura fue su peor enemigo. Era el más grande para los de su edad y el menor para los de su talla. Cuando se juntaba con quienes parecía corresponder, ellos, más intelectualmente desarrollados, lo hacían padecer todo tipo de bromas pesadas o desprecios. Así que no tenía más alternativa que refugiarse en sus pares, no tan pares, llevándoles una cabeza de diferencia. Tal su íntima pena y angustia constante, algo que dentro de sí le impuso para siempre aborrecer a los mayores y valorizar la inmensa calidad espiritual de los niños. </div><div><br /></div><div>Ya no le importaban las burlas ni los desafíos, decidiendo que su modo afectivo se paralizaría quedando como un reloj que cae al piso, roto en la hora del impacto. No lo hacía feliz la manera prolifera como crecía su cuerpo; hubiera pagado para detenerlo. Pero este no entendía de relojes ni caídas: como una planta saludable seguía su camino alejándose del piso. Esos conflictos masticados a solas tenían un sabor más amargo. Los chiquitos no lo entenderían y los grandes se burlarían de él. Sumado a un padre que partió a Venezuela y lo encontró la muerte, solo le quedaba el amor de su madre y hermanos, sin la figura varonil que el tanto necesitaba. </div><div><br /></div><div>El paso de los años no lograron doblegarlo, pensaba como un niño, sentía como un niño y disfrutaba de esas mismas cosas. Era alegre e histriónico, jamás pasaba desapercibido. Había algo en él que lo diferenciaba, donde llegaba era centro de las risas y su baile tardaba poco en seducir a las niñas más bellas. Eso también traía conflictos, amenazas en un barrio muy popular atravesado por adicciones y mafias. Pero el humor carismático del Palomo (sobrenombre ganado por su berretín de trajes blancos) lograba arrancar más sonrisas que odios y por ese delgado límite, peligroso como el filo de una navaja, él sabía caminar en puntas de pie, saliendo ileso sin cortes ni sangre. </div><div><br /></div><div>Su altura y pasión por el básquet, lo hacían gran anotador. Era buscado para todo tipo de desafíos, deportivos o económicos. Pero el destino quiso que alguien viera en su andar y destreza de movimientos, que tendría mejores posibilidades en el fútbol. Así que, primero en picados y luego con más preparación, se inició en las inferiores de América de Cali, para debutar a los 20 años en la Primera división y dar expansión a su carrera deportiva. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 3: Profeta de otra tierra </h3><div>Así, el Palomo comenzó a transitar los caminos del fútbol sin demasiada sonoridad. Cambiando de clubes, pero siempre regresando a 12 de Octubre, como una ballena que disfruta nadar en las profundidades, pero cada tanto debe emerger para tomar una bocanada de oxígeno. Su momento llegó en Atlético Nacional, tres años después, cuando el equipo colombiano, con una gran campaña de Maturana como técnico, logró la Copa Libertadores. Con una actuación rutilante de Albeiro, convirtiéndose en goleador de la Copa y con 4 goles a Danubio en la victoria del 6 a 0, logrando el récord a la mayor cantidad de goles convertidos por el mismo jugador, marcados en un partido para esa prestigiosa contienda. Luego Campeón nacional con América de Cali; y en la Selección colombiana, el gol que la clasificara a un repechaje ante Israel para la Copa del Mundo 1990. Pero Maturana, casi su mentor, lo dejó afuera de ese Mundial y del próximo de Estados Unidos 1994, aduciendo inconductas. Poniéndolo en penitencia, como un padre a su hijo; y Albeiro, con alma de niño, aceptándolo sin reprochar. Nunca tan ratificado aquello de que “nadie es profeta en su tierra”, porque la verdadera consagración vendría muy lejos, en la Argentina. O más específicamente, en el territorio de Avellaneda.</div><div><br /></div><div>Quien lo vio llegar, intuyó que sería arquero; o de mínima, marcador central. Con su altura de 1,92 nadie podía imaginarlo al frente de la delantera. El Palomo, desde el primer partido, despejó toda duda. Al recibir la pelota, logró un profundo suspiro de esa tribuna. Tenía una calidad lindando entre el deporte y el arte. Tomaba velocidad en dos pasos. Con su figura aerodinámica, como un guepardo enfrentaba defensas de leones hambrientos, poniendo en juego, además de la rapidez, cambios de dirección similares al singular felino. En ese equipo de Miguel Brindisi lleno de figuras, quizá era fácil jugar, pero difícil brillar. Usuriaga lo hacía, sumándose a aquella constelación. Acompañaba la calidad de Garnero, los piques de Rambert, la jerarquía de Gareca y hasta el temperamento de Perico Pérez. Albeiro bajaba a buscar el balón a la mitad de la cancha y de forma indistinta, por izquierda o derecha dada su ambigua habilidad, producía esos descalabros devolviendo pases certeros, tirando centros dañinos, generando esas gambetas largas, donde parecía que el jugador contrario llegaría primero a la pelota, pero con sus zancadas siempre sacaba ventajas y se lanzaba hacia el gol. O provocaba espacios al arrastrar a varias marcas, incapaces de prever sus múltiples opciones. Incluso, sacando casi sin recorrido, poderosos tiros al arco que inflaban la red. </div><div><br /></div><div>Pero más allá de todo lo técnico y racional, Usuriaga tenía algo superlativo que emocionaba, que emanaba de su presencia, fluía en movimientos con su gambeta. Ese algo sin explicación subía a las tribunas y accionaba en el corazón de los hinchas. La ensoñación que ese jugador generaba no se circunscribía a los partidos; su figura representaba todas las expectativas del hincha... desde su caminar, la vestimenta, el fino movimiento de sus manos, esos colgantes, cadenas, aros, anillos o rulos, parecían conformarlo en un personaje de mitología. Un quijote con la exacta armadura, Zeus sosteniendo la lanza o Perseo con la espada y una cabeza tomada por los pelos. Todo en Usuriaga estaba en el exacto lugar y con la perfecta forma. Hasta los colores rojo y azul de la indumentaria oficial parecían haber nacido para él, realzando la negrura de su piel y esos perlados dientes blancos. Usuriaga desparramaba carisma, sonrisas, misterios y derroches. Detestaba las notas periodísticas. </div><div><br /></div><div>No le gustaba hablar con grandes, cosas de grandes. Solo accedía a la paciente dedicación de la joven periodista Debora D’Amato, que si bien representaba al periódico deportivo más importante del país, hábilmente había decodificado su naturaleza, llevando la función profesional a un vínculo de amistad, sabiéndolo escuchar y transformándose en su confidente, psicóloga y, hasta a veces, madre sustituta. Solía contar lo que había que contar y callar aquello que se debía callar. Con el resto era parco y casi odioso. Qué importancia podía tener cómo jugaron o con quién jugaran, qué pensaba de cual o tal cosa. Él solo quería disfrutar al fútbol, andar en el auto deportivo y música de salsa a todo volumen y rodearse con decenas de chiquitos que se le acercaban como atraídos por un imán, comunicándose en un mismo idioma lleno de códigos y gestos que solo se entienden a los 10 o 12 años. El quería gozar jugando, comprándose ropa llamativa, comiendo y bebiendo sin restricciones. Como todos los pibes, que se llenan la boca de caramelos sin importar que no quedaran para después. Así era ese chico grandote, noble y puro, sin intereses ni maldad... Solo quería vivir cada minuto, evitando normas y sintiéndose el Rey de su propio reinado. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 4: La condena </h3><div>Terminada esa campaña llena de triunfos y títulos, obteniendo el Campeonato Nacional, Supercopa Sudamericana y Recopa, Usuriaga, como esa ballena, debía volver a su oxigeno que solo obtenía en 12 de Octubre. Así que dejó todo, regresó un tiempo a Colombia y disfrutó hasta que llegara una oferta interesante. Ella fue del Necaxa, de Méjico. Así que regresó a las profundidades sin mucha voluntad. De allí, al Barcelona de Ecuador, Santos de Brasil... Todo eso en un año y siempre emergiendo de forma esporádica. Como se recibe la llamada de la antigua novia, el Palomo atendió a Independiente y regresó a aquel amor sin preguntas , incorporándose al equipo rápidamente. Primero con Menotti y luego con Gareca, hasta que su abstinencia por la barriada, comenzó a deteriorarlo anímicamente. A pesar de Yeimi, su adolescente novia que esporádicamente iba a visitarlo, como las esponjas cargadas de agua, cada vez absorbía meno. Llevándolo a salidas, trasnochadas y excesos que quedaron expuestos en aquel partido ante San Lorenzo, donde el antidoping le dio positivo. Allí fue castigado con la máxima dureza por el inmaculado fútbol en que media FIFA presa por repartirse coimas millonarias, se sentía con autoridad moral. Eligiendo árbitros a dedo, abusando del poder económico, decidiendo días y horas funcionales a los poderosos, gozando su establishment de total impunidad. </div><div><br /></div><div>Usuriaga era una buena presa para lavar tantas culpas, generar cortinas de humo o amenazar solapadamente a otros, avisando hasta dónde la crueldad podría llegar. Era fácil condenar a un chico que había cometido, como falta grave, un exceso producto de algo que excedía a su voluntad, porque cuando el mundo científico ya consideraba a las adicciones como una enfermedad, el tribunal de disciplina había encontrado en su vademécum propio, el remedio para curarla... dos años de suspensión. Pero jamás aplicaría esa misma lógica para jugadores que contrajeran hepatitis o paperas. Cuando se necesitaba comprensión, refugio, amparo, tratamiento... la respuesta era ese duro castigo; robándole a un deportista, más allá de su privación del trabajo y el perjuicio económico, marcarlo con ácido por el resto de su vida. </div><div><br /></div><div>Así que el Palomo Usuriaga, con la cabeza gacha, el alma rota y llagas en la piel, regresó a su mundo cruel... Pero no tanto...comparado con ese otro del cual salía, donde hombres trajeados y con perfumes importados no sintieron piedad, abusando de su fragilidad. Como todo talentoso, luego de lamerse las heridas tomó la decisión de volver, sin importarle cómo ni dónde, solo el deseo de desplegar su arte tras una pelota. Además, estimulado en ese momento por la responsabilidad de un regalo que le diera la vida... el nacimiento de su hija Dayana, tan pequeña y hermosa y capaz de llenarlo de las fuerzas necesarias. Fue contratado por otro equipo de la Argentina, que desde el Interior de la provincia de Córdoba solo soñaba con ascender a la segunda división. Era General Paz Juniors y allí Albeiro fue una celebridad a pesar de haber jugado por cosas muchísimo más importantes. Se vistió la camiseta y se puso al hombro al entusiasta y humilde equipo que logró el tan ansiado objetivo de coronase campeón y subir de categoría. Se comenzó a tejer el final de su carrera futbolística y tras pasar por All Boys, Sportivo Luqueño de Paraguay y Carabobo de Venezuela, las pilas se agotaban. El deseo de tener en sus brazos a la dulce Dayana, lo hicieron regresar a su amado 12 de Octubre, sin percibir que sería para siempre. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 5: El sol naciente </h3><div>Yolanda salió al balcón y pegó el grito. En la esquina, con la música a todo lo que daba, a Albeiro le costó escucharla. Con los brazos al aire, la mujer llamó lo suficientemente la atención para que la mirara; y luego, con la mano haciendo círculos sobre la oreja, le dejó en claro que tenía una llamada. Esos meses desde el retiro los había disfrutado como nunca. El tiempo compartido con amigos, llenarse de afecto con sus hermanos , con la mamá. Pero sobre todo, acercarse a Yeimi y comer a besos a la pequeña Dayana, que se iluminaba cuando el cariñoso papá la elevaba con sus largos brazos como un avión en el aire. Corrió y subió de a dos pasos las escaleras, hasta llegar al aparato sobre la mesita del rincón. </div><div><br /></div><div>—Hola. </div><div>—Señor Albeiro —le contestó una voz algo especial, pero muy clara. </div><div>—El mismo. —Mire, mi nombre es Kokubo y represento a la firma Toyama Animation. Estamos interesados en tener una reunión con usted para hacerle una propuesta. </div><div>—Sepa que yo ya no estoy para jugar. </div><div>—No se trata de jugar, es por un negocio menos esforzado y más lucrativo. </div><div>—Bueno —contestó el Palomo, con cierta intriga. </div><div>—Yo viajaré desde Tokio. ¿Le parece bien el Cali Marriot? Allí nos podemos encontrar a almorzar la semana próxima, el día que usted me indique. </div><div>—¿Podría ser el martes? </div><div>—De acuerdo. Lo espero el martes para almorzar en el restaurante del hotel. </div><div>—¿Me reconocerá? </div><div>—Un moreno de 1,92 y un japonés, no pueden pasar desapercibidos. </div><div><br /></div><div>Ambos rieron a los dos lados de la línea y Albeiro cortó un tanto pensativo. </div><div><br /></div><div>Desde arribar a la cochera, donde el Valet Parking le llevó el auto, hasta la entrada al hotel, tuvo que parar diez veces por fotos y autógrafos. Si bien nunca lo conmovieron esas cosas, solo le daba la muestra de que su popularidad seguía intacta. Antes de llegar a la recepción, un maletero salió a recibirlo y luego de un formal y afectuoso saludo, le pidió que lo siga. El Sr. Kokubo lo esperaba en una de las mejores mesas, reservada especialmente. El ejecutivo nipón se levantó como un resorte y eso acercó un poco las distancias, ya que ante la monumental figura del deportista, su naturaleza estaba bastante lejos. Cálidamente le dio la mano y lo invitó a sentarse, mientras el metre retiraba la silla para ofrecerle su lugar. A Albeiro le gustó la sonrisa franca del hombrecito o quizá le cayó bien tan solo por tener el físico de un niño. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 6: La propuesta </h3><div>Kokubo llamo al mozo para ordenar, Albeiro eligió el vino y ambos se decidieron por carnes rojas en distintas modalidades. Como toda reunión de desconocidos se transitó por lugares comunes en preguntas y comentarios, hasta que la corta paciencia del Palomo se agotó al fin y con determinación pregunto. </div><div><br /></div><div>—Que lo nos trae a esta mesa? </div><div>—En realidad es una pequeña historia que quiero contarle. Nuestro Mentor; el Doctor Yoshida, aparte de tener un holding de diferentes empresas es un gran filántropo— al ver la cara un tanto extrañada de Albeiro, aclaró— alguien dedicado a obras solidarias y sobre todo para niños. En este caso y por lo que lo convocamos es el lanzamiento de un comic y dibujo animado con más fines de formación que económicos. Sabiendo que el futbol es el deporte con mayor alcance en el mundo y compitiendo con otras empresas japonesas de mucho éxito; este producto será un equipo de niños y quisiéramos que el líder protagonista fuera usted—. </div><div><br /></div><div>La cara de asombro del El Palomo había ido subiendo en el transcurso del relato y ya para esos momentos su boca estaba entre abierta y en estado de mudes. Tuvo que sacudir su cabeza como para volver al presente y se animó a preguntar. </div><div><br /></div><div>—¿Yo ?— como desconfiando de su propia imagen.</div><div>—Usted sabe que consumí drogas? —como alertándolo. </div><div>—Justamente, nuestro proyecto no pretende mostrar un mundo ideal, sino como podemos equivocarnos y recomponer nuestras vidas. </div><div><br /></div><div>Kokubo miro a un señor en la mesa del fondo que Albeiro no había percibido y levanto la mano llamándolo. Era otro japonés que se acercó, saludo con reverencias y entrego al anfitrión un sobre de cuero. Este abrió la cobertura y retiro unas cartulinas que puso frente a al extrañado invitado. Los diseños. Mostraban un estadio gigante y allí el equipo de nenes; quien llevaba la pelota era una especie de caricatura del mismo, pero pequeño. Sus rulos, colgantes, características físicas y hasta la pose corporal no dejaban el mínimo margen de dudas. Ese personaje era un mini Palomo Usuruiaga corriendo feliz tras la pelota. Las otras laminas lo mostraban solo, de distintas maneras y diferentes ropas. </div><div><br /></div><div>—No entiendo nada— dijo el joven ex jugador un tanto ruborizado— y cuál sería mi participación en esto, qué debería hacer ? </div><div>—Nada— contestó el ejecutivo japonés con soltura— sólo permitirnos utilizar su imagen y participar de algunos eventos de lanzamiento, publicidades, campañas...</div><div>—¿Y qué obtendría por eso?— dijo todavía confundido. </div><div>—Un contrato económico que podríamos discutir—. Albeiro tomó un gran sorbo de vino y quedó mirando el mantel unos segundos como queriendo ordenar sus pensamientos. </div><div>—Discutir un contrato económico —repitió de una forma un tanto irónica— mire... yo nunca discuto por plata, tengo lo suficiente para mantener a mi familia, mi autito, tragos y algún partidito a los naipes; yo no necesito más nada, pero si me dice que podemos ayudar, yo le pido que ayude a los míos. En mi barriada hay jóvenes, casi criaturas, que pasan hambre o tiene que hacer de esclavos para vivir; dígame ¿qué haría su filántropo al respecto?. Filántropo... cómo me gusto esa palabrita, si significa ayudar a los chicos, yo también quiero ser eso. </div><div><br /></div><div>Ambos rieron emocionados. El Japonés clavo los ojos en el mantel pensativo y luego de unos segundos, dio su conclusión. </div><div><br /></div><div>—Pensamos que como todos se contentaría con una cifra millonaria en dólares y la reunión se acababa, pero veo que usted es especial. Le hago una propuesta... debo llamar a Japón y deliberar en forma directa con mi máximo jefe, como esta es una hora inconveniente allí, yo le pido que se aloje esta noche a nuestro cargo en este hotel y mañana en el desayuno tendré una repuesta categórica. </div><div><br /></div><div>Luego de firmar la cuenta y una generosa propina, ambos comensales y el secretario detrás caminaron hasta la recepción para realizar el registro de Albeiro Usuriaga en una suntuosa Suite. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 7: El acuerdo </h3><div>Albeiro llamo a su casa para ver cómo estaban y sin mucho detalle avisar que quedaría en la ciudad esa noche. Pidió una hamburguesa completa al cuarto y se fue durmiendo mirando televisión. </div><div><br /></div><div>Al despertar lo desconcertó el glamuroso entorno; le llevo unos minutos situarse en tiempo y espacio. </div><div><br /></div><div>Se dio una ducha por suerte con los <i>amenities</i> finísimos del baño y sin más remedio que colocarse la misma vestimenta bajo al lobby con ansiedad de encontrar al amigable Kokubo. </div><div><br /></div><div>Al llegar al desayunador lo vio desde lejos que estaba con Sato (su secretario) y la mesa llena de papeles de fax; hablando enérgicamente en esa lengua inentendible para él. Al acercarse, Sato pareció ser eyectado de la silla y con la misma sumisión del día anterior saludo a Albeiro que sonreía por la exagerada gesticulación de respeto. El joven se retiró y Kokubo paró, para darle la mano. </div><div><br /></div><div>Lo invitó con un gesto a pasar por el buffet, que en el centro del salón exhibía manjares de toda índole y ambos se sirvieron a voluntad. Al llegar a la mesa un mozo impecable de moñito , sostenía dos jarras con los brebajes calientes que ambos dieron el alto cuando estuvieron a gusto. Ya pasados esos menesteres llegaba el momento de hablar y el oriental tomo los papeles que Sato había colocado prolijamente en una carpeta. </div><div><br /></div><div>—¿Cómo durmió ?— preguntó Kokubo.</div><div>— Yo bien ¿y usted?</div><div>—Muy poco; tuvimos que trabajar toda la noche por la diferencia horaria y debatir con nuestro directorio en Tokio—. El Palomo hizo un gesto de pedir perdón con las manos, con cierto humor. </div><div>—Pero aquí está... creo que logramos una propuesta que lo conformara. En el plan maestro estaba previsto abrir una planta de fabricación de los comics y <i>merchandising</i> en San Pablo, por determinadas facilidades que nos ofrecía Brasil; pero dadas las circunstancias hemos indagando la legislación y promociones de Colombia y la propuesta seria... instalarnos aquí y por qué no en el barrio 12 de Octubre de la ciudad de Cali.— Mientras hablaba iba sacando papeles de fax con logos oficiales y de orden legal; ya en ese punto saco un plano; Albeiro en el aire distinguió que era su barrida.</div><div>—Ve aquí en las afueras, después de la 96, hay tierras fiscales que el gobierno seguro nos cedería con el volumen de inversión que demanda la planta. </div><div><br /></div><div>El joven ex jugador tenía una sonrisa pintada en la cara, como un niño frente a un gran helado o recibiendo el juguete que soñó toda su vida. Cada palabra que escuchaba subía ese estado de felicidad tratando que la imaginación acompañara lo que su <i>partenaire </i>le iba contando. </div><div><br /></div><div>—No será sólo la planta, que calculamos emplearía a más de 700 personas, sino los beneficios colaterales, pondríamos un centro de capacitación; una especie de escuela taller para instruir a los niños y jóvenes que luego iremos empleando, un campo deportivo, seguramente la actividad de visitantes atraerá inversiones como hoteles, restaurantes, empresas de turismo; ello seguramente cambiará todo el barrio en el aspecto urbanístico. Es como echar a rodar una pelota, usted bien sabe eso, y no será difícil con un plan de inversión de unos 500 millones de dólares. </div><div><br /></div><div>Albeiro ya en estado de éxtasis, alcanzó a decir —Pero que no me saquen los bares y discotecas...— ambos rieron. </div><div>—Por supuesto que no; se preservara la identidad y arquitectura, solo dándole brillo.</div><div>—Bueno, qué puedo decirle amigo, ¿cuando llegan las máquinas? Jajajaj </div><div>—Este es solo un boceto que ajustaremos para la firma del contrato, falta me diga cuando puede viajar a Tokio y también la cifra que quiere percibir en forma personal. </div><div>—Con todo esto y dos copas de ron creo que arreglamos. </div><div><br /></div><div>Ambos rieron efusivamente quizá no tanto por la broma, sino por la adrenalina contenida. </div><div><br /></div><div>—Mire, hoy es 9 de febrero, le parece que viaje el sábado 14, así tendremos la papelería ya terminada y firmamos contrato. Le pido preservar la noticia para que le lanzamiento lo anunciemos allí.</div><div><br /></div><div>Ambos se pararon, en esa oportunidad ya con un abrazo incomodo por la diferencia de altura, pero tremendamente cálido por tanta felicidad. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 8: Los datos </h3><div>Esos 150 kilómetros que había transitado tantas veces, nunca con ese estado de alegría; con su auto bastante veloz, la música a todo lo que daba y el corazón latiendo fuertemente por la excitación de la noticia que debía callar, pero sería difícil de disimular. Imaginaba las transformaciones de aquel lugar amado, pero a veces tan cruel para la gente querida. Como seria ver a los machitos trabajando honestamente, respetados y orgullosos del bienestar, las calles iluminadas , vestidas de colores vivos, para recibir de brazos abiertos a tanta gente que vendría y la carita de Dayana viendo su dibujito animado en la televisión. Aquella enorme frustración del anti doping, que lo había desbastado por sentir que su mal ejemplo podría influir negativamente en muchos niños, así de repente esa jugada del destino, invertía el sentido de las cosas, permitiéndole hacer tanto bien. </div><div><br /></div><div>Ingresó al barrio, tocando bocina, con la música altísima y saludando a todos; eso no sería diferente a otras veces, lo distinto que ya tenia un motivo verdadero. Llegó a su casa, entró, saludó a su mamá con una parodia como bailando salsa, beso a sus hermanas Yolanda, Diana risueñamente, tiro a Jahir un par de goles al aire como pugilista y fue a la habitación donde Yeimi está durmiendo a la niña. Besó a su esposa tiernamente y le quito con cuidado a su hija de los brazos para seguir él en la noble tarea. </div><div><br /></div><div>Todos sabían que algo muy bueno le pasaba , pero también lo conocían suficiente como para entender que lo dirá cuando realmente desee. Ya en la mensa solo comentó que el sábado siguiente viajaría a Tokio. </div><div><br /></div><div>—¿A qué?—le preguntó su joven esposa. </div><div>—Solo unos días, por un negocio— </div><div><br /></div><div>Todos siguieron almorzando extrañados, pero respetando su silencio... cuando lo disponga ya lo dirá. El problema estuvo a la noche, como siempre a eso de las 8 fue para la esquina, donde las cartas y el domino eran la excusa, camuflando el momento para ver amigos y tomar un traguito. Esa ves no fue un traguito... pago varias cervezas, unas vueltas de Ron y al final pidió Champaña. Sus amigos sin oponerse a acompañar el ritmo sabían que Albeiro estaba festejando algo sin contarlo, pero los efectos del alcohol y su alegría incontenible le jugaron una mala pasada. </div><div><br /></div><div>—Escuchen, escuchen... este barrio cambia, el sábado viajo a Japón y tararee gente que pondrá una fabrica canchas de fútbol, escuela y muchas cosas más. ¿Saben por qué?, porque los quiero, porque son mis hermanos, mi familia...— y ya ahogado en llanto se abrazó a todos que, impactados y hasta incrédulos, no sabían que decir— pero ojo, que esto no salga de acá—.</div><div><br /></div><div>Llegaron las cartas para romper el clima y jugar un rato. El problema que alguien de una mesa del fondo escuchó silencioso y era experto en el arte de contar...sobre todo, si le pagaban. Fue directo al aguantadero de la 57 y diez minutos después salió guardando billetes a cambio de datos. Regresó al bar como si nada y bebió alegremente a no más de 5 metros de quien había condenado a muerte. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 9: Jugada maestra </h3><div>Jefferson tiene sobre su espalda la responsabilidad del hecho, no sólo porque fallar se transformaría en su propia condena a muerte; sino porque quería esa hábil escalada de ascender a mejor rango dentro de la organización; tal logro lo acercaría más al sillón de Jair tan codiciado. </div><div><br /></div><div>Por ello se tomó todo un día en la planificación y pensó que lo mejor seria un acto sorpresa no solo para la víctima, sino también para los victimarios; así que decidido citar a sus dos mejores hombres solo una hora antes del momento indicado. Allí les comunicaría el objetivo, para evitar tiempos de pensamiento o reflexión. </div><div><br /></div><div>El viernes salió temprano hacia Cali a comprar algunos proyectiles necesarios para la acción y regresando al medio día ; mando decir a Eduardo y Mauricio que se le presenten a las 19 has en el búnker. </div><div><br /></div><div>Llega a su guarida 18,30 y ya los muchachos están en la puerta, apenas saluda con vos baja y les dice. </div><div><br /></div><div>—¿No cite a las 19 yo?</div><div>—Si, pero...</div><div>—Pero, nada; las 19 son las 19.</div><div><br /></div><div>Él ya había aprendido la técnica de Jair, teniendo a sus súbditos siempre maltratados, para marcar diferencias y amedrentarlos con violencia; así que los deja allí parados y recién a la hora exacta se asoma para que entren. Jefferson había reproducido en menor medida esa escenografía de adjudicarse un mega sillón de cuero y dejar a los invitados en precarias sillas plásticas, solo que también había sumado un escritorio donde se posicionaba como gran ejecutivo. </div><div><br /></div><div>Los pibes entran y en silencio supremo ocupan sus lugares tratando de no accionar ningún ruido. El jefe busca algo que ni sabe entre papeles sobre el escritorio; solo para que en ese lapso se amplíe el misterio de su personalidad. </div><div><br /></div><div>—Bueno muchachos, tendrán un trabajito— y simultáneamente mientras dice eso, saca un fajo de billetes del primer cajón que ilumina la cara de los presentes— es fácil y cerca.</div><div>—Mande Jefe.</div><div>—Acá a unas cuadras, hay que cocinar a tiros a un <i>tripehijoeputa </i>que no quiere pagar.</div><div>—Diga jefe, nosotros le cumplimos. </div><div>—Ese, el jugadorcito, como se llama...Albeiro— Los rostros de los muchachos se transfiguran y en un acto estrictamente corporal tiraran sus torsos hacia atrás, haciendo rechinar las sillas y casi a coro reproducen... </div><div>—Albeiro...</div><div>—Si, qué pasa, ustedes ahora eligen a la victimas</div><div>—No señor, déjeme disculparme, yo a Albeiro no lo ajusticio. </div><div>—Yo tampoco— dijo el otro y ambos con la cabeza gacha quedan dando la imagen que se exponen a cualquier castigo. </div><div>—Así, entonces si ustedes no aceptan, me mato yo. </div><div><br /></div><div>Ante la mirada azorada de ambos sicarios, Jefferson saca su revolver, lo pone sobre la mesa, abre el cajón del escritorio, tamo una caja de balas y coloca una de ellas en el tambor ; mientas ello sucede Eduardo y Mauricio atraviesan una total incertidumbre, queriendo pararlo sin saber cómo o conscientes que la llave para desactivar esa bomba es acceder a algo que no están dispuestos. </div><div><br /></div><div>El hombre sigue adelante con la tétrica faena; cierra el tambor, martilla el arma coloca el caño en su sien y poniendo a los espectadores al borde del paro cardiaco, con los ojos cerrados... oprime el gatillo. </div><div><br /></div><div>El estruendo en el cuarto cerrado es ensordecedor y al instante Jefferson abre los ojos y comienza a reír a carcajadas como nunca antes; un poco para cumplir con su escena y otro al ver los rostros desfigurados de quienes no logran procesar el impactante suceso. </div><div><br /></div><div>Eduardo y Mauricio luego del shock comienzan a reír, sumándose a su jefe, más que por lo gracioso, para liberar tanta tensión retenida, se retroalimentan de carcajadas extremas hasta terminar con ahogos. </div><div><br /></div><div>—Bueno, bueno... ya está. Estas son balas de salva , maricas, balas que no matan; solo le daremos un susto; pero miren que si no paga lo que debe, la próxima será distinto.</div><div>—Si jefe.</div><div>—Denme sus pistolas—. Ambos se las entregan , él saca las balas hasta las de las recámaras y comienza a recargarlas con las de la caja; una vez completas le retorna a cada uno el suya. </div><div>—Será en el bar de la 52 y Carrera 28 f, el a partir de las 20 hs. siempre está allí, faltan 15; llegan con sus motos y le vacían el cargador, ni hablen que yo estaré a media cuadra y me apersono para cantarle la amenaza. </div><div>—Bueno, bueno, jefe. </div><div><br /></div><div>Los muchachos toman el dinero del escritorio, se retiran y Jefferson queda sonriendo mientras se agita el oído por el zumbido, producto del estallido. Había valido la pena, su jugada maestra estaba consumada; los pibes jamás imaginaron que la única bala de salva fue la explotada en su cabeza y los pistola habían sido cargadas, con puro plomo. </div><div><br /></div><h3 style="text-align: left;">Capítulo 10: Balas que no matan </h3><div>Jefferson escucha el rugido de las motos y es como la señal que la operación ha comenzado. Seguro en los 10 minutos que faltan irán a correr por la ruta a toda velocidad para juntar adrenalina y llegar con esa carga. Quizá hasta tomen la 93, sin saber que allí nunca se instalará aquella fabrica que podría haber llegado para cambiar la vida todos y ellos están a punto de frustrar. Paran dos cuadras antes, Eduardo agarra un papel de cocaína del bolsillo externo de la campera de jeans, le convida a Mauricio y ambos consumen para darse fuerza. Sacan sus arma de la cintura y arrancan conduciendo con una sola mano y las pistolas colgando en la otra. Cuando van llegando a la esquina lo ven a Albeiro cruzando la calle, que al sentir el enorme rugir de las motos directo hacia él, cómo fieras salvajes, gira ,queda de frente; ambos lo apuntan y disparan a mansalva. </div><div><br /></div><div>Los dos sicarios comienzan a ver que las balas como otras tantas veces, entran en el cuerpo de la víctima y espontáneamente, salta la roja sangre que tiñe círculos brillantes en la blanca camisa del Palomo. No pueden evitarlo, ya están lanzados y su dedos índice siguen accionando como por reflejo, no saben parar ese error terrible e involuntario. Sus cabezas que vienen de sufrir aquella situación traumática e inédita no consiguen procesar esto que les pasa; balear gente no les causa trauma, pero si, ser artífices de una matanza involuntaria. </div><div><br /></div><div>Presos de ese <i>shock </i>aceleran en distintas direcciones, ambos por reflejo giran para mirar aquella tétrica escena; viendo a Albeiro gimiendo de dolor sobre el cemento en un charco de sangre, no quieren creer que ellos sean los responsables y al otro día la noticia de vuelta al mundo siendo los tristemente célebres asesinos. </div><div><br /></div><div>Eduardo a no más de 10 cuadras, deja caer la moto junto al cordón de la vereda y allí se sienta, con la pena que no le haya quedado ni una bala para suicidarse, largándose a llorar. Deja pasar el tiempo hasta que un patrullero llega a detenerlo; es una manera de entregarse, una forma de hacerse justicia, sabiendo que recibirá el odio generalizado y cárcel para el resto de su vida. </div><div><br /></div><div>Mauricio nunca más fue visto y solo alguna versión que andaba por España rodando miserable; en cambio Jefferson, que desde el bunker escuchó los disparos, en los días siguientes hace todo el <i>marketing </i>promocionando su genial estrategia para realizar el hecho. Lo cuenta en reuniones con lujo de detalles y termina a risotadas repitiendo varias veces... </div><div><br /></div><div>—Balas que no matan, balas que no matan, jajajaja— y se regodea de su inteligencia capaz de haber engañado a esos pobres muchachos. Sólo un mes después y cuando baja la efervescencia es cruzado a una cuadra de su guarida por dos camionetas; de una baja Jair y camina hacia él. </div><div>—Hola Jefe, ¿qué pasa?— sabiendo que nada bueno vendría. Jair saca su arma y le dispara en el pecho, se le acerca y antes de rematarlo le dice... </div><div>—Estas si matan— dándole un tiro de gracia. El gran jefe no quiere nadie con pretensiones de su enorme sillón. </div><div><br /></div><div>Kokubo recibe la noticia apenas al despertar; ya había dado la orden de enviar el ticket para el próximo sábado y reservado una gran suite en el hotel Shangri, dispuesto la prestación, una pauta publicitaria y citado a los medios para la conferencia de prensa; pero nada de ello le dolió, rompió su corazón la vida frustrada de Albeiro y tantos otros jóvenes que podrían haber cambiado su futuro, incluso Eduardo y Mauricio. </div><div><br /></div><div>Lo atacó también un sentimiento de culpa ya que su propuesta había generado tal acontecimiento. Lloró ocultó y con la solemnidad oriental, una vez repuesto se arregló partiendo hacia la oficina. Al llegar fue directo al despacho del Dr. Yoshida para informarlo, quien ya había visto la noticia en internet. </div><div><br /></div><div>—Adelante— dijo el Doctor ante el clásico gesto de oriental de Kokubo inclinándose— ya me enteré de hecho con mucho dolor.</div><div>—¿Y qué haremos, Doctor ?</div><div>—Nada... todo se aborta— Su alto ejecutivo sabía que no había más que discutir cuando Yoshida había tomado una decisión. </div><div>—Pero le pido algo— dijo el supremo— los 500 millones para ese proyecto distribúyalos como donaciones a escuelas de Latinoamérica; que sean anónimas, pero nosotros sabremos bien en nombre de quien las haremos; quiero que el señor Albeirio desde algún sitio, cumpla su sueño de convertirse en filántropo.— </div><div><br /></div><div>Lo más importante es que él estará presente... cada vez que en un bar se celebra la amistad, cuando parezca andar por la casa entre su madre y hermanos, su esposa lo extrañe, estalle en la risa de su bella hija. Cuando alguien escuche salsa a todo volumen o beba un ron en su honor, cada vez que recuerden la historia del General Paz Junior o salga su imagen en las pantallas del estadio de Independiente y las <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2019/08/noche-de-homenajes.html" target="_blank">tribunas se vengan abajo</a>. Todos habrán comprobado que Jefferson tuvo razón... esas balas nunca lo mataron, el Palomo Usuriga siguiera vivo por <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2019/02/el-palomo-usuriaga-15-anos-de-una.html" target="_blank">siempre en el corazón de la gente</a>. </div><div><br /></div><div><b>Víctor Belchior</b></div><div>Exclusivo para <b>La Caldera del Diablo</b></div><div><b><br /></b></div><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/cbw3BxkvQ7s" width="560"></iframe><div><br /></div><h2 style="text-align: left;"><span style="color: red;">Otras colaboraciones del autor</span></h2><div><ul style="text-align: left;"><li><a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2020/08/el-mejor-gol-del-kun-aguero.html" target="_blank">El mejor gol del Kun Agüero</a> </li><li><a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2020/10/el-mejor-gol-del-kun-aguero-en-la-voz.html" target="_blank">"El mejor gol del Kun Agüero", en la voz de su autor</a></li></ul></div>

Balas que no matan

Publicamos otro gran relato de Víctor Belchior, autor de "El último gol del Kun Agüero", en esta ocasión dedicado a las últimas ho...

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"El mejor gol del Kun Agüero", en la voz de su autor

<p><i>Hace un tiempo publicamos, con gran repercusión de nuestros lectores, el cuento "El mejor gol del Kun Agüero", en el que Víctor Belchior nos hacía emocionar con sus palabras. Hoy es el propio autor quien lee su relato, y a quien le agradecemos nuevamente compartirlo con <b>La Caldera del Diablo</b>.</i></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGKoo5DHLTwAc08GevEmBEJFnE8pAMi3rRypl9RYEZTuQKN39Xs-wVXdeTAf7xSfytppwMpgfeAEIyjqZI7Cyj8S5u2aRPJr2DpVjEsQQaoJzhc5hnUFTa5ybsNGnl8mQpz_SZxj1a3ilY/s1200/sergio-aguero-y-diego-crosa___32lsFcN3K_1200x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="897" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGKoo5DHLTwAc08GevEmBEJFnE8pAMi3rRypl9RYEZTuQKN39Xs-wVXdeTAf7xSfytppwMpgfeAEIyjqZI7Cyj8S5u2aRPJr2DpVjEsQQaoJzhc5hnUFTa5ybsNGnl8mQpz_SZxj1a3ilY/s16000/sergio-aguero-y-diego-crosa___32lsFcN3K_1200x0__1.jpg" /></a></div><p>Víctor Manuel Belchior nació en Temperley, provincia de Buenos Aires, hace 63 años. Descendiente de portugueses, es profesional hotelero. Ha publicado libros que unen sus pasiones: <i>Ser hijo de un Portugués, Amar la hotelería, El fútbol es puro cuento</i> e <i>Historias de boca en boca</i>.</p><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/U_8jd3d77U0" width="560"></iframe><p></p><div>El cuento "El mejor gol del Kun Agüero" puede leerse en este enlace: <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2020/08/el-mejor-gol-del-kun-aguero.html">http://www.lacalderadeldiablo.net/2020/08/el-mejor-gol-del-kun-aguero.html</a></div>

"El mejor gol del Kun Agüero", en la voz de su autor

Hace un tiempo publicamos, con gran repercusión de nuestros lectores, el cuento "El mejor gol del Kun Agüero", en el que Víctor Be...

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El mejor gol del Kun Agüero

<i>Víctor Belchior escribió un relato que cruza el famosísimo gol del Kun a racing y una historia de vida emocionante que perdura en el tiempo. Imperdible relato que el autor gentilmente accede a publicar en <b>La Caldera del Diablo</b>.</i><br /> <div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div> <br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_aybFgqgm4PQbOLTHMldILxt7lqsIMxhRYw9IfIAM4pQcFN08OLmhm0Lyehrsjj0cDjPtr6S4VulLg3VjQWtbgwNSr1SAIvwWE0KEqbWVKnDsGOHOMM1PEzzrzuz62PnFdEuXkirJ-Op-/s1600/sergio-aguero-crack-a-los___SYT0-53Ld_1200x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1149" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_aybFgqgm4PQbOLTHMldILxt7lqsIMxhRYw9IfIAM4pQcFN08OLmhm0Lyehrsjj0cDjPtr6S4VulLg3VjQWtbgwNSr1SAIvwWE0KEqbWVKnDsGOHOMM1PEzzrzuz62PnFdEuXkirJ-Op-/s1600/sergio-aguero-crack-a-los___SYT0-53Ld_1200x0__1.jpg" /></a></div> <br /> <b><span style="color: red; font-size: large;">Capítulo 1 - La caja secreta </span></b><br /> <div> Ingreso en la confitería Pertutti de Mitre y Sarmiento, en Avellaneda; camino directo hacia su mesa, si bien no la conozco veo en esa mujer tan bonita pero totalmente simple, sin maquillaje ni peinado llamativo, a la persona que había imaginado. Creo que ella esta tan nerviosa como yo y no es para menos, mi cita inesperada y misteriosa la debe haber perturbado, más allá del peligro que podría implicar, por el enunciado de que le traigo algo perteneciente a su marido ya fallecido. Lo que llevo tiembla en mis manos, o mejor dicho... mis manos lo están haciendo temblar. No será demasiado habiendo estado encerrado 15 años dentro de aquella camioneta y sufriendo los tironeos y saltos que implica transitar esta caótica ciudad. Como iba a saber yo cuando salí contento de la agencia de autos con la impecable Eco Sport 2004, ella iba a traer en sus entrañas este compromiso que estoy asumiendo. Al retirarla de tarde y como es mi costumbre con cada auto usado que he comprado, lo llevé a un gran lavadero para dejarla brillante y perfumada con esos servicios especiales que se suman al valor inicial. Como ni el mejor alcanza para llegar a los rincones menos visibles, cuando estuve en casa, luego del festejo con mi esposa y las nenas, la entré a la cochera para con una franela, repasar esos motivos de mi obsesión. Todo iba bien hasta que, tratando de secar entre el freno de mano y la butaca del acompañante, sentí que la misma cedía hacia arriba levantándose en dirección a la puerta derecha. Ya nervioso y pensando en la protesta que haría por considerarlo una rotura, descubrí que la poltrona es rebatible y no en vano, debajo de ella en el piso del vehículo había un pequeño habitáculo haciendo las veces de caja de seguridad. Me invadió la vergüenza por haberme anticipado al hecho protestando y una sonrisa por lo novedoso; pero el entusiasmo duro poco cuando vi que en el fondo contenía un pequeño cuaderno azul. Lo abrí y descubrí que estaba escrito a mano y al hojearlo corroboro una clara caligrafía casi completando las páginas. Lo cierre raudamente con la sensación de un ladrón robando intimidades ajenas, así que sin leer ni una sola palabra lo retiré para llevarlo a mi escritorio y luego decidiría qué hacer con él. Ingresé a casa directo hacia el primer piso, sería tal la expresión de mi rostro que Laura me pregunto si me pasaba algo.<br /> <br /> - No - respondí nervioso<br /> - Subo al baño.<br /> - Apurate que ya está la cena.<br /> <br /> Bajé, cenamos, brindamos con las nenas por la nueva adquisición y hasta después de acostarlas vimos en el living los últimos 3 capítulos de “La Casa de Papel”, pero yo convertido en un autómata, no había estado allí... mi mente solo quería terminar con los actos habituales para sin despertar sospechas encerrarme en el escritorio y tomar una decisión acerca de aquel pequeño objeto que tanto me perturbaba y ahora tiembla en mis manos mientras me acerco a su mesa.<br /> <br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQlqrgVcqOKFYikeMWTU2TmoFhBjcSMCUmYSznWLeSuTmrfotQZt1r-wAAfRR4tsEdzyBATNuAVRTinPauHQM8QZJc30ko6sVORW46iOabEV3oqhlewg08EQ4Ir-KVV4sqFWOrK-bJ49gy/s1600/aguero-sigue-enganchando-y-crosa___EnSuVgvHc_1200x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="795" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQlqrgVcqOKFYikeMWTU2TmoFhBjcSMCUmYSznWLeSuTmrfotQZt1r-wAAfRR4tsEdzyBATNuAVRTinPauHQM8QZJc30ko6sVORW46iOabEV3oqhlewg08EQ4Ir-KVV4sqFWOrK-bJ49gy/s1600/aguero-sigue-enganchando-y-crosa___EnSuVgvHc_1200x0__1.jpg" /></a></div> <br /></div> <div> <b><span style="color: red; font-size: large;">Capítulo 2 - El cuaderno azul</span></b> </div> <div> Después de terminar todos los menesteres e inútilmente intentar quebrantar la intuición de una mujer, logré encerrarme en mi escritorio pasa sacar del aquel cajón ese pequeño objeto de cartón y papel que no sabía porque había tomado tanto poder en mi vida. Lo coloqué sobre la madera oscura del mueble donde tantas horas paso trabajando o escribiendo cuentos, de una manera simétrica; hasta corregí con pequeños golpecitos en las puntas, para que quede perfectamente centrado; es como que quería tenerlo frente a mi, cara a cara para tomar una decisión acerca de qué hacer con él. Ya lo venía pensando desde hace rato; mientras parecía que brindaba, o reía con las nenas, o miraba “La Casa de Papel” la cual tuve que volver a ver por no haber entendido nada. Pasa que mi mente solo puede funcionar en un sentido a pesar de parecer que está presente y reaccionar por instinto de manera acorde. Mi total interés y concentración se habían adelantado a ese momento crucial, sin siquiera saber por qué. Una salida fácil era destruirlo, pensé en las formas (quemarlo, cortarlo en pedacitos, mojarlo y desecharlo por el inodoro) pero no estaba seguro; quizá había quedado allí esperando que yo lo encuentre, quizá era el elegido para llevar adelante no sabía que cosa, pero intuía importante. La respuesta estaba dada, aunque quisiera resistirme, no soy de los cobardes que se pasan la vida lamentado por aquello que no hicieron; sabía desde un principio que afrontaría el desafío.<br /> <br /> Lo abrí lentamente como un brigadista anti bombas a la espera del posible estallido y sin darme cuenta estaba inmerso en los escritos de Mario, el fallecido esposo de Lorena aguardándome en la mesa de Pertutti.<br /> <br /> Su caligrafía clara y profunda me hacían volar por sus páginas, el relato me llevaba a su tiempo y espacio sintiendo hasta esa respiración aguda producto de la enfermedad. Mario estaba padeciendo un cáncer terminal y cada letra era un tiempo menos y cada punto una pequeña despedida.<br /> <br /> Describía su feliz vida anterior, conocer al amor y los miles de proyectos acumulados sin chances de concluir; pero si adelantar los inmediatos que el almanaque le diera lugar. Uno trascendente era engendrar un hijo, si bien su físico deteriorado no se lo permitía, ante un ruego de Lorena había accedido a extraerse esperma para que su mujer pudiera inseminarse y engendrar un hijo que fuera la prolongación de ese enorme amor. Allí terminaba como un capítulo y aproveché parar unos minutos porque tal era mi llanto y la congoja que temí despertar a Laura pudiendo escucharme desde la habitación. Fui al baño, vi que todas dormían y regresé más tranquilo al escritorio, consciente que algo peor me podía aguardar.<br /> <br /> En la siguiente página decía cómo tituló, <i>Kun Agüero</i> y leeré textual para quitar toda interpretación...<br /> <br /> “<i>Estoy en la puerta de la cochera, ya queda muy poca gente y a pesar de lo escueto que resta de mi físico, me he propuesto este loco intento de esperar al Kun para decirle antes de irme lo que siento y hacerle este pedido tan especial. Veo salir su automóvil y todos se lanzan sobre él, yo tomé el recaudo de irme media una cuadra mas adelante, la gente trepa el vehículo rojo brillante y no es para menos, esta fecha es memorable 14.9.2005, acabamos de golear a racing 4 a 0 y después de los 3 de Frutos, el Kun genero esa obra maestra, ese gol icónico que permanecerá en la gente mucho más allá de mi corta vida y de la vida de todos los que pudimos verlo, eso me iguala y miserablemente lo disfruto. Partió de la mitad de la cancha, abriéndose camino entre los volantes y al llegar al área le dio a Crosa su mejor motivo para iniciar una terapia. Lo llevo como un pañuelo de los que agitan los cuidadores de autos, señalando donde se puede estacionar y luego de ir venir media docena de veces, la toco de zurda al palo derecho de Campagnuolo, inatajable para el arquero.</i><br /> <br /></div> <div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-8rKbmS6xu7I5QdeegnVRVRuujl8kVDPPAoUCByroiuocU8RuF1t0p5BkdyxY1SkcbkXgkM6piMUp4JiqtHCX5AuurQZkDSLF1p8uANr-F03b3cAxIR9DWe0Ng3a3wegvh-g_ua8Kf3qB/s1600/aguero-tenia-17-anos-y___1Zd8oADBa_1200x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="795" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-8rKbmS6xu7I5QdeegnVRVRuujl8kVDPPAoUCByroiuocU8RuF1t0p5BkdyxY1SkcbkXgkM6piMUp4JiqtHCX5AuurQZkDSLF1p8uANr-F03b3cAxIR9DWe0Ng3a3wegvh-g_ua8Kf3qB/s1600/aguero-tenia-17-anos-y___1Zd8oADBa_1200x0__1.jpg" /></a></div> <br /></div> <div> <b><span style="color: red; font-size: large;">Capítulo 3 - El Kun me espera</span></b> </div> <div> <i>Cuando logra desprenderse de esa maraña de brazos, cerrar la ventanilla y apartar suavemente con la trompa a los más osados, acelera ruidosamente y sale casi arando hacia el lugar donde yo estoy. No se si mi mano temblorosa, la expresión del rostro convaleciente o los designios del destino... cuando está a unos metros clava los frenos. Me acerco a la ventanilla y con las pocas fuerzas que me quedaban alcanzo a decirle. </i><br /> <i><br /></i> <i>- Kun, querría hablar dos minutos con vos, me estoy muriendo y necesito pedirte algo.</i><br /> <i><br /></i> <i>Esa frase tan sintética y contundente desestabiliza al ídolo de Independiente y cambia la sonrisa que traía pintada en la cara de felicidad, por otra nerviosa y desconcertada. Antes de responder mira por el espejo retrovisor y ve la turba que al verlo frenar se le viene encima. </i><br /> <i><br /></i> <i>- ¿Estás con auto?</i><br /> <i>- Si - contesto apurado. </i><br /> <i>- Te espero sobre Pavón a la altura de los 7 puentes, en la puerta de la delegación de la Federal - dice eso y sin esperar respuesta, sube el vidrio y sale arando, yo camino hacia donde esta estacionado el auto con una energía que hacía rato no tenía, subo a mi EcoSport y retomo lo más rápido posible hacia el lugar indicado. Las trabas en la salida y el tráfico a paso de hombre me hacen ir perdiendo la fe. Ya sería un milagro que fuera al encuentro y mucho más que me esperara media hora allí, sin conocerme y sabiendo que nada bueno le depararía conmigo. Pero ya sin mucho por perder, transito tranquilo, bajo el último puente y busco la salida en la primera esquina hacia Pavón, al girar sobre la avenida vislumbro la garita en la puerta de la delegación Policía Federal, diez metros más adelante, estacionado con balizas junto al cordón el auto rojo brillante del Kun Agüero. No puedo creerlo; al estar a la par toco levemente la bocina como una señal y me estaciono más adelante, camino hacia la puerta del acompañante y él la sostiene abierta quizá viendo mi delgadez extrema, para ayudarme. </i><br /> <i><br /></i> <i>- Venga maestro, perdón que lo hice venir hasta acá, pero ahí no íbamos a poder hablar.</i><br /> <i>-Por favor - alcanzo a responderle ahogado por la emoción- demasiado esto que haces por mí. </i><br /> <i>- ¿Qué le anda pasando, en que puedo ayudarlo?</i><br /> <i>- Mirá Kun - digo y respiro hondo tratando de tranquilizarme para elegir las palabras más adecuadas-yo te sigo desde inferiores, no descubrí nada... todos sabemos de tu talento y el futuro brillante que te depara, pero me estoy muriendo y solo quisiera una cosa. </i><br /> <i>- Qué amigo - me dijo con un gesto de piedad y tristeza. </i><br /> <i>- Yo voy a tener un hijo que nacerá cuando ya no esté en este mundo y quiero fervientemente sea del Rojo como yo; pensé que la mejor manera y a modo de herencia le quiero dejar una camiseta tuya. Te pido por favor que me la cobres, pero me la des vos y dedicada para él.</i><br /> <i>- Pero por favor - me contestó como quitándole valor a algo tan ínfimo y a su alcance - ¿Dónde se la hago llegar?</i><br /> <i>- Te daría mi dirección, pero seguro no habrá nadie, porque mañana me interno para una inútil operación, que solo intentará alargarme un poco la vida.</i><br /> <i>- ¿Y adónde se opera?</i><br /> <i>- En el Itoiz, ¿conocés?</i><br /> <i>- Si, si - afirmó con seguridad- yo de alguna manera se la haré llegar</i><br /> <i>- Kun, gracias por no defraudarme... ahora sos más ídolo que antes. </i><br /> <i><br /></i> <i>Tomó su celular y me indagó. </i><br /> <i><br /></i> <i>- Dígame su nombre</i><br /> <i>- Mario Guzmán.</i><br /> <i>- ¿Y como la dedico, cuál será el nombre del nene?</i><br /> <i>- ¿Qué te parece... Sergio? - Ambos reímos, me da un cálido abrazo emocionado y bajó del auto. </i><br /> <i><br /></i> <i>Acá termina esta historia, confío me llegue la camiseta para mi futuro hijo. Voy a guardar este cuaderno bajo el asiento del acompañante y le diré a Lorena que lo lea cuando yo haya partido.”</i><br /> <br /></div> <div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcb01WGdt8EQEUKwszAfXseNXB6fDNycJxR3F-3pzDYHBDl8GLJyVx6aiHG3i024Ey9u6WFQnT01KjfEr9-8Ls9OP66Gw_mA2-gmDMcQEh9oD0EobuWkcOnHOG01IZpicCvuXgB13tpart/s1600/el-kun-aguero-comienza-el___odPbo04q5_1200x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="795" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcb01WGdt8EQEUKwszAfXseNXB6fDNycJxR3F-3pzDYHBDl8GLJyVx6aiHG3i024Ey9u6WFQnT01KjfEr9-8Ls9OP66Gw_mA2-gmDMcQEh9oD0EobuWkcOnHOG01IZpicCvuXgB13tpart/s1600/el-kun-aguero-comienza-el___odPbo04q5_1200x0__1.jpg" /></a></div> <br /></div> <div> <b><span style="color: red; font-size: large;">Capítulo 4 - El mensaje </span></b></div> <div> Cerré el cuaderno y me quede en silencio mirándolo como queriendo preguntarle a ese documento escrito, por qué nunca llegó a las manos de la mujer de Mario. ¿Qué falló para haber permanecido bajo el asiento como cautivo del desconocimiento? ¿Cuántos baches y frenadas, cuántos kilómetros a bordo, cuantas noches frías o brea caliente habrán penetrado esa pequeña cápsula del tiempo ofreciendo en la oscuridad una mínima señal del momento transitado? ¿Cuántas personas buenas o malas apoyaron allí su trasero ignorantes que debajo de sus bondades habitaba esa historia presa y con pocas chances... hasta que alguien viniera con su franela a corregir errores del lavado y tocara la compuerta que le diera la luz; como a un bebé que nace, solo que con 15 años de gestación? ¿Por qué yo? Esa era la pregunta clave, pero dadas las circunstancias este hallazgo también me otorgaría a mí, una obra y su enseñanza... bienvenidas sean.<br /> <br /> Volviendo a la realidad, bajé hasta el auto y regresé con un sobre lleno de papeles que me habían dado junto al vehículo. Cantidad de patente pagas a distintos nombres y recibos de compra pertenecientes al menos a tres sujetos, hasta que más abajo luego de las pólizas de seguros estaba al fin el título original perteneciente a Mario Guzmán. En él había una dirección y solo me podía acompañar la suerte que su esposa no se hubiera mudado. Pino y Las Flores, Complejo Wilde, Torre 10 departamento C; allí debía dirigirme y lo haría al otro día regresando del trabajo.<br /> <br /> Ingresé al complejo, fui preguntando y llegué... era una torre baja de color verde y beige, toqué el portero insistentemente, pero nadie respondía; una vez que creí fracasaba mi misión una señora venía saliendo del edificio.<br /> <br /> - ¿A quién busca? - me preguntó inquisitoria.<br /> - Perdón, ¿vive todavía en PB C la señora de Guzmán?<br /> - Si, pobre, la viuda. Buena chica y con tanta desgracia. Ella trabaja hasta tarde, pero recién vi salir a la madre y el nene mirando de casualidad por la ventana; lo lleva a fútbol acá al Willcop. Si se anima los va a encontrar, María es una señora gordita y está con un saquito verde oliva.<br /> - Gracias, señora.<br /> <br /> Me fui pensando de mis buenas intenciones por suerte... porque si fueran malas con un poco más de charla, conseguía hasta número de documento. Salí a la calle Las Flores y pregunte, me indicaron el club a una cuadra y media; allá fui un tanto temeroso por la invasión que pudiera cometer. Como la vecina me anticipo divise claramente a la mujer porque no había errado ni un tono de color y sin duda entre. Los nenitos jugaba uno con no más de 12 años, vistiendo la 10 del Manchester City y el nombre debajo, Kun Agüero. Me quedé unos minutos observando el partido y fui acercándome a la mujer con miedo de preocuparla.<br /> <br /> - Señora<br /> - Si - me contestó con señales de intriga y preocupación.<br /> - ¿Usted es la mamá de la señora Guzmán?<br /> - Si - volvió a responder con más preocupación aún.<br /> - Perdón, no se asuste, no es nada malo, solo quiero pedirle que le de mi tarjeta y le pida que me llame. Tomó el cartón manteniendo el gesto de desconfianza y casi susurrando me contesto...<br /> - Está bien.<br /> <br /> Saludé respetuoso y me retire. Cuando llegué a casa sentí que era el momento de contarle todo a mi esposa y Laura luego de escucharme conmovida se negó a leer el cuaderno que le ofrecí; argumento buenamente que si alguien había sido elegido para entrar a la intimidad de esa gente era yo y conocer ella los detalles ya sería una inútil intromisión. La besé con ternura y traté de olvidar lo acontecido, ya que nada más dependía de mí solo aguardar un llamado. Así fue, no se hizo esperar, a las 10 de la noche sonó mi celular; cuando vi, número desconocido, no tuve duda que era ella.<br /> <br /> - Hola<br /> - Señor Víctor - preguntó tímidamente.<br /> - Si<br /> - Mire, yo soy la Señora de Guzmán<br /> - Cómo está usted<br /> - Preocupada, ¿qué es lo que necesita?<br /> - No se preocupe señora - dije con el afán de tranquilizarla - solo que yo compre la camioneta Eco Sport que ustedes tuvieron alguna vez y encontré en ella algo que le pertenece.<br /> <br /> Sentí en el silencio al otro lado de la línea, una sorpresa que quizá hacía tiempo esperaba.<br /> <br /> - Bueno, ¿cómo me lo puede dar?<br /> - Me gustaría dárselo en mano.<br /> - Mire, yo trabajo en Avellaneda y salgo todos los días a las 8, ¿usted está cerca?<br /> - Si no se preocupe, dígame donde y nos encontramos<br /> - En Pertutti, Mitre y Sarmiento, mañana 20:10... ¿le parece?<br /> - Correcto, nos vemos.<br /> <br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGKoo5DHLTwAc08GevEmBEJFnE8pAMi3rRypl9RYEZTuQKN39Xs-wVXdeTAf7xSfytppwMpgfeAEIyjqZI7Cyj8S5u2aRPJr2DpVjEsQQaoJzhc5hnUFTa5ybsNGnl8mQpz_SZxj1a3ilY/s1600/sergio-aguero-y-diego-crosa___32lsFcN3K_1200x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="897" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGKoo5DHLTwAc08GevEmBEJFnE8pAMi3rRypl9RYEZTuQKN39Xs-wVXdeTAf7xSfytppwMpgfeAEIyjqZI7Cyj8S5u2aRPJr2DpVjEsQQaoJzhc5hnUFTa5ybsNGnl8mQpz_SZxj1a3ilY/s1600/sergio-aguero-y-diego-crosa___32lsFcN3K_1200x0__1.jpg" /></a></div> <br /> <div> <b><span style="color: red; font-size: large;">Capítulo 5 - En buenas manos</span></b> </div> <div> Cuando estoy cerca de la mesa, hago una pausa como cortesía y desde unos pasos le pregunto...<br /> <br /> -Sra. Guzmán<br /> -Si - responde nerviosa.<br /> <br /> Le tiendo la mano que recibe tan temblorosa como yo, me siento y coloco el pequeño portafolio en la silla junto a mí; pienso en el cuaderno azul allí encerrado tan solo unos momentos más antes de llegar a su verdadera destinataria. El mozo se acerca y levanta mi pedido, que es tan solo un café, para acompañar el cortado ya servido a la señora.<br /> <br /> - Bueno -digo como para iniciar la charla- gracias por venir, quería concluir esta premisa encomendada fortuitamente. Yo adquirí antes de ayer esa camioneta y descubrí bajo el asiento del acompañante esto que le pertenece.<br /> <br /> Abro con dificultad el portafolio, por nerviosismo y saco el cuaderno azul, poniéndolo en la mesa frente a ella. Vi en forma instantánea como se le llenaban los ojos de lágrimas, al tomarlo y abrirlo la letra de su difunto esposo hace que las lágrimas comiencen a brotar de forma incontenible. Cuando el mozo trae mi café, lo cierra como tapando el motivo del llanto y saca de la cartera unos pañuelos descartables para secar sus lágrimas y sonar la nariz. Le cuesta unos minutos reponerse, mientas yo la miro compasivo como testigo de su dolor y alguna gota tengo que disimular apenas pasándome mi mano por las mejillas.<br /> <br /> - Usted no sabe cuánto busque esto... Mario me dijo agonizando que estaba bajo el asiento de la camioneta y yo inspeccione hasta el cansancio ya pensando que fue solo delirio provocado por los calmantes.<br /> - Pasa que estaba en un lugar muy oculto, bajo el asiento del acompañante que es rebatible.<br /> <br /> Ella hizo un gesto de bronca y resignación.<br /> <br /> - Era para mi inevitable leerlo, lo encontré y debía saber que era o cómo llegar a usted, así que no me explique, se todo, por lo menos hasta que termino de escribir.<br /> - No hay mucho más... unos días después de operado falleció<br /> - ¿Pero le llegó la camiseta del Kun? - pregunté más por intriga y saber si ese gesto se había consumado.<br /> - Siii -me contestó alargando la i como prueba de agrado e improviso una sonrisa-. Al otro día cuando salió de la sala de operaciones la tenía sobre la cama y sin explicación alguna nos otorgaron en el sanatorio una suite privada de las mejores; bajé tres veces a hablar con el director del sanatorio y jamás quiso decirme por qué; sólo que tenía esa orden y estaba todo pago hasta el día que se retirara.<br /> <br /> Mientras ella contaba eso, ambos llorábamos, hasta tuvo que prestarme un pañuelito; los dos sabíamos sin decirlo, porque y quien había pagado los gastos. Cuando estuvimos más calmos le pregunto ¿Y el nene ?<br /> <br /> - Es un sol... cuando estuve repuesta me hice el tratamiento de inseminación artificial con espermas de Mario.<br /> - Si lo sé, figura en sus escritos que usted lo haría.<br /> - Bueno, le salió bien; fue un varón como él quería, se llama Sergio y es fana de Independiente -los dos reímos y lloramos a la vez- ¿Sabe que tiene la camiseta enmarcada en su piecita y podría entregar el mundo, pero jamás ese cuadro?. Se para arriba de la cama para leer miles de veces la dedicatoria que el Kun le escribió y darle un besito cada noche antes de dormir. ¿Aparte sabe otra cosa? Nació un 2 de junio, el mismo día que el Kun. Ya era demasiado... estamos sofocados de tantas emociones, risas y llantos; tardamos en ponernos un poco presentables, pero con los ojos hinchados llamo al mozo y pido la cuenta. En la puerta le pregunto si puedo alcanzarla y me responde que no, que se toma el blanquito; nos despedimos con la mano y antes de retirarse se acerca, me da en la mejilla un gran beso, diciéndome...<br /> <br /> - Este beso es para el Kun, si alguna vez lo cruza déselo de mi parte, él nunca sabrá la gratitud de mi familia.<br /> <br /> Me voy caminando hacia el lado del Puente Pueyrredón y en esas cuadras sin rumbo pienso... qué gesto, cuánto bien pueden hacer los ídolos con muy poco a la gente que los ama. Por suerte el Kun tuvo esa bondad y permitió a Mario irse feliz de este mundo y a Sergito permanecer orgulloso por el resto de su vida. No sé si alguna vez lo cruzaré para darle el beso que mandó Lorena, pero al menos escribiré esta historia que debiera conocer, porque después de verlo convertir tantas veces, este sin duda fue.... El mejor gol del Kun Agüero. </div> <div> <br /></div> <div> <b>Víctor Belchior</b><br /> <b><br /></b></div> <iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/2s8KVZA1mEM" width="560"></iframe></div> </div> <div> <b><span style="color: red; font-size: large;"><br /></span></b> <b><span style="color: red; font-size: large;">Sobre el autor</span></b></div> Víctor Manuel Belchior nació en Temperley, provincia de Buenos Aires, hace 63 años. Descendiente de portugueses, es profesional hotelero. Ha publicado libros que unen sus pasiones: <i>Ser hijo de un Portugués, Amar la hotelería, El fútbol es puro cuento</i> e <i>Historias de boca en boca</i>.<br /> <br /> Participa en radios y colabora en diarios y revistas. Ganó del concurso internacional “La canción del emigrante”.<br /> <br /> <div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTDYs9FXx_PLknxSSW8Cx9O6Z_5o9t1nT1oAYfLss79d4XZIkDaDbIpkcemMMNwUfoWRHssM1M86Piv98kzGUPE7QCPzQWc9ZZuSx2OElTtg7HxAc4pJp60lBaGu79ZviRojOC9dHP6A8/s1600/V%25C3%25ADctor+Belchior.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="498" data-original-width="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTDYs9FXx_PLknxSSW8Cx9O6Z_5o9t1nT1oAYfLss79d4XZIkDaDbIpkcemMMNwUfoWRHssM1M86Piv98kzGUPE7QCPzQWc9ZZuSx2OElTtg7HxAc4pJp60lBaGu79ZviRojOC9dHP6A8/s1600/V%25C3%25ADctor+Belchior.jpg" /></a></div> <div> <br /> Agradecemos a Santiago Sposato.</div> </div>

El mejor gol del Kun Agüero

Víctor Belchior escribió un relato que cruza el famosísimo gol del Kun a racing y una historia de vida emocionante que perdura en el tiempo....

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