Charla en la pensión

<i>Los escritores Sacheri y Olivera, acompañados por el arquero Diego Rodríguez, hablaron sobre su mirada del fútbol con los juveniles.</i><br /> <br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://clubaindependiente.com/img/noticias/2014/p/323423.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://clubaindependiente.com/img/noticias/2014/p/323423.jpg" /></a></div> <br /> La pensión vivió una noche distinta. En el comedor, todos los chicos que no debieron viajar a Córdoba para el partido ante Belgrano estaban reunidos.<br /> <br /> Los más experimentados se entremezclaban con los más chicos. Ellos esperaban a los escritores Luciano Olivera y Eduardo Sacheri, que acompañados por Diego Rodríguez, brindaron una charla sobre la mirada de los hinchas sobre el fútbol y la vida del deportista.<br /> <br /> A la hora de las opiniones, Olivera rememoró: “Mi viejo me llevaba a la cancha de pibe, lo tomaba como un juego, pero luego se transformó en una especie de rito sagrado, como ir a misa”.<br /> <br /> “Independiente no solo era mística y paladar negro, sino también meter y dejar todo. Como el empate en Córdoba con Talleres, por ejemplo. De chico viví la gloria de Independiente, es un club que siempre tendrá grandeza”, destacó, al tiempo que subrayó: “Esa historia se heredó. Una de las claves es darse cuenta”.<br /> <br /> Por su parte, Sacheri les relató a los más jóvenes: “El que juega al fútbol no debe ser hincha, sino que debe desarrollarse donde mejor fue recibido. Pero también debe saber que está en un club que es trascendente, y que los ojos que están puestos acá no son los mismos de otros lados del mundo. De acá salió el “Kun”, uno de los mejores del mundo”.<br /> <br /> “La mayoría de los chicos de su edad salen, pero ustedes apuestan a un proyecto diferente. Muchos chicos darían todo por eso, pero lo cierto es que hay cosas que la gente no ve sobre su compromiso. Por eso los socios del “Rojo” les deberíamos dar las gracias por apostar por un sueño en este club”, explicó<br /> <br /> A su vez, el “Ruso”, palabra autorizada a la hora de hablar de la pensión, dado que pasó cuatro años en la misma, sostuvo: “Les van a pasar muchas cosas. Con Mancu (Mancuello) pasamos miles de cosas por acá, desde sufrir lesiones y tener que recuperarte, rachas de partidos positivas y negativas…pero lo cierto es que en la pensión te haces amigo de verdad”.<br /> <br /> “El compañero que está al lado tuyo no tiene precio. Seguramente hablas con tu familia, amigos...pero se dejan muchas cosas de lado. Por ejemplo, a mi me pasó no poder ir nunca a cumpleaños de 15, y para la mayoría de las personas es algo común”, destacó.<br /> <br /> “Hay cosas que son muy importantes. Cuando estás en la pensión, tomas al club como tu casa”, manifestó.<br /> <br /> Ambos escritores, reconocidos hinchas del “Rojo”, recibieron como obsequio una camiseta con sus nombres en la espalda, mientras que los chicos aprovecharon el momento para sacarse fotos con el “Ruso”.<br /> <br /> Los juveniles presentes fueron: Nicolás Campisi, Francisco Delorenzi, Luciano Augusto, Juan Pablo González, Enzo Galarza, Mariano Ereñú, Ignacio González, Germán Velázquez, Diego Juncos, Mario Alderete Chara, Enzo Vega, Rodrigo Marquez, Jorge Velazco Flores, Elías Contreras, Juan Calderia, Diego Ortiz, Ezequiel Carmona, Ezequiel Denis, Roberto Giacomini, Agustín Alessandrini, Matías Carrizo, Juan Racedo, Gastón Díaz, Fabricio Bustos Sein, Diego Ortiz, Rodrigo Moreira, Omar Ruiz, Francisco Peinado y Juan Romero.<br /> <br /> Fuente: Clubaindependiente.com

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Los escritores Sacheri y Olivera, acompañados por el arquero Diego Rodríguez, hablaron sobre su mirada del fútbol con los juveniles. La...

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361 noches, un texto de Eduardo Sacheri

<i>El genial escritor argentino con otro cuento inédito, especialmente dedicado a los hinchas del Rojo.</i><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://www.elgrafico.com.ar/advf/imagenes/54120fcab8c0f_657x0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.elgrafico.com.ar/advf/imagenes/54120fcab8c0f_657x0.jpg" /></a></div> <br /> Si esto fuera el argumento de una película, de esas películas emotivas donde pasan muchas cosas malas pero terminan bien, la primera escena podría ser esta: el protagonista, vencido, se derrumba en un rincón del aeropuerto de Ushuaia. Agacha la cabeza y resopla. No sabe llorar en las desgracias, y ese resoplido es su modo de llorar. Y resopla porque acaba de comprender que sí, que definitivamente, sin vueltas y sin retorno, su equipo se va al descenso.<br /> <br /> Es ahí. Es en ese momento. Son casi las cinco de la tarde y en Ushuaia es de noche. A lo lejos, por los ventanales del aeropuerto, se ven parpadear las luces de la ciudad en el aire helado. Su equipo no está jugando un partido en ese momento. Y ni siquiera eso del descenso es un hecho consumado, que vocifera desde los titulares de los diarios. No. Aún no. Pero el tipo acaba de comprender que el destino está sellado, aunque le falten algunas filigranas inútiles.<br /> <br /> La posibilidad de salvación es demasiado remota. Salvación, que extraña palabra. Algunos hinchas, como este del aeropuerto de Ushuaia, están seguros de que todo está perdido. Otros siguen aferrados a una esperanza. El último bote que los rescate del naufragio. Las personas son así. Un misterio. Y cada una es un misterio diferente. Con su propia cabeza. Sus propios miedos. Sus propios tiempos. Sus propias conclusiones. Cada una aceptará el descenso cuando lo decida. Alguna, cuando las matemáticas sean inexorables. Otra, cuando se pierda con River y todo quede pendiendo de un hilo. Otra, con el pitazo final del 15 de junio, y el sol de invierno, y la tristeza.<br /> <br /> Este tipo no. Este tipo prefiere descender hoy mismo, cuando la aritmética todavía deja alguna esperanza. O no es que lo prefiera. Su pesimismo, o la puntillosa constatación de que las cosas tienden a terminar mal, lo inclinan a darse cuenta de que sí, de que ya se fue al descenso.<br /> <br /> En las semanas siguientes hará su duelo. Buscará el mejor modo de acompañar a su hijo, que pertenece al grupo de los optimistas impertérritos, casi póstumos, que creen hasta cuando ya no queda nada en qué creer. Sacará pecho en público: se mostrará sereno, ecuánime, hasta digno. Nada de pasto para las fieras. Nada de regalarles lágrimas a los morbosos que disfrutarían la exhibición de su dolor. Nada. Hasta algún imbécil interpretará ese silencio como una defensa del “aguante”. Paciencia. Si las victorias sacan a flote miserias humanas, imaginemos cuántas sacan las derrotas. Y cuanta mugre habrá de aflorar en la peor de esas derrotas.<br /> <br /> Después, en la película, vienen esas semanas de letargo hasta que empiece el torneo del ascenso. Este sería un buen momento para que el argumento empiece a encaminarse. Los héroes han tocado fondo. Están en el último círculo del infierno. Ahora empieza la recuperación. De a poco, regresa la alegría. Aunque cueste, aunque duela, de a poco vuelve el buen fútbol.<br /> <br /> Pues no. Demasiado fácil. Mejor seguir el sendero más arduo. Que los pobres tipos que se han ido al descenso sientan que tienen un déjà vu. Otra vez, como la temporada anterior, un plantel que no se refuerza, sino que se recauchuta. Otra vez nombres que no generan esperanzas, sino sospechas. Ahora no se trata de jugadores veteranos, sino de futbolistas desconocidos. Pero los hinchas no quieren adelantarse. Se han bancado a pie firme todos los derrumbes. Todas las cargadas. Ya tienen carnet de estoicos, de modo que aguardan. En una de esas todo mejora de repente.<br /> <br /> Y empieza el campeonato. El nuevo campeonato. El menos querido. El menos esperado. Ese que se quiere apurar como un trago ingrato y necesario. Pero la película se sigue complicando. Nada de “empieza la recuperación”. Ni un ápice de “bienvenidos a nuestro renacimiento”. No. No señor. En todo caso es “bienvenidos a más de lo mismo”, o peor, “bienvenidos a lo mismo, pero una categoría más abajo”. <br /> <br /> Ahora sí la película se puso complicada. Empezó triste, pero sigue desesperante. Hagamos algo, porque si no cambiamos el guión, el público va a decepcionarse. Los espectadores pensarán “demasiada tristeza para mí”. Es el momento de ponerle un giro al argumento. Un giro esperanzado. Un vuelco positivo.<br /> <br /> Llega un director técnico nuevo. Los acomoda distinto. O ligan un par de manos de naipes menos envenenados. O las dos cosas. Dejan de perder. Ganan algún partido. Allá, en el fondo, sí, los espectadores de nuestro filme adivinan una luz: ¡Sí, señor! Lo que se ve es una esperanza.<br /> Pasan los meses. Transcurren los partidos. Cambian los titulares de los diarios. El nunca bien ponderado “en caída libre” es reemplazado por conceptos como “por el buen camino”, o “se acentúa la recuperación”. Los hinchas pueden volver a mirar la tabla de posiciones sin que les estalle la úlcera gástrica. Mitad de tabla. Cada vez un poco más arriba. Vamos que se puede. Partido final de la primera rueda, zapatazo desde mitad de cancha y puestos de ascenso.<br /> <br /> Ahora sí respira, aliviada, la concurrencia. Por fin. Yo sabía que esta película no era de terror, sino una de aventuras. Ahora sí. De acá en adelante la peli se vuelve una epopeya. Gastados, regresan algunos laureles. Se instalan las sonrisas. De vez en cuando, la platea estalla en aplausos, como cuando el muchacho de la peli se saca de encima algún forajido que lo tenía a mal traer. Tomá, ahí, para que tengas. Aplaudimos. Y sonreímos. Sobre todo sonreímos. Dejamos atrás las pesadillas, los temores, los desencantos. Era hora, piensan los espectadores que querían que a nuestros protagonistas les fuera bien. Que para algo el cine es el cine, qué tanto. Que si para algo nos sirven las películas es para convencernos de que de vez en cuando el dolor tiene término y la tristeza tiene premio.<br /> <br /> Una lástima todo, porque apenas fue un espejismo. Lo de la mejora, digo. Lo de la recuperación, me refiero. Porque de repente, o no tan de repente, todo se vuelve a ir al mismísimo demonio. Y los espectadores descubren que, como en el tango “Mano a mano”, se trato de “pobres triunfos pasajeros”. Y que, como en el tango, se dejaron engrupir por “los otarios, las amigas, el gavión”.<br /> <br /> Y de nuevo la nube negra sobre las cabezas de los muchachitos de la película. Primero la acechanza, después la tormenta, por fin el derrumbe. Todo se tuerce, todo se desmorona. La desilusión, el desencanto, regresan desde el rincón adonde habían conseguido confinarlos. <br /> <br /> Cuidado: los mortales llevamos demasiados años viendo cine. Somos suspicaces. Tendemos a adelantarnos a lo que vemos. Muchos de nosotros, por lo tanto, haremos el siguiente razonamiento: “Claro. El autor de esta historia ha decidido retacearnos un rato más la alegría. Va a hacerle un rulo más a la historia. Un poco más de dolor. Un trago más de angustia. Un último cachetazo de mala suerte”.<br /> <br /> Los espectadores conocemos películas así. Para que el envión emotivo del final sea todavía más efectivo. Volvamos desde un infierno todavía peor. Regresemos desde un naufragio todavía más mortífero. Así será mayor nuestra gloria. Así el público saltará de sus butacas, ganado por la euforia, arrebatado por la emoción, preso del júbilo. Y ahí los muchachitos meten un empate agónico, y tres triunfos al hilo en partidos que arrancan perdiendo. Ahora sí. Ahora la fiesta final. ¡Viva el cine. Viva la aventura. Vivan esas historias que nos conmueven y nos transportan y ….<br /> <br /> Y nada. Porque no hay guionista capaz de generar un anticlímax como este. Una cancha llena, un equipo que con ganar vuelve a Primera, una tarde como para dejar atrás lo peor de la tristeza. Y sin embargo, sucede. <br /> <br /> Maldita película. Ninguna fiesta. Ningún milagro. Ningún renacimiento. Un cero a cero contra Patronato que pospone todo por tres días. Pero el mejor verbo no es posponer. El mejor verbo es sepultar. Porque si todo se ha torcido tanto, y tantas veces, y tan profundo, nuestros espectadores estarán sospechando que la película, para estos muchachitos, tiene que terminar mal. Una cosa es sufrir y padecer, y otra cosa es dejar pasar todos los bondis que te llevan de regreso a Primera. Como si el destino estuviese decidido a seguir ensañándose con estos tipos.<br /> <br /> Y hablando de tipos, tenemos que regresar al primero. A ese que dejamos, en la primera escena, derrumbado en un rincón del aeropuerto de Ushuaia. Ese que resoplaba porque no sabía llorar de tristeza. Ese que acababa de comprender que su equipo se iba al descenso.<br /> <br /> Nos vamos del drama general, ese de miles y miles de hinchas de Independiente y Huracán que se juegan el ascenso a cara o cruz, al drama particular de este pobre infeliz, al que le toca estar muy lejos. Muy lejos y muy alto. Este tipo vive el partido de desempate entre rojos y quemeros en un lugar que jamás imaginó. En un avión que cruza el Atlántico, a diez mil metros de altura. Mientras el avión zumba en la noche, el tipo se siente raro. Ahí arriba no funciona el celular. Su hijo, el optimista, no puede enviarle mensajes. El tipo mira el reloj. El partido terminó hace una hora, hace dos, hace seis. Y no sabe cómo tiene que sentirse.<br /> <br /> Se subió a ese avión en Alemania a los diez minutos de iniciado el partido. En Argentina todo el mundo sabe el resultado. En cualquier lugar del mundo, con acceso a internet, también. El único otario que está en Babia es él. Lo sabrá cuando el avión aterrice y el piloto permita utilizar los celulares. Hasta entonces está en el limbo. Desempatando un partido que terminó hace horas. No quiere pensar en ese momento fatal de encender el teléfono. Pero piensa, de todos modos. ¿Qué hará? ¿Resoplar de dolor? ¿Gritar de alegría? Capaz que si grita dentro de un avión lo meten preso. No le importaría. Le importaría mucho más bajar de esa nave otra vez postergado, otra vez derrotado, otra vez desilusionado. Reza, promete, intenta dormir. A los sobresaltos, sueña que asciende, sueña que no asciende, sueña que todavía no se jugó.<br /> <br /> Ahora sí, el final de la película. El avión toca tierra. Apenas gira, al final de la pista, para acercarse a la manga y detenerse, el tipo no puede más. Enciende el teléfono, oculto en la campera, aunque sabe que debería esperar todavía unos minutos. Contiene la respiración mientras el aparato toma su señal.<br /> El teléfono vibra. Un mensaje. Vuelve a vibrar. Los mensajes son dos. Otra vez. Los mensajes son cinco, diez, cincuenta. El tipo, al que la vida le enseñó a ser un pesimista hecho y derecho, no puede evitar esperanzarse. Si tanta gente quiso hablar con él en esas horas, o tiene muchos más enemigos de los que suponía, o los mensajes son de gente que lo quiere, y pretende darle buenas noticias.<br /> <br /> Sin poder contenerse saca el teléfono del bolsillo. Sesenta mensajes sin leer. Recorre la lista. Ahí están los de su hijo. Los abre como puede. Aterido, lee palabras sueltas. Después sí, el mensaje entero: “361 noches soñando con este día. Volvimos”. El tipo no sigue leyendo los otros mensajes. Habrá tiempo después. <br /> <br /> Esa es la última imagen de la película. Otra vez, como en el aeropuerto de Ushuaia, el tipo hunde la cabeza entre las manos. Ahora no en un rincón oscuro, sino en el mínimo espacio que separa su asiento de la fila de adelante. Esta vez no resopla. Tampoco grita de alegría. Lo que hace es llorar todas las lágrimas que se debía.<br /> <br /> Los otros viajeros abandonan lentamente el avión. Algunos giran la cabeza, extrañados, al escuchar los sollozos de ese pasajero que parece dispuesto a quedarse para siempre ahí, soltando toda su congoja. No tienen por qué saber que algunos tipos, que no saben llorar de dolor, sí saben llorar de alivio.<br /> <br /> Eduardo Sacheri<br /> Revista <a href="http://www.elgrafico.com.ar/2014/09/23/C-5755-361-noches-un-texto-de-eduardo-sacheri.php">El Gráfico</a>, septiembre 2014<br /> <br /> <b><span style="color: red; font-size: large;">Charla en Domínico</span></b><br />Eduardo Sacheri y Luciano Olivera estarán junto a los juveniles de la pensión abordando el punto de vista de los hinchas respecto a los jugadores que llegan a Primera. Será el jueves 13 de noviembre en la Pensión de Villa Domínico.

361 noches, un texto de Eduardo Sacheri

El genial escritor argentino con otro cuento inédito, especialmente dedicado a los hinchas del Rojo. Si esto fuera el argumento de una p...

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Diez años sin el Pato

<i>Hace una década nos dejaba el gran José Omar Pastoriza. Ganó nueve títulos con Independiente, cuatro como jugador y cinco como director técnico, incluyendo dos Copas Libertadores y una Intercontinental.</i><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://pbs.twimg.com/media/BuAKs_eIcAEfv4Z.jpg:large" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://pbs.twimg.com/media/BuAKs_eIcAEfv4Z.jpg:large" /></a></div> El Pato había nacido en Rosario el 23 de mayo de 1942. Pese a haber hecho inferiores en Central, debutó profesionalmente en Colón de Santa Fe y de allí pasó a racing, para darse cuenta, dos temporadas más tarde, que el corazón de Avellaneda latía en la Doble Visera. <br /><br />Llegó a Independiente en 1966 y allí gana tres títulos locales (Nacional 1967 y Metropolitanos 70 y 71) y la Copa Libertadores 1972. Fue proclamado como el futbolista del año en 1971, y convocado a la Selección nacional, llegando a integrar el plantel que viajó al mundial Inglaterra 66. Permaneció en el Rojo siete años (66-72) para continuar luego su carrera en el Mónaco otros cuatro años, hasta retirarse del fútbol.<br /><br />Al regresar al país en 1976 es Julio Grondona quien lo convoca para dirigir al Rojo, logrando en sus cinco etapas como entrenador igual cantidad de títulos: Nacional 77 y 78, Metropolitano 83, Copa Libertadores y Copa Intercontinental 1984.<br /><br />Siendo técnico del Rojo lo sorprendió la muerte el 2 de agosto de 2004. Eduardo Sacheri le dedicó un <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2010/08/senor-pastoriza-por-eduardo-sacheri.html">emotivo recuerdo</a> que recomendamos leer junto a las las cien preguntas que le hacía <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2010/08/jose-omar-pastoriza-los-periodistas.html">El Gráfico en 2002</a>.

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"Papeles en el viento", al cine

<i>Con un gran elenco, se está filmando la novela de Eduardo Sacheri que habla sobre la amistad, el fútbol y los valores, además del amor por Independiente. </i><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://pbs.twimg.com/media/Brqn3knIQAEXV82.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://pbs.twimg.com/media/Brqn3knIQAEXV82.jpg" /></a></div> <div style="text-align: center;"> <i><span style="font-size: x-small;">"Filmando con neblina en la cancha de Independiente"</span></i></div> <br />Diego Peretti, Pablo Echarri, Pablo Rago y Diego Torres son los protagonistas de <i>Papeles en el viento</i>, versión de la exitosa novela de Eduardo Sacheri, dirigida por Juan Taratuto. Además, forman parte del elenco Paola Barrientos, Cecilia Dopazo, Cacho Buenaventura y Daniel Rabinovich. <div> <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://pbs.twimg.com/media/BqxO_KqIQAAbfuA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://pbs.twimg.com/media/BqxO_KqIQAAbfuA.jpg" /></a></div> <div> <br /></div> <div> "Es la historia de tres amigos (Peretti, Echarri y Rago) que deberán hacerse cargo de la hijita de El Mono (Diego Torres). Para eso van a idear una estafa impensada en el mundo de la compra y venta de jugadores de fútbol", contó al diario La Nación Axel Kuschevatzky, uno de los productores de la película que llegará a los cines el 15 de enero de 2015.</div> </div>

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Con un gran elenco, se está filmando la novela de Eduardo Sacheri que habla sobre la amistad, el fútbol y los valores, además del amor por I...

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"Historia de un Mariscal", por Vicente Muglia

<i>El periodista de Olé escribió la biografía de Gabriel Milito a través de su trayectoria. A poco de su partido homenaje, el libro fue presentado hoy. </i><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://www.ole.com.ar/independiente/libro-actual-entrenador-Selectivo-Independiente_OLEIMA20131218_0124_15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.ole.com.ar/independiente/libro-actual-entrenador-Selectivo-Independiente_OLEIMA20131218_0124_15.jpg" /></a></div> <br /> Gabriel Milito es puro amor por Independiente y así lo expresa desde la tapa del libro que acaba de publicarse, Historia de un Mariscal, escrito por Vicente Muglia, editor de Independiente del Diario Olé y periodista de 100% Independiente por Radio 9. <br /> <br /> Editado por Al arco, el libro cuenta los comienzos de Milito en el fútbol, desde que era pequeño, hasta su retiro, con testimonios del Mariscal y de gente de su entorno, amigos del fútbol, ex entrenadores y ex compañeros.<br /> <br /> Esteban Cambiasso, Gerard Piqué y Eduardo Sacheri escribieron los prólogos. El libro ya se vende en los locales de Rojomanía y en diablosoy.com. Además, podrá comprarse en el Estadio el jueves.

"Historia de un Mariscal", por Vicente Muglia

El periodista de Olé escribió la biografía de Gabriel Milito a través de su trayectoria. A poco de su partido homenaje, el libro fue present...

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Sacheri: "El fútbol es una fuente de experiencia y conocimiento que aplicás a toda tu vida"

<i>Parte del éxito del reconocido escritor está atado a una pelota y tiene una mirada profunda sobre el juego; autor de ocho libros, </i>La pregunta de sus ojos<i> le permitió al cine argentino ganar un Oscar; hizo el guión de </i>Metegol<i>, que irá al cine de la mano de Juan José Campanella, y el director Juan Taratuto quiere filmar su última novela, </i>Papeles en el viento<i>. </i><br /> <br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://bucket.lanacion.com.ar/anexos/fotos/14/1562414.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://bucket.lanacion.com.ar/anexos/fotos/14/1562414.jpg" width="400" /></a></div> <br /> <br /> "Hay quienes sostienen que el fútbol no tiene nada que ver con la vida del hombre, con sus cosas más esenciales; desconozco cuánto sabe la gente de la vida, pero de algo estoy seguro: no saben nada de fútbol." <br /> Eduardo Sacheri <br /> <br /> // // // <br /> <br /> Aunque él se esmere por dejar en claro que nada tiene de especial lo que hace, no lo logra. Aun cuando esté sentado a la mesa de un café en una esquina de Ituzaingó, relajado sobre una silla de madera, Sacheri es especial. Es tan simple como profundo, aun cuando la charla no escape de los simples parámetros que plantea el fútbol. Es tan parecido a cualquiera de sus personajes de sus cuentos de fútbol con perfume a barrio como al apasionado secretario de un juzgado, Bejamín Espósito, el personaje encarnado por Ricardo Darín en la película <i>El secreto de sus ojos</i>, <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2010/03/el-oscar-tambien-es-rojo.html" target="_blank">ganadora del Oscar</a>, una novela adaptada por Juan José Campanella, que le pertenece a Sacheri y que originalmente se llamaba <i>La pregunta de sus ojos</i>. <br /> <br /> Sacheri tiene 45 años y unos 16 como escritor profesional, en los que editó ocho libros. Saltó a la popularidad cuando los oyentes de Todo con afecto, el programa radial de Alejandro Apo, comenzaron disfrutar de sus creaciones. "Empecé a escribir porque a través de la ficción enfrentaba, de alguna manera, mis fantasmas personales. Siento que escribir, más que vida material, es un medio para acomodarme los patitos en la cabeza. Si el día de mañana no vendo libros y nadie quiere hacer una película, tomaré más horas de clase." <br /> <br /> El fútbol es parte de su vida y cuando escribe, se lo advierte. Sin embargo, en sus libros, las historias de la pelota conviven con otra cantidad de valores que nada tienen que ver con el deporte. Reparte sus horas entre las cátedras de historia que dicta en algunas escuelas, escribir el guión de <i>Metegol 2</i> (ya terminó la adaptación de <i>Metegol</i>, el cuento de Roberto Fontanarrosa que irá al cine de la mano de Campanella) y reuniones con Juan Taratuto, que quiere llevar a la pantalla grande su última novela, <i>Papeles en el viento</i>. Y todo eso lo hace con un yeso en una mano. ¿Cómo se lesionó? Jugando al fútbol. <br /> <br /> <b>-¿Por qué escribir de fútbol? </b><br /> <br /> -La decisión siempre es escribir sobre el mundo mío. El mundo en el que me crié y el mundo en el que sigo viviendo. Escribo sobre gente como yo, gente con vidas parecidas a la mía. En ese horizonte, el fútbol es como una huella de identidad muy fuerte. Te criás jugando al fútbol, mirando fútbol, sufriendo fútbol, entendiendo el mundo a partir de algunos de esos códigos. <br /> <br /> <b>-¿Y dónde encontrás inspiración para crear esas historias? </b><br /> -El escritor está siempre mirando y escuchando. Archivás cosas todo el tiempo. Y en algún momento, me aparece una idea fuerte, una imagen que está cargada de sentido. En Aráoz y la verdad, hay un tipo que está corriendo a otro, en un partido de fútbol clave, y aunque sufra, sabe que no le va a pegar. En La pregunta de sus ojos, un tipo dándole de morfar a otro dentro de una jaula. En Papeles en el viento, los tipos saliendo del cementerio después de enterrar a su amigo. Son imágenes, ahí empiezo a construir. <br /> <br /> <b>-El fútbol, ¿qué es para vos? </b><br /> <br /> -No creo que el fútbol sea la llave de la vida ni nada por el estilo, pero que sí es un excelente mapa de la realidad. Si vos te movés bien en ese mapa, tenés herramientas para moverte en la vida. Por el tipo de juego que es, por lo que tiene de colectivo, de estético, de azaroso, de imprevisible, por todas las cualidades humanas que uno pone en juego cuando lo juega. <br /> <br /> <b>-¿Qué te genera jugarlo? </b><br /> -Me parece, aunque suene a una estupidez, que es divertidísimo. Un sábado que no puedo jugar el fútbol me desespera. Si me gusta mirar fútbol, escribir sobre fútbol, es porque me encanta jugar al fútbol ¿Y por qué? Porque mientras estás mirando fútbol te olvidás del mundo, porque no estás jugando solo, estás compartiendo el momento con otras personas que sienten lo mismo. El otro día lo miraba a Del Potro y me decía qué distinto que es, por esa cosa de la precisión, silencio, concentración. Vos jugás al fútbol, estás con otros y es tan cambiante la dinámica... Como que el fútbol es una máquina de picar certezas. En ese sentido me parece que es una buena escuela de vida. Porque la vida también está llena de esas cosas y te enfrentás a ella también con un mínimo caudal de recursos. <br /> <br /> <b>-¿Te ayudó el fútbol a ser escritor? </b><br /> -Lo que me ayudó fue leer. Escribo de manera más o menos aceptable porque leo desde chico y no paro. A lo que sí me enseñó el fútbol es a vivir. Yo me hice amigo de mis amigos jugando al fútbol, yo aprendí a respetar un montón de reglas jugando al fútbol, yo conocí la índole de un montón de gente jugando al fútbol. El fútbol te enseña que no te alcanza con sacrificarte, pero si no te sacrificás. Me parece que el fútbol es una fuente de experiencia y conocimiento que aplicás a toda tu vida. <br /> <br /> <b>-El profesional, ¿te emociona? </b><br /> -Sí, pero porque yo voy con mi ingenuidad de hincha. Así como cuando leés un libro vos suspendés tu criterio de realidad y te metés en eso. Cuando yo voy a ver jugar a Independiente también suspendo mi criterio de realidad. <br /> <br /> <b>-Como una anestesia. </b><br /> -Es que de otra forma no podrías emocionarte, ilusionarte, sufrir. Si vos te limitás a pensar, cuando salen esos flacos a jugar, que nunca vas a tener la guita que tienen ellos, por ejemplo, y que no hay cantito más mentiroso que cantan las hinchadas que dice "que los jugadores salen a ganar, que lo llevan adentro como lo llevo yo". Mierda, lo llevan adentro como lo llevo yo, vos lo cantás porque necesitás convencerte de eso. A mí me sigue ilusionando, pero porque voy con la misma ingenuidad que cuando tenía seis años. Sé que es una estupidez, pero me la permito. <br /> <br /> <b>-Te inspirás en equipos sufridos. </b><br /> -Creo que a la mayoría nos toca más perder que ganar. Y ligar la existencia con el triunfo es la cosa más tenebrosa del fútbol farandulero de los últimos años. Se ha dado un embrutecimiento muy grande en ese sentido. <br /> <br /> <b>-¿Le encontrás algún nudo a eso? </b><br /> -Me da la impresión de que el fútbol siempre fue mucho más que ganar o perder. Aunque hay un discurso mediático muy fuerte por la presencia masiva del fútbol. Entonces, en ese espacio que se ocupa da para hablar muchas pavadas, simplificar blanco o negro. Quizás es una estupidez lo que digo, pero la farándula mediática opera mucho con esa cosa maniquea de blanco o negro. Y cuando el fútbol entró en ésa... Me parece que eso le hizo daño al hincha de fútbol. Si uno cree que lo único que vale es ganar, estás condenado a sufrir casi siempre, porque pocas veces vas a ganar una copa, un torneo o un clásico. Si ése es el parámetro, es un lugar de mierda para estar parado. Por eso me parece que si no recuperamos cierto placer por las formas, estamos muy mal. <br /> <br /> <b>-Y eso genera violencia... </b><br /> -Me parece que hay una intolerancia recíproca que no permite desarrollar la capacidad para aceptar matices. No me parece casual que no te puedas cruzar con los tipos de la otra tribuna. Hace 20 años se podía. Me parece que si sos incapaz de aceptar los matices, sos incapaz de convivir con el otro. Que no vengan a hablar de pasión, que me llena las pelotas. En nombre de la pasión arman una bolsa de gatos donde entra todo. Y no hablo sólo de las barras, es para todos. En todo caso las barras son el emergente de una realidad inaceptable, de una realidad que es mucho más amplia. <br /> <br /> "Hay grandes que escribieron de fútbol antes que yo. Fontanarrosa, Soriano, Galeano, Cortázar, que no escribió de fútbol, pero que le dio a lo cotidiano un lugar literario descomunal. Si todos estos grossos lo hicieron. Si todo lo que escribo es de fútbol, yo mismo me preocuparía. Pero lo mismo me pasaría si todo es romántico o policial."<br /> <br /> <div style="color: red;"> <span style="font-size: large;"><b>"No quiero pensar a Independiente con los ojos de los 70, esto es lo que hay" </b></span></div> Una de sus tantas pasiones está vinculada con Independiente. De allí alimenta su costado de hincha. Desde allí se inspiró para escribir sobre <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2010/01/independiente-mi-viejo-y-yo.html" target="_blank">Bochini</a> y <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2010/08/senor-pastoriza-por-eduardo-sacheri.html" target="_blank">Pastoriza</a>, y parado en ese lugar sufre por un presente de los Rojos que está lejos de las épocas de gloria. <br /> <b><br /></b><br /> <b>-Y respecto de Independiente, así como te inspiraste para escribir cosas buenas y lindas, este presente me imagino que te inspira. </b><br /> -Y si te descuidás, te inspira más. Me parece que el arte se lleva mucho mejor con la derrota, con la pérdida, con la falta o la ausencia, que con el éxito. La literatura es un rebusque para que la vida se parezca más a lo que desearíamos que fuera. Entonces, hay veces que me preguntás por qué no escribo de River o de Boca. ¿Qué vas a escribir de ellos? Me pueden inspirar más Huracán, Independiente, San Lorenzo o racing. Es que los que más sufrimos tenemos la sublime esperanza de que las cosas cambien. Ojo, eso también es combustible para que nos comamos tremendos garrones. Pero cómo te explicás que 20.000 tipos vayan a una cancha sabiendo que su equipo es una bosta. ¿Qué van a disfrutar estéticamente? No, van porque en el fondo siguen esperando que algo cambie. Eso, a su modo, es muy lindo. No se puede vivir con la nuca apuntando al pasado. No quiero pensar a Independiente con los ojos de los 70, esto es lo que hay. ¿Y hay algo de bueno en esto? Y sí, voy con mi hijo a la cancha, aunque nos toque ver a una manga de pelandrunes. <br /> <br /> <b>-La bronca con Independiente, ¿cómo la canalizás? </b><br /> -Escribiendo, como en <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2011/08/sacheri-sobre-su-nueva-novela-es-un.html" target="_blank"><i>Papeles en el viento</i></a> (allí, la historia se apoya en cuatro amigos hinchas de Independiente). Y en la cancha, soltando una puteada. O prenderse en un cantito contra dirigencias anteriores, de legalidad dudosa. Ahí saco la bronca. Lo complicado es que en el fútbol uno no sabe qué pasa. Si vos me preguntás, ¿metieron la mano en la lata? Supongo que sí, porque hay tres cuartas partes de la cancha sin construir, dicen que tenemos un pasivo pavoroso y veo el nivel de jugadores que tenemos. Entonces me digo, estamos prendidos fuego. Uno como hincha tiene apenas indicios, el problema es que esos indicios están muy condicionados por los resultados. Cuando ganamos la Sudamericana, ¿era muy distinta la realidad de Independiente? No, sin embargo, ese día para mí estaba todo bien. Es una ingenuidad tenebrosa, pero así funciona. Y ahora hay un presidente que parece que quiere hacer algo distinto. Por eso creo que lo que hace Cantero es perfecto, hay que gritarles a los barras que son unos mercenarios. No nos prendamos con la barra a gritar boludeces si seguimos perdiendo partidos. Para mí sería motivo de orgullo decir que soy de un equipo que no tiene barras.<br /> <br /> <div style="color: red;"> <span style="font-size: large;"><b>Disfrutar a Messi</b></span></div> "El miedo que tengo es que nos perdamos, esperando que Messi nos dé una epopeya nacional, de disfrutar de lo que hace. Yo con él me pongo en un lugar de disfrute, a tratar de no perder la capacidad de asombro de lo que hace. A la magia, más que a una epopeya. Y si no viene no es culpa de él. No es culpa de él que haya estado Diego [Maradona], yo no quiero que Diego sea una sombra de todo lo que nos pase en el fútbol para el resto de la vida. No es culpa de Diego ni de Messi. Ojalá Messi y la selección puedan construir una epopeya."<br /> <br /> <div style="color: red;"> <span style="font-size: large;"><b>El cuento "Una sonrisa exactamente así", una inspiración para Arsenal</b></span> </div> Es curioso cómo un historia puede ayudar a alcanzar un objetivo. Eduardo Sacheri lo supo después, pero su cuento "Una sonrisa exactamente así" fue la forma que encontró Danilo Gerlo, defensor de Arsenal, para motivar a sus compañeros antes del partido con Boca, cuando el equipo de Sarandí goleó 3 a 0 y quedó a un paso del título del Clausura. ¿La curiosidad? Es que en esa historia, Sacheri relata cómo un muchacho intenta seducir a una mujer contándole la gesta del Maracanazo, en la que el seleccionado de Uruguay fue campeón del Mundial del 50. <br /> <br /> La noche anterior al partido en la Bombonera, Gerlo le alcanzó a cada jugador una copia del cuento y todos reconocieron que les sirvió. "Estuvo buenísimo, el contexto era similar: la Bombonera llena, todos preparados para dar la vuelta. Ellos casi que tenían la fiesta armada. Nos motivó mucho", comentó el defensor Guillermo Burdisso. Y agregó su compañero Lisandro López: "La verdad es que todos lo leímos. Como siempre, Gerlo nos apoyó y motivó, le hicimos caso. Mirá cómo será que muchos no leían nada desde que iban a la primaria. De verdad, estuvo bárbaro leer ese cuento y nos ayudó a pensar que todo es posible".<br /> <br /> Diego Morini<br /> Diario La Nación, domingo 15 de julio de 2012

Sacheri: "El fútbol es una fuente de experiencia y conocimiento que aplicás a toda tu vida"

Parte del éxito del reconocido escritor está atado a una pelota y tiene una mirada profunda sobre el juego; autor de ocho libros, La pregunt...

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Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer

<span style="font-style:italic;">Verano, tiempo para la lectura y la reedición de la <a href="http://www.lacalderadeldiablo.net/2012/01/vuelve-la-tango.html">clásica pelota</a> hacen que pensemos que es un deleite este cuento de Eduardo Sacheri.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyu4bXQ7eIN3fjpnNiFti1zhDBHcWdM-HaKujj0sg3VnSDcQF8xU4Y3CA770aeSnIu9-Mm5rb1wVnNvAfYi3bUgLDr6BIaET_HyDQ9ru7Cx-avgkM_aThxt2zq8XVyvuxDGVkfVmkKeuo1/s1600/Tango_1.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyu4bXQ7eIN3fjpnNiFti1zhDBHcWdM-HaKujj0sg3VnSDcQF8xU4Y3CA770aeSnIu9-Mm5rb1wVnNvAfYi3bUgLDr6BIaET_HyDQ9ru7Cx-avgkM_aThxt2zq8XVyvuxDGVkfVmkKeuo1/s1600/Tango_1.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; " /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);">Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer</span></span><br />Tal vez para los grandes, con esa facilidad que suelen tener para las simplificaciones abusivas, los dos barrios eran uno solo. Tal vez para los grandes, con su indolencia, su falta de perspectiva, su desatención por los detalles esenciales, la cuadra nuestra, la ochava de nuestras felonías, formaba con las manzanas de alrededor un único barrio.<br /><br />Pero para nosotros, con la claridad diáfana que tienen las cosas cuando uno es chico, los barrios eran dos, el nuestro y el de ellos: esos pibes que vivían a la vuelta. El nuestro eran cuatro cuadras, dos por una calle y dos por la otra. El barrio era esa cruz perfecta que formaban esas veredas simétricas y nuestras, absolutamente nuestras. A la vuelta estaban ellos, pero a la vuelta, y eso era muy lejos. Tan lejos que ese era el barrio de ellos.<br /><br />Cuando teníamos ocho, nueve a lo sumo, la autonomía de nuestro vuelo aventurero era escasa. Las madres exigían, todavía, la molesta condición de poder vernos al asomarse a la vereda. De modo que la vuelta, o sea el mundo, el universo, quedaba todavía prohibitivamente lejos. Pero a los once, a los doce, las madres ya empiezan a resignarse a salir a la vereda y a no vernos, a confiar en el Espíritu Santo, a aceptar el dolor y la angustia de sabernos a la vuelta, o a la vuelta de la vuelta, o vaya a saber dónde. Como mucho pueden exigir el retorno a la hora de la leche, a más tardar. Pero no pueden pretender, Dios nos libre, que uno siga en la vereda propia, o en la cuadra de casa, habiendo tanto mundo más allá esperándonos. Cuando uno tiene ocho, o tiene nueve, vaya y pase. Pero a los once, la cosa cambia, y cambia para siempre.<br /><br />En una de esas recorridas, bicicleta mediante, ahí nomás de nuestro propio mundo, aparecieron ellos. Estaban sentados en la vereda, contra una de esas casas que eran las de ellos, dejando pasar la vida. Eran seis o siete, como nosotros. Se repartían el fondo de una botella de agua. Se veían sudados y sedientos. En la calle perduraban los cascotes de los arcos. Evidentemente acababan de jugar al fútbol.<br /><br />El ser humano es un bicho dado al desafío, a la competencia. Supongo que fue por eso que alguno de nosotros, alguno de los más osados y pendencieros (seguro que no fui yo, siempre tan tímido) frenó la bici, apoyó un pie en el cordón y se los quedó mirando. Los demás lo habremos imitado, obedeciendo a ese reflejo solidario que en la niñez funciona a la perfección y que con los años se va, tristemente, anquilosando.<br /><br />Primero habrán sido unas preguntas tiradas al voleo y contestadas con evasivas. Que de dónde eran, que de dónde éramos. Que cuántos eran en su barrio, que cuántos en el nuestro. Que de qué cuadro éramos hinchas, que de qué cuadro eran ellos. Que si sabían jugar, que si nosotros sabíamos. Después uno de ellos se habrá ufanado de alguna victoria memorable, contra otro barrio tan distante como temible y misterioso. Algún lenguaraz de los nuestros habrá replicado con una hazaña aún más espeluznante. Habrá habido un cruce de miradas, alguna seña sólo perceptible para entendidos. Y el desafío habrá partido por fin de uno de los frentes, como una lanza en llamas, clavada ante la tribu rival y belicosa.<br /><br />Ellos se miraron con cara de experimentados, de gente ducha en estos temas. Acordaron la fecha como dudando, como dando a entender que eran tipos muy ocupados. Supongo que, enroscados en sus propias mentiras y en sus respectivas alucinaciones, no notaron el temblor de algunas de nuestras voces, las caras de pánico de los más chicos, las miradas urgentes de los menos osados. Ellos pusieron una sola condición: ponían la cancha y la pelota. Nosotros, pobres ingenuos, torpes incautos, aceptamos.<br /><br />El día fijado fuimos a pie: uno no puede jugar un desafío y mirar cada dos minutos la pila de bicis a ver si siguen donde uno las ha dejado: las distracciones pueden ser fatales, tanto porque te roben una bici como porque te metan un gol estúpido. La primera sorpresa fue la cancha. Ellos nos esperaban en la vereda de la vez pasada, pero no tenían armados los arcos en la calle. Cuando preguntamos, señalaron con calculada indolencia el paredón legendario de la canchita de la calle Buchardo. Nos miramos azorados. Decir en nuestra niñez “la canchita de Buchardo” era como decir “jugamos acá, en el Maracaná”, o “pasen, el desafío es en el estadio de Wembley”.<br /><br />Era un baldío enorme, cerrado a la gilada por un paredón alto de ladrillo a la vista. El único acceso posible era a través del jardín del vecino. Vecino que se entretenía en golpear el vidrio de su ventana, en medio de agresivas gesticulaciones, las pocas veces que teníamos la valentía de pararnos siquiera a pispear un poco el asunto. Porque esa cancha, que tenía arcos de madera y todo, y que tenía hasta manchones de pasto en las esquinas, la usaban los grandes, jamás los chicos. Uno de esos grandes, que jugaban los fines de semana, era ese celoso cancerbero que nos echaba a las patadas. Lo que ignorábamos, y que descubrimos recién el día del desafío, era que el capitán de ellos era sobrino del terrible ogro de la casa contigua, y que los días de semana tenían libre acceso a ese estadio bellísimo.<br /><br />Caminamos la media cuadra dándonos valor con la mirada, ocultando celosamente que jamás en la vida habíamos jugado en una cancha en serio. Entramos al jardín del vecino como quien atraviesa a ciegas un campo minado, esperando el terrible momento del estallido, de la cortina corrida, de los golpes furiosos en el vidrio, del rajen de acá mocosos del demonio. Pero nada pasó. O no estaba, o su sobrino lo había puesto sobre aviso. Saltamos por fin la pared por la parte más baja, íbamos cayendo con un ruido seco en la tierra prometida, un ruido que jamás hube de olvidar, y que supongo que los demás tampoco olvidaron. Un ruido que sonaba a misterio, a iniciación, a ultraje y a aventura.<br /><br />El miedo nos volvió a ganar cuando los vimos abrir las bolsas que traían bajo el brazo. Eran botines. Los sacaron con gesto displicente, pero a sabiendas de nuestro pasmo inevitable. Porque nosotros, más allá de nuestras bravuconadas, éramos gente de jugar en el asfalto. Y uno, en la calle, juega en zapatillas. Y encima con zapatillas viejas, con esas ‘Flecha’ que nuestra madre nos ha cedido para que las terminemos de deshilachar, de destruir y de enmugrecer en esas tareas inútiles. Esas que tienen la tela totalmente descosida de la puntera de goma. Esas con las que hay que tener cuidado de que no se salgan los dedos por el agujero, cuando uno le pega a la pelota. Y van estos tipos y sacan los botines negros, relucientes, con esos tapones amenazantes, tan útiles para pegar de puntín como para arruinarle la pantorrilla a un pobre contrario indefenso.<br /><br />Yo, calentón como fui siempre, les hice notar que nosotros jugábamos todos en zapatillas, y que con los botines iban a lastimarnos. Pero con cara de inocencia dijeron que nadie les había dicho nada, y que ellos jugaban siempre así, como se juega de verdad, y que lo del otro día en la calle había sido un entrenamiento. Con la sensación de ser un cavernícola analfabeto me callé la boca y me volví hacia los míos, buscando algo de confianza. Pero todos estaban demasiado asustados.<br /><br />Lo peor vino después. Traían la pelota en una bolsa grande de ‘Casa Tía’. Era una bolsa enorme, blanca, y no se veía nada adentro. La llevaba un gordito pecoso y flequilludo. Con gesto grandilocuente la levantaron, la tomaron por abajo y soltaron las manijas. La bolsa se inclinó, abrió su boca misteriosa, y escupió una pelota Tango. Aquello era demasiado: la cancha de tierra con arcos de madera vaya y pase. Eso de los rivales provistos de botines ya era todo un riesgo. Pero una Tango original, que picó tres veces hasta quedar mansita en el mediocampo, eso era inaceptable. Nosotros -que jugábamos con una número cinco chiquita, de gajos alargados blancos y negros, que tendía más al óvalo que a la esfera, que picaba para el demonio, a la que había que engrasar primorosamente con la grasa sobrante del churrasco-, habíamos visto la Tango por la tele, en el Mundial 78; y después en la vidriera de la Proveeduría Deportiva. Pero en nuestro barrio ése era un objeto desconocido. Y van estos tipos y la sacan ahí, como si tal cosa, como si fuera algo de todos los días.<br /><br />Ahí Felipe protestó, que “cómo no la tenían el otro día, en la vereda, cuando los vimos la primera vez”. El capitán de ellos, Walter creo que se llamaba, se aproximó con la Tango entre las manos, y nos habló en un tono peyorativamente didáctico, como si se dirigiera a una manga de infradotados. Nos dijo que, como era evidente, esa pelota tenía un plástico recubriendo el cuero, que hacía imposible su uso en la calle salvo que uno quisiera arruinarla, y que como ellos jugaban siempre en canchas de pasto, o de tierra a lo sumo, no se habían imaginado que nosotros pensáramos jugar con una pelota común y corriente. Gustavo tuvo entonces el tino de esconder la nuestra, miserable, debajo de una campera.<br /><br />Nosotros nos quedamos mirándola como tarados. Encima era naranja debido a que, según transigió en informarnos, el padre del chico se la había traído de Europa porque era piloto de Aerolíneas, y allá la pintaban de naranja para poder jugar en medio de la nieve sin perderla de vista.<br /><br />Cuando empezó el partido corroboramos, con angustia, nuestro palpito que una Tango no tenía nada que ver con el resto de las pelotas existentes en el universo. Por empezar, picaba el doble. No conseguíamos bajarla ni a los tiros. Saltaba en cada piedrita de la cancha, cambiaba de rumbo y nos dejaba pagando. Aparte dolía de lo lindo. A mí me tiraron dos o tres pelotazos que me dejaron las manos rotas, y eso que jugaba con guantes (unos de lana, ya jubilados del colegio).<br /><br />El que más sufría era Gustavo, nuestro crack, que en lugar de patear de puntín, como el resto de nosotros, lo hacía de chanfle, o acariciando el balón con el empeine. Al rato de empezar le dolían los pies hasta los tobillos. Esas zapatillas nuestras eran absolutamente inapropiadas para patear semejante cascote. Además estaba el tamaño. Nuestra número cinco era una especie de prima pobre y escuálida, que apenas debía superar la mitad de la circunferencia de aquella enormidad anaranjada y con lustrosos vivos negros. Lo dura que sería que Gustavo tuvo la inconciencia de cabecearla en un centro, y quedó medio tarado un buen rato hasta que se le pasó el mareo (si hasta me acuerdo que le quedó la frente toda colorada).<br /><br />Lo que más bronca nos daba era que ellos eran tan burros como nosotros. Pero con los botines ponían pata fuerte, y nosotros sacábamos el pie por precaución, y perdíamos todos los balones divididos. Y con la Tango nos tenían a maltraer. No hilvanábamos dos pases seguidos como la gente. Nos metieron un gol estúpido: me tiraron un chumbazo a quemarropa, y la muñeca me dolió tanto que se me dobló la mano (para colmo yo no lograba hacerme a la idea de atajar con palos de verdad, a qué negarlo).<br /><br />Nos iban ganando uno a cero con ese gol mugroso, y en cualquier momento iban a embocarnos otro, eso era seguro.<br /><br />Pero gracias a Dios, y en medio de nuestra adversidad tumultuosa, Adrián tuvo un rapto de inspiración mística. Empezó a los gritos a llamarlo a Miguelito, que ya había pegado el estirón y nos llevaba como dos cabezas. Ese día andaba más caliente que nadie, porque todavía no se acostumbraba a sus nuevas dimensiones, y ese balón endemoniado lo tenía más mareado que al común de nosotros. Así que Adrián le habló algo al oído, y el otro sonrió con placer, como sopesando la idea, como paladeando por anticipado una venganza que se sabe tan justa como inolvidable.<br /><br />Yo, desde el arco, entendí poco y nada, hasta que vino un despeje desde el área de ellos, y Miguel se perfiló para pegarle de zurda. Miguel era, con la pelota en los pies, y como ya dije, un poco más espantoso que la mayoría de nosotros. Pero tenía la rara virtud de pegarle como con un fierro. La Tango venía picando casi mansita, como pidiendo permiso para seguir unos metros. Miguel se afirmó con la derecha, se inclinó levemente, y le pegó un chumbazo descomunal. La Tango salió como un bólido, como un meteorito en reversa rumbo al cielo. Pasó el paredón no por el lado de la calle (nuestro arco era el que daba a la vereda) sino por los fondos que daban a una casa vieja y sombría.<br /><br />En los laterales, donde el paredón también era medianera, había un lindo alambrado como de dos metros de alto, porque estaba cerca de las líneas de la cancha, y el riesgo de tirarla afuera era evidente. Pero detrás del arco de ellos, del lado de la casa aquélla, quedaban todavía como treinta metros de terreno, lleno de malezas y arbustos y árboles petisos, que hacían suponer que la pelota jamás superaría el límite del predio por ese lado. De modo que cuando Miguelito le pegó ese chumbazo histórico la Tango subió a los cielos, superó por amplio margen el travesaño de ellos, sobrevoló dos limoneros apestados y unas cañas de esas que nunca faltan en los baldíos, planeó sobre el yuyal y sobre la hiedra, y se perdió en el misterio del más allá, con un ruido a chapas de lo más espeluznante.<br /><br />El dueño de la pelota, que aparte de ser un gordito paliducho y pecoso nos había demostrado que de fútbol sabía lo que yo de astronomía, no pudo reprimir un grito de terror, y los suyos se miraron consternados. Nosotros pusimos cara de compungidos, atravesamos con ellos el yuyal, y hasta les hicimos pie para que se asomaran por encima de la tapia. No había caso: la pelota descansaba en un patio de lajas, y el ruido a chapa se había producido cuando la Tango había golpeado contra la puerta de hierro que desde la cocina daba a ese patio.<br /><br />Por suerte para nosotros, eran las tres de la tarde. Tocarle el timbre a un extraño para pedirle una pelota es una tarea ardua y peligrosa a cualquier hora del día. Pero a la hora de la siesta, es directamente concurrir por propia voluntad al patíbulo. Nosotros lo sabíamos, y ellos también. El gordito traslúcido intentó despertar el espíritu de cuerpo de los suyos para que lo acompañaran, pero fue en vano. Contestaron, en medio de evasivas, que más tarde a lo mejor, pero que ahora, en plena siesta, ni mamados.<br /><br />Con cara de circunstancia Alejandro declaró que era una lástima, una barbaridad, pero que íbamos a tener que seguir con otra pelota. Ellos se miraron y asintieron. Dijeron que no tenían ninguna otra a mano. Yo sabía que mentían, porque había visto de refilón la azul y roja, linda también, con la que habían jugado el otro día en la calle. Pero se ve que tenían un miedo atroz de que Miguelito, zapatazo mediante, la colgara en un vuelo sideral de la misma especie, y la enviara sin escalas a hacerle compañía a la Tango anaranjada. Alejandro, como si hubiese recordado súbitamente, se golpeó la frente y dijo que nosotros teníamos una. Aclaró, con tono de singular franqueza, que no tenía nada que ver con la que Miguelito acababa de colgar. Pero que, a falta de una mejor...<br /><br />Ellos se apuraron a decirnos que sí. Alejandro mismo fue hasta detrás del arco y sacó nuestra pelota de abajo de la pila de camperas. Yo me acuerdo que nunca la vi tan linda, con sus gajos grises de tan despintados, con el olor rancio de la grasa cuidadosamente embadurnada, con ese par de protuberancias que la alejaban indefectiblemente de la esfericidad, con la marca indeleble en birome azul en el lugar de la válvula, entre las costuras, hecha para evitar chambonadas trágicas a la hora de inflarla. Porque ahí la cosa era distinta. Todo era cuestión de pegar unos cuantos puntinazos bien al ras del piso, de modo tal que entre las piedras que encontrara en el camino, y el azar de sus tumbos ovalados, a cualquier arquero se le escaparan dos o tres de ésas y a cobrar. Todo era cuestión de apretar los dientes y soportar a pie firme un par de taponazos en nuestras pantorrillas indefensas. Al fin y al cabo, uno a los doce tiene que ir aprendiendo a hacerse hombre.<br /><br />Ganamos tres a dos, y fue una fiesta. Sobre todo porque ellos, humillados, nos pidieron la revancha para la semana siguiente. Nosotros pusimos cara de gente ocupada, de tipos abrumados por un montón de compromisos. Quedamos en volver a hablar recién el mes siguiente, porque argüimos estar tapados de desafíos contra los del Club Argentino, los de la canchita de “Tienda Presente”, los de la Triangular de Segunda Rivadavia, y otros cotejos tan severos como ineludibles. Después nos enteramos de que recuperaron la Tango, y de que lo hicieron a través de los buenos oficios que interpusieron dos de los padres de ellos ante el anciano propietario de la casa sombría, tan venerable como remiso a las devoluciones. Pese al hallazgo, no nos alarmamos. La revancha sería en el barrio nuestro. Y de locales, la cosa iba a ser en la calle. Y en la calle con los botines no podés jugar. Aparte, como los palos son dos cascotes, podés discutir de lo lindo cada pelotazo que pase cerca de los arcos, sobre todo si Miguelito juega de tu lado. Y sobre todo, en la calle la Tango no se usa porque se arruina, se moja en los charcos de los cordones, se le despelleja el plastiquito y te la puede aplastar cualquier colectivo. Y nadie va a correr semejante riesgo, ni siquiera siendo un gordito platudo con un padre en Aerolíneas.<br /><br />Porque una Tango es muy linda y muy canchera, pero sale un ojo de la cara.<br /><br />Eduardo Sacheri, del libro <span style="font-style:italic;">Esperándolo a Tito y otros cuentos de fútbol</span> (Galerna, 2000)

Jugar con una ‘Tango’ es algo mucho más difícil de lo que a primera vista se podría suponer

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Sacheri, sobre su nueva novela: "Es un homenaje a mi Independiente"

<em>El escritor, consagrado con La pregunta de sus ojos, se refirió a su nueva novela Papeles en el viento como "un homenaje a mi Independiente".</em> <br /> <br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWewPHZLu9kHGETpuNHif4m2BwSiuOXPB5MTufiKIKzVStkInk87AmNums0xWUonzaeOdTMBHH0xLCjkd6eHAzqpKgOSTb-mKIs54aKrrrurwjA1dfVdXddrwcbGgA_bq9BovAGw_7Tuo/s1600/eduardo_sacheri_01.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWewPHZLu9kHGETpuNHif4m2BwSiuOXPB5MTufiKIKzVStkInk87AmNums0xWUonzaeOdTMBHH0xLCjkd6eHAzqpKgOSTb-mKIs54aKrrrurwjA1dfVdXddrwcbGgA_bq9BovAGw_7Tuo/s1600/eduardo_sacheri_01.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; " /></a>Se hizo mundialmente conocido con la película <em>El secreto de sus ojos</em>, de Juan José Campanella, ganadora del Oscar, basada en la novela La pregunta de sus ojos. Pero Eduardo Sacheri, con una vasta trayectoria literaria detrás, tiene mucho más por decir y así acaba de publicarse <em>Papeles en el viento</em>. <br /> <br />En diálogo con Ámbito Financiero, Sacheri manifestó que su último trabajo "es un homenaje a mi Independiente, pero más un homenaje al afecto que sentimos por nuestros equipos aun en la derrota. En ese sentido me permití que fueran de Independiente. Es raro que mis textos futboleros hablen de Independiente, hay como un pudor, un deseo de no imponerle mis propios afectos al lector. Esta vez lo hice porque está tratado desde la ironía, desde el reírme de nuestras propias glorias". <br /> <br />"Hacía rato que quería escribir una historia de amigos. Una historia donde la amistad fuera lo central. Y en <em>Papeles en el viento</em> está esa centralidad de la amistad sacudida por una muerte. Hay cuatro amigos, y lo primero que sucede es que uno de ellos, Alejandro, «El Mono», muere. Y esa muerte de «El Mono» se prolonga en la primera parte de la novela en la cuasi muerte de la amistad de los otros. La erosión de esa muerte se expande y contamina los vínculos de los otros tres. Es que en los grupos de amigos hay roles, tipos que unen a personas muy disímiles, y «El Mono» lo era. Hay un conflicto que «El Mono» dejó pendiente que es, ni más ni menos, que todo su capital lo puso en la empresa aventuradísima de comprar un jugador de fútbol, algo que puede salir estupendamente bien o espantosamente mal", completó el escritor, reconocido fanático del Rojo.

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Pequeños Reyes de Copas

<p><em>Nuestro amigo Eduardo Tortorelli, ex Vicepresidente y Secretario de Prensa del Club Atlético Independiente, nos manda orgulloso las fotos de sus nietos, que ya saben lo que es ser Rey de Copas.</em></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV_SIVG2moYc51XESDDY4lAVwMZSjkwyAM6rUZDOf2XnM4ZnESWSVI8GqN8BLnDBhEGSS46DoezLfEAibf32UNwr22lYKzuP2u1HHF_yMZozWYNrvuGKn5ehmGUNNT04V2THQaLS9c7Xw/s1600/IMG_4672.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550375686758312226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV_SIVG2moYc51XESDDY4lAVwMZSjkwyAM6rUZDOf2XnM4ZnESWSVI8GqN8BLnDBhEGSS46DoezLfEAibf32UNwr22lYKzuP2u1HHF_yMZozWYNrvuGKn5ehmGUNNT04V2THQaLS9c7Xw/s400/IMG_4672.JPG" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" /></a></p><p>Justina tiene 5 años y medio, Felipe 3 y medio y Fátima 1 y medio, nos cuenta orgulloso Eduardo de los más pequeños de la casa, sus nietos. Como en aquel cuento de Sacheri, "<a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/01/independiente-mi-viejo-y-yo.html">Independiente, mi viejo y yo</a>", los niños vieron sólo el primer tiempo contra Goiás porque tenían que irse a dormir, "pero al día siguiente festejaron como locos!!!!!!!!!", dice el abuelo, que agrega que "Pipe" fue al cole-jardín con la camiseta puesta.</p><p><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550375679851470098" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXYgUZ7pjJRbmTDCU9OHMjExOxEE0m5iSrTWBoXmDCNNvqcKIPnWqig5EZDHc-LEgOpmAUldsselCwcOO4GOJNPcQjHFk8t9eQhhtTjA8SmY_d4YX8JwJg5NrU_nuLUFpEXYnKZg8RF9c/s400/IMG_4668.JPG" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" /></p><p>Pero el amigo Tortorelli nos contó además las desventuras de su hijo Alejandro, que desde el Crucero por el Caribe donde trabaja, llamó desesperado para que le pongan la radio al teléfono, ya que justó se le cortó internet cuando estaban por tirar los penales... "Los gritos posteriores llegaron desde el mar hasta aquí.....!", celebra Eduardo.</p>

Pequeños Reyes de Copas

Nuestro amigo Eduardo Tortorelli, ex Vicepresidente y Secretario de Prensa del Club Atlético Independiente, nos manda orgulloso las fotos de...

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Señor Pastoriza, por Eduardo Sacheri

<div><div><em>Reproducimos el relato del reconocido escritor independientista Eduardo Sacheri, escrito al morir el Pato Pastoriza.</em></div><br /><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500672871100458786" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcOG396652bxyA05uzlDlRpRVa4i77o_N4AoYWSk53InlJGEp883dWD-Qq3Rw3PkR7ZPRw8Fq1K_ZzLfgTsVQEvzNlHltteMAqUJwLb50aSl9P127yFIM5-uAdGh11SqfEp1_RI_pHvcGw/s400/pato.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 218px; CURSOR: hand" /> <div>Cuando me enteré, casi no pude decir palabra sobre su muerte, señor Pastoriza. No se muy bien porqué. Aunque supongo que siempre me ocurre eso con las cosas que me lastiman. No puedo nombrarlas mientras me duelen mucho, o mientras son un dolor nuevo y desconocido, un dolor que busca su sitio en el cementerio de tristezas que todos tenemos en algún lugar del alma.</div><br /><p>Pero al mismo tiempo supe, desde el momento mismo en que me enteré, temprano en la mañana, mientras escuchaba la radio al afeitarme, que iba a tener que escribirle estas líneas, u otras como estas, señor. Eso también es algo que me ocurre con las cosas que me duelen. Se me traban en la lengua pero se me destraban en palabras, cuando las escribo. Aunque con la muerte nunca sea sencillo. Siempre es más difícil con la muerte, señor Pastoriza.</p><p>Pero si tengo la necesidad, casi la obligación, de escribirle por lo menos estas líneas, señor Pastoriza, es por algo que le debo desde hace muchos años, y que no pude agradecerle correctamente en su momento. Espero sepa perdonar, a medida que yo avance en este relato, semejante dilación por mi parte. Digamos que tiene que ver con eso de lo difícil que es lidiar con la muerte, señor Pastoriza.</p><p>Con todas las muertes. Pero dicen que nunca es tarde, de modo que tal vez sea este el momento de darle las gracias, mis propias gracias, esas que tengo demoradas desde hace tanto tiempo. Ahora que se fue usted, señor, siento que es el momento de decírselo, o de escribírselo, que –como ya apunté– es mi modo de decírselo.</p><p>Usted no necesita que yo le recuerde, señor Pastoriza, esa hazaña de enero de 1978 cuando Independiente, con ocho jugadores, consiguió un empate imposible contra Talleres de Cordoba, como visitante y con medio mundo en contra, en la final del campeonato Nacional de 1977. Lo ganaba Independiente y lo dio vuelta Talleres, con un gol mentiroso, convertido con un manotazo impúdico que el árbitro no tuvo la hombría de anular. Sí tuvo la hombría de echar a tres jugadores de Independiente que le fueron a gritar su indignación. Y la historia estaba escrita.</p><p>Todos querían irse, llenos de bronca y de impotencia. Pero estaba usted, señor Pastoriza. Usted estaba y los detuvo. Los detuvo y los hizo volver. Los hizo volver y les dijo: “Jueguen”. Les dijo “Jueguen” y ellos hicieron caso, señor Pastoriza.Esa noche yo no supe nada, señor Pastoriza. Me habían enviado a Villa Gesell, junto con mi hermana, a veranear con unos tíos. Esas cosas que pasan y que cuando uno es chico no se da cuenta de que lo están engatusando. ¿Cómo era posible que me fuese de vacaciones sin mis viejos ni mi hermano mayor, con lo que a todos nos gustaba el mar? Tendría que haberme dado cuenta de que había una matufia rara, con ese viaje a la playa. Pero a los diez años a veces uno se distrae y pierde las marcas, señor Pastoriza.</p><p>De manera que esa noche yo ni me enteré. Usted estaba con los brazos en alto frenando a los jugadores de Independiente; arengándolos, sosteniéndolos, y yo dormía como un bendito. Mi viejo, allá en Castelar, fumaba como la chimenea de un acorazado con la radio pegada en la oreja, y yo soñaba como si tal cosa, fíjese qué barbaridad. Usted mandaba a la cancha a Bertoni. Medio lesionado y todo, y yo no me enteraba de nada. El corazón de mi viejo latía al ritmo frenético de la pared que armaban Biondi, Bertoni y Bochini, y yo seguía en la nube más distante de los sueños. Bochini empujaba el balón hacia la gloria y yo roncaba a pata suelta. Mi viejo gritaba en la puerta de casa, para que se enterasen los vecinos, y yo como si nada, bien metido bajo la frazada porque las noches gesellinas por entonces eran frescas.</p><p>Recién a la mañana siguiente algún hincha del Rojo me puso en autos de la hazaña. Yo me sentí raro. Para mí Independiente campeón eran los cantitos con mi viejo, los saltos por la casa, las banderas rojas colgadas de los muebles. No esa noticia atrasada, a cuatrocientos kilómetros de Castelar, traída por un desconocido.</p><p>Pero usted no sabe lo que fue a la vuelta, señor Pastoriza. Usted no se imagina. Con mi hermana llegamos de noche, y fue mi papá el que nos abrió la puerta. Se lo escribo y lo estoy viendo, señor Pastoriza. Alto. Levemente encorvado. Pelado. La bata que llevaba bien atada a la cintura y que no podía ocultar la ponchada de kilos que había perdido en esos meses.</p><p>Creo que primero me dio un abrazo. No estoy seguro. De lo que sí tengo certeza, porque me acuerdo de cada uno de los diez pasos que di, es que me llevó de la mano desde la puerta hasta la mesa del comedor. “Vení, tipito” me dijo. “Vení que te guardé todo”. Cosas que tiene la vida. Yo tenía diez años y él no podía decirme que se estaba muriendo. Pero podía ingeniárselas para preparar sobre la mesa todos los recortes de esa noche de fábula del 2 a 2 con ocho hombres, señor. La Nación. Clarín. La razón. El Gráfico. Goles. Entre todas las noticias y las fotos, eligió una para leermela en voz alta. “El gol lo hice con la mano” era el título, y el autor del segundo gol de Talleres confesaba la trampa. Mi papá lo leyó efurórico, airado, saliéndose de la vaina. Era la prueba definitiva de que nos habían currado y ni así, señor, ni así nos habían podido sacar el campeonato. Y había otro recorte que hablaba de usted, señor Pastoriza. De cómo se plantó y los plantó y les dijo jueguen.</p><p>Y en la noche de enero mi viejo me mostraba cada titular. Cada foto. Y yo miraba los recortes y lo miraba a él. Mierda que era invencible. Flaco y todo. Enfermo y todo. Medio muerto y todo. Señalaba con el dedo los papeles y el partido se levantaba desde la mesa para que yo lo viera. Los marcaba con el dedo índice y era Moisés abriendo de punta a punta las aguas del mar Rojo. Adán tocando la mano de Dios. Bochini empujando la bola, dos a dos y a cobrar. Usted no sabe lo que era ese hombre. Señor Pastoriza.</p><p>Tengo esos recortes guardados en mi casa. Tal vez alguna vez junte el valor de ir a buscarlos. No lo sé, temo que si abro la bolsa verde en la que los tengo escondidos se escapen, también, todas las lágrimas.</p><p>Pero mi debilidad no tiene que ser ingratitud. Por eso, gracias, señor Pastoriza. Por ese campeonato de leyenda que me dio la oportunidad de dar la última vuelta olímpica con mi viejo, sobre la mesa del comedor, mientras el le hacía las últimas gambetas a la muerte.</p><p>Ya ve que no es porque sí, que usted se muere y yo me acuerdote estas cosas. Será mas bien que Independiente es un puente que perpetuamente me conduce a mi viejo. Y bueno. Usted estuvo siempre parado en ese puente.</p><p>Así que gracias, señor Pastoriza. Gracias y hasta siempre.</p><p>Eduardo Sacheri.</p><p>Relacionado: <em><a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/01/independiente-mi-viejo-y-yo.html">Independiente, mi viejo y yo</a></em>, cuento de Eduardo Sacheri.</p></div>

Señor Pastoriza, por Eduardo Sacheri

Reproducimos el relato del reconocido escritor independientista Eduardo Sacheri, escrito al morir el Pato Pastoriza. Cuando me enteré, casi...

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El mejor del Mundial, el mejor del mundo

<span style="font-style: italic;">El escritor argentino Eduardo Sacheri, hincha del Rojo y autor de la novela que dio origen a El secreto de sus ojos, y el último artículo escrito para el diario El Mundo de Madrid.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIo8pNaFFpROKY7zCXapy4lcDX_wZ7zzhfGsugb862gij3Lmk_7SHxqHcpQRN209_6u5unmULh0dTsWx-hFSg-2SFG3JOrbWp1uTDJPcx2rZ1TPoWPEfpKHngNkXjlMpGnlMncgqZ1gCHI/s1600/1278885123_1.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493092521485218370" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIo8pNaFFpROKY7zCXapy4lcDX_wZ7zzhfGsugb862gij3Lmk_7SHxqHcpQRN209_6u5unmULh0dTsWx-hFSg-2SFG3JOrbWp1uTDJPcx2rZ1TPoWPEfpKHngNkXjlMpGnlMncgqZ1gCHI/s400/1278885123_1.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 175px;" /></a>Supongo que pocos en España andarán con tiempo libre, hoy o mañana, como para perdérselo leyendo esta columna. Si se la saltan por ir a festejar, o por ir a recibir a sus jugadores y a seguir celebrando, quedan entendidos y disculpados. La mejor noticia que deja este campeonato mundial de Sudáfrica es que se coronó campeón el mejor equipo, el que mejor juega a este deporte. España llegó al mundial siendo, por lejos, la selección más sólida, la de juego más fluido, la de circuitos más aceitados, la de jugadores con mejor pie. Pero esos antecedentes, en un torneo a siete partidos, no siempre pesan lo suficiente como para garantizar que los merecimientos terminen en el éxito.<br /><br />Hace un rato, mientras con algunos amigos comentábamos las alternativas de la final, uno de ellos me comentó que, antes del partido, quería que ganase Holanda, pero cuando vio a los muchachos de naranja pegar los golpes que pegaron, cambió de idea y terminó gritando el gol de Iniesta y alegrándose del triunfo español. Creo que es una buena síntesis de lo que deja de valioso este mundial. En la vida casi nunca ganan los buenos. En el fútbol, muchas veces, tampoco. Pues bien, en Sudáfrica ganó el que más se lo merecía. <p>Creo que España no jugó un mundial brillante. Pero se trata de un equipo brillante. Y es una buena noticia para todos los que amamos el fútbol que, esta vez, haya ganado el mejor. Y cuidado que bien pudo haber sido otra la historia, si Robben levanta un poco la pelota en el mano a mano que tuvo con Casillas promediando el segundo tiempo, o si el piecito del guardameta está unos centímetros más abajo o más a la izquierda. Por supuesto que el fútbol es, también, esos imponderables. Lo bueno de que España haya triunfado es que se suman, en su caso, merecimientos y resultados. Ganó casi siempre con lo justo (tanteador de por medio). Pero siempre fue justo que ganara. Un Mundial no es, necesariamente, el reflejo exacto de la realidad futbolística de un determinado momento. Unos pocos partidos, comprimidos en una treintena de días, sometidos a ciertas arbitrariedades (una pelota que parece un misil con un par de conejos dentro; algunos árbitros que tal vez sepan un montón de astronomía o de jockey sobre hielo, pero de fútbol poco y nada; algunos campos de juego donde el piso tiene una ondulaciones similares a las de la corteza terrestre en la película <span style="font-style: italic;">2012</span>), un sistema de eliminación tajante que no permite resarcirse casi de los errores cometidos…</p> <p>Son muchos los imponderables que pueden provocar que las mejores selecciones de fútbol del mundo queden en el camino. Y que el campeón lo sea más por su buena fortuna que por su buen fútbol. Pues bien, no fue este el caso. España lo mereció, y lo ganó.</p> <p>Me guardo este último párrafo para despedirme. Espero que todos los españoles disfruten mucho, pero mucho, este título que han conseguido. En los últimos días me sorprendió un poco leer algunos comentarios, provenientes de la propia España, que hacían referencia a que los éxitos de “la Roja” tenían que ver no tanto con el país sino con tal o cuál región de la península. Ojalá que hayan sido simplemente escarceos para llenar las horas previas a los partidos decisivos, y que nadie en España se consagre a la mezquina labor de excluir a algunos y ensalzar a otros.</p> <p>Porque lo que vi durante estos siete partidos fue a españoles, con la camiseta española, ganando la copa para España. Dios quiera que todos ustedes puedan (o “que todos vosotros podáis”, como dicen por allá) disfrutar de esto juntos. El fútbol siempre es hermoso. A veces es justo. En Sudáfrica fue las dos cosas. Así que salud, España. Y hasta siempre.</p><p>Eduardo Sacheri<br />Diario <a href="http://www.elmundo.es/blogs/deportes/secretosudafrica/2010/07/12/el-mejor-del-mundial-el-mejor-del-mundo.html">El Mundo</a>, lunes 12 de julio de 2010</p>

El mejor del Mundial, el mejor del mundo

El escritor argentino Eduardo Sacheri, hincha del Rojo y autor de la novela que dio origen a El secreto de sus ojos, y el último artículo es...

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48 partidos que están de más

<div><p><em>Ahora sí. Después de dos semanas llenas de partidos evitables, nos disponemos a ver el verdadero campeonato del mundo. Como nos gusta el fútbol, hemos estado dispuestos a ver decenas de partidos horribles, sostenidos por seleccionados impresentables, entremezclados con algunos buenos partidos, un puñado de buenos equipos, alguna idea regada en medio de un desierto de gestos predecibles.</em></p><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487322381425454114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA_-0C0o9bZexNFZBCTAhHE-QvjJAw7BMk28gH_Vs_ZV1y8wbhSELh4X84mM9vlsKlpIouINR01EU8VR9_dHkA7CLM8Zqe6zeTyrN2aJ3XWipDvkAuAWEvWd1b12mZKhptumkPCPk13faW/s400/1220521.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" /> <p>Pensemos un poco, fixture inicial en mano: si analizamos zona por zona… ¿qué equipo que debería estar en octavos de final ha quedado en el camino? Francia e Italia. Las “sorpresas”. Sorpresas desagradables de las que todo Mundial tiene alguna (una o dos, nunca más). Sorpresas que confirman, por la negativa, que los que llegan a octavos son los que tenían que llegar.</p><p>Y ni siquiera, porque entre los dieciséis todavía hay alguno que desentona con la verdadera elite del fútbol mundial. Que eso, y no otra cosa, debería ser un Mundial. Un torneo exhaustivo en el que los mejores del mundo se enfrentasen entre sí, para determinar en serio cuáles son los mejores. </p><p>En los dieciséis faltan Italia y Francia, como dije más arriba. Eslovaquia, Japón o Corea, llegan a octavos por un partido afortunado, o por el azar del sorteo que los puso en una zona pareja o accesible. Pero si me dieran a elegir, yo prefiero ver a italianos y franceses. Porque son mejores. Más allá de la versión de película de horror que fueron ambos en estas dos semanas de Mundial. A la larga, son mejores. Pero claro. Los Mundiales son apenas un vértigo fugaz. </p><p>Todos los demás, todos el resto de los candidatos, pasaron con más o menos complicaciones. En la sección “Sofocón, con más o menos aprietos”, pasaron Inglaterra, España y Alemania. En la sección “vuelo sin turbulencias” Argentina, Holanda, Portugal. En la sección “no sé para qué me hacen jugar la primera fase, si no hay modo de que me eliminen” estuvo, como siempre, Brasil.</p><p>Y ahora empieza el Mundial entre ellos. Pero como nos hemos gastado dos semanas de Mundial en cuarenta y ocho partidos prescindibles, ahora los veremos en eliminación directa. Ninguna segunda oportunidad. </p><p>Si me dieran a elegir, prefiero a estos dieciséis equipos jugando en zonas de cuatro, todos contra todos, como primera fase de un mundial, y con dos clasificados por zona. Y luego, con los ocho supervivientes, de nuevo dos zonas de cuatro. Y los ganadores a la final, y los segundos por el tercer puesto. Así fue el Mundial de Argentina 78. Es verdad que puede prestarse a suspicacias (para los memoriosos o los viejos, me refiero al 6-0 de Argentina-Perú). Pero así tendríamos la oportunidad de ver, en serio, a potencias jugando contra potencias. </p><p>Ahora, con esto de que si perdés te volvés a tu casa, temo que siga reinando la prudencia. Esa prudencia que termina en tedio. Como si en la cabeza de muchos entrenadores, jugadores y simpatizantes, la idea de “prefiero irme por penales” llevara a los equipos cada vez más atrás, contra su propio arco. </p><p>A este Mundial le sobraron cuarenta y ocho partidos. Y ahora nos quedan solo quince (el del tercer puesto ni lo computo y se los obsequio, porque nadie quiere jugarlo) para definir quién es quién en el mundo del fútbol por los próximos cuatro años. Yo sé que soy un ingenuo. A mí me sobraron esos partidos. Pero a la FIFA le vinieron estupendamente para vendérselos a precio de oro a Dios y María Santísima. Facturarlos aquí y en China y en Saturno. Y ahora, que empieza lo bueno, me queda un mundial raquítico en el que, aquél que se equivoca una vez, se vuelve a casa. Yo sé que una cosa es el fútbol y otra cosa es la FIFA. Pero… ¿no deberían tener algo que ver entre ambos?</p><p>Eduardo Sacheri<br />Diario <a href="http://www.elmundo.es/blogs/deportes/secretosudafrica/2010/06/26/48-partidos-que-estan-de-mas.html">El Mundo</a> de España, 26 de junio de 2010</p></div>

48 partidos que están de más

Ahora sí. Después de dos semanas llenas de partidos evitables, nos disponemos a ver el verdadero campeonato del mundo. Como nos gusta el fút...

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Gracias, Camerún

<em>Eduardo Saccheri es otro de los <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/06/cerrado-por-futbol-o-la-pasion-por-el.html">escritores ligados a la pelota</a>. Hincha de Independiente, el autor de la novela que dio origen a El secreto de sus ojos y una gran cantidad de cuentos que tienen al fútbol como tema, escribe una columna para el diario El Mundo de España.</em><br /><br /><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484939646617363906" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkkT2g9equfYO_3IzSZ61DGSZ6eyYrRYWhVmJamBKcexDBgjXB2SvstAPubPlyih6LJburYSpRs3lQIypXU84yptXOm7dpYwcTUjbgh0xDmkrPgDMjaMZMuMC6ihmsH3gD44_vuEjc3fzm/s400/camerun_470x166.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 141px; CURSOR: hand" />Aunque respeto profundamente a los que piensan distinto que yo, soy un convencido de que, en el fútbol, las formas son tan importantes como el fondo. Por eso, voy a dedicar esta columna a homenajear a la selección nacional de Camerún. El sábado se convirtió en el primer equipo en quedar sentenciado a volverse a casa. Pero antes de irse, antes de que Eto’o y los suyos abandonaran el césped con los ojos bajos, nos regalaron uno de los partidos más lindos que se llevan jugados en este Mundial de Sudáfrica (bastante mezquino, hasta ahora, en materia de estética y fútbol bien jugado). <p>Sé que no soy objetivo en este juicio de valor. Después de todo… ¿alguien lo es?. Tengo debilidad por Camerún. Esos tipos de camiseta verde me generan muchísima admiración y cariño. </p><p>Ese afecto profundo no me viene de ayer ni de hoy, sino que se remonta a veinte años atrás. En Italia 90, cuando los jugadores que perdieron con Dinamarca eran chicos o no habían nacido, Roger Milla y los suyos me hicieron pasar una de las tardes más gloriosas de las que me deparó alguna vez un campeonato del mundo. </p><p>En ese mundial Camerún había avanzado a fuerza de asombros. Arrancó ganándole a Argentina –el campeón- en el partido inaugural y después a Rumania, y clasificó primero en su grupo. En octavos despachó a Colombia (en ese partido, el arquero colombiano Higuita no tuvo mejor idea que tratar de gambetear, fuera de su área, al viejo Milla, que con sus 38 años a cuestas le birló el balón y el pasaje a cuartos). </p><p>El partido al que me refiero fue el de cuartos de final, contra Inglaterra, que tenía un equipo verdaderamente de novela. Inglaterra empezó ganando, hasta que Camerún empezó a jugar como Camerún. Pelota al piso, velocidad, toques precisos. Y sobre todo: una emocionante y encarnizada convicción de que el partido se gana en el arco de enfrente. Por un largo rato el milagro pareció posible. Camerún empató y pasó al frente en el marcador. Inglaterra recién pudo empatar faltando siete minutos para el final del partido. En el alargue, facturaron los ingleses y terminó la historia. Eso sí: Camerún dio una vuelta olímpica simbólica al final del partido. Por primera vez, un equipo africano había estado entre los mejores ocho equipos de la copa del mundo. </p><p>Hoy, veinte años después, Camerún se va de otro mundial con mucha menos gloria. Dos partidos jugados, dos partidos perdidos. Y sin embargo, lo que me hicieron disfrutar esos tipos mientras cascoteaban el rancho de Dinamarca, no tiene nombre. Por eso me acordé de los cuartos de final de Italia 90. Los vi como entonces: veloces, potentes, virtuosos. Y también inocentes en la marca, egoístas en la resolución, pendencieros entre ellos en el reclamo, distraídos en los relevos, inconstantes en la táctica. Cometieron cientos de errores. Equivocaron definiciones imposibles. Se resbalaron en jugadas definitorias. Pero siempre me dieron la sensación de que merecían otra suerte. Y de que jugar como juegan los hace felices. </p><p>Por supuesto que los puristas del análisis o los fundamentalistas del resultado me dirán que soy un idiota, porque Camerún se vuelve a casa y Dinamarca (cuidado, que los de blanco no jugaron nada mal) tiene chances de seguir adelante. Y es verdad, tanto que soy un idiota como que Camerún se va a casita. Pero por eso empecé diciendo lo de las formas. Hay modos y modos de irse, como hay modos y modos de durar. Y Camerún tiene un modo dignísimo de irse: insolente, veloz, vistoso y de pelota bien jugada. Y hasta para equivocarse los tipos tienen estilo. Porque con frecuencia caen en la tentación de convertir el gol de su vida (la suya y la de sus hijos y la de sus nietos), y encaran hacia el arco rival, o disparan desde ángulos inconvenientes, o le niegan el pase a un compañero mejor ubicado. Después, bien pueden desentenderse de lo que pasa en el campo de juego, mientras se obstinan en mirarse con mala cara unos a otros, o en reprocharse con ampulosas gesticulaciones semejantes egoísmos. Y que el contragolpe danés lo detenga Mengano o el buen Dios. </p><p>Pero así son. Así lo sienten. Y cuando les vuelva a caer la pelota en los pies, allí irá Camerún. A romper el arco de enfrente, alternando buenas con malas y virtuosismos con chambonadas.</p><p>Japón les ganó. Dinamarca les ganó. No me va ni me viene. Ninguno de los dos irá muy lejos en este campeonato. Yo le doy las gracias a Camerún, por lo lindo que hicieron lo que les tocó hacer. Si me dieran a elegir compañeros para un picado en el potrero, no tengo dudas: a mí, dame a los de verde. </p><p>Eduardo Sacheri<br />Diario <a href="http://www.elmundo.es/blogs/deportes/secretosudafrica/2010/06/20/gracias-camerun.html">El Mundo</a>, domingo 20 de junio de 2010</p>

Gracias, Camerún

Eduardo Saccheri es otro de los escritores ligados a la pelota . Hincha de Independiente, el autor de la novela que dio origen a El secreto ...

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Sacheri: "El Oscar es de todas las hinchadas por igual"

<p><em>Eduardo Sacheri vivió el triunfo de </em>El secreto de sus ojos<em> como un penal sobre la hora y lo festejó como un Mundial. Autor del libro original y coguionista del film de de Campanella, este fana de Independiente no deja ninguna camiseta fuera del premio.</em> </p><p><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450566815567373634" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsBWyFUHuecvEdzTnyjjZO2ikaaSYG3UHRUC6vU3Sa9GHLTORUqSJjBE5MeKOuaCqQHakY5s8uykioJciaI0EBqHaEj_vBAw_pG3eaJZZcMFmqXVEgARuWZJ_upbF6qTSkUJWFkI4yzV8/s400/sacheri.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 239px; CURSOR: hand" /><strong>- ¿Cómo define un experto en las palabras lo que significó ganar un Oscar?<br /></strong>- Tuve la suerte de estar en Los Angeles. Eramos un contingente 20 personas. De ésas, seis entraron al Kodak Center: Campanella, Francella y los productores. Y a los demás, el consulado argentino nos puso un hotel paquete con una pantalla gigante para que esperáramos. Y el gran momento te lo puedo contar desde el pasillo, porque seguí una vieja cábala futbolera que indica que los penales no se miran. Así que cuando Tarantino estaba anunciando las películas en competencia, yo encaré hacia el pasillo y me guié según el viejo precepto: si escucho un grito es gol y si no escucho nada, vuelvo silbando bajito... </p><p><strong>- Algo así como contás en tu cuento "<a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/01/independiente-mi-viejo-y-yo.html">Independiente, mi viejo y yo</a>". Vos tenías cinco años y en la final de una Copa Liberadores del Rojo tu papá te mandaba a dormir bajo el lema: "Tranquilo que a éstos los tenemos de hijos y les ganamos seguro". Y a la mañana siguiente así había sucedido...</strong><br />- Puede ser, mantengo esa cosa como infantil de confiar en que las cosas se arreglen y encontrarlas refulgentes. Y un poco fue así porque cuando escuché el alarido, volví al grito de "vamos carajo" y me sumé al abrazo. Algo así como cuando los jugadores festejan un gol y se arma una montaña y viene uno al final y cae sobre la pila, bueno, ése fue mi papel. No sé si el símil es válido pero fue "una final del mundo", pero del cine. </p><p><strong>- Es extraño que siendo tan futbolero, la escena de la cancha haya sido un pedido de Campanella, ya que en tu libro -NdeR: <em>La pregunta de sus ojos</em>- esa escena no existe).<br /></strong>- Como autor es complicado cuando te vinculan siempre con una temática, en mi caso, el fútbol. Entonces, en esa novela yo tenía el deseo de no escribir sobre fútbol. Hay sólo una pequeña referencia a un guarda de tren que es hincha de racing y que está caliente porque perdió su equipo.</p><p><strong>- ¿Y qué alegó Campanella cuando te pidió que el fútbol estuviera presente?</strong><br />- Es que él quería que la película tuviera una estructura de policial mucho más definida que la novela. En mi libro hay un crimen, pero no es un policial. Tiene que haber una pesquisa voluntaria, tiene que haber una búsqueda. Y Juan ya tenía la imagen mental de que la detención fuera en una cancha después de un partido. Así que tuve que escribir completa toda la pesquisa que conduce a los empleados del Juzgado al estadio de Huracán, a un partido entre el Globo y racing. </p><p><strong>- Sólo el guarda de racing. Pregunta obligada: ¿por qué justo de racing?</strong><br />- Porque esa acción en la novela es en el año 1972 y el guarda va pensando "hace más de cinco años que no salimos campeones". A mí me gustaba eso, a sabiendas de que el lector iba a sacar la conclusión: "Pobre tipo, no sabe que faltan casi treinta años más para volver a ser campeón". Y a mí me gustaba jugar con esta idea de cuán a ciegas estamos en relación al futuro. Yo no sé si para el próximo campeonato de Independiente faltan días, semanas o décadas. Vos fijate que nadie en su sano juicio piensa que le faltan 30 años para nada, para nada bueno, claro. A Juan le gustó la idea pero disparó más para el lado de la pasión, que en realidad es aplicable a cualquier equipo. De hecho, yo soy muy hincha de Independiente pero no tuve problemas en poner esa larga parrafada sobre la pasión en boca de Sandoval, el personaje de Francella, porque en el fondo somos todos iguales. El paladar negro de los de Independiente, la abundancia de los de River, el aguante de los de racing... En el fondo todos somos terriblemente simples y parecidos. Y esa pasión ciega, recurrente e ingenua nos hermana y nos iguala absolutamente.</p><p><strong>- Y por eso no te molestó que la hinchada de racing sea parte de la película.<br /></strong>- Algunos me putean porque dicen "ah, claro, como es de Independiente, lo hizo al asesino de racing". Los del Rojo me putean porque dicen "¿por qué lo pusiste a racing?" Es muy difícil dejar conformes a todos .</p><p><strong>- ¿Cómo se contacta Campanella con vos?<br /></strong>- En el 2001 publiqué otro libro, <em>Te conozco, Mendizábal</em>. El azar, porque en la vida hay que tener culo, hizo que Campanella entrara a una librería y se topara con <em>Te conozco, Mendizábal</em>, y le gustara el título. Leyó esos cuentos, le gustaron, compró mis otros cuentos publicados y cuando fue la <em>avant premiere</em> de <em>Luna de Avellaneda</em> me llamó para que fuera. Yo no lo conocía. Fue raro porque una vez yo venía manejando mi auto y escuché por la radio una entrevista que le estaban haciendo a él, y dijo: "A mí me gustan mucho los cuentos de Eduardo Sacheri". Y yo frené mi Duna a gas como para asegurarme de que estuviera hablando de mí, no lo podía creer. Cuando salió <em>La pregunta de sus ojos</em> me llamó desde Estados Unidos y me dijo: "La leí en dos días, me encantó. Dejame que esto decante y charlamos". Se tomó un año para que decantara. A principios del 2007 empezamos a corregir lo que él necesitaba de la novela para hacer su película. Y salió bien... Como dicen los jugadores, ¿no?, "más o menos...".</p><p><strong>- Insistís en que nunca imaginaste ser un escritor. ¿Cómo te diste cuenta de que sí podías serlo?<br /></strong>- Alejandro Apo y su programa de radio, "Todo con afecto", fueron clave en esto. Yo empecé a escribir un año antes de mandarle el primer cuento a Alejandro. Durante ese año mis cuentos circularon entre mi mujer y mis amigos, con esa mirada siempre benévola que uno, cuando escribe, encuentra en sus afectos. Tal vez fue necesaria esa indulgencia familiar y el estímulo de ellos para que yo le llevara los cuentos a Apo. Yo era oyente suyo y a fines del 96 agarré tres cuentos, los metí en un sobre y se los dejé en la recepción de la radio. Y un día Alejandro, con esa generosidad teñida de inconsciencia con la que se maneja, eligió uno y lo leyó al aire.</p><p><strong>- ¿Cuál fue el primero?<br /></strong>- "Me van a tener que disculpar", que es uno muy vinculado con Maradona. Fue esencial cómo Alejandro los leyó, tanto como los oyentes que llamaron para decir "eso que escuché me gustó". Con Alejandro nos conocimos en 1999. Y en el 2000, Galerna publica <em>Esperándolo a Tito</em>, mi primer libro, que es muy radial. </p><p><strong>- ¿Qué te inspira del fútbol para escribir?<br /></strong>- Yo nací y me crié en Castelar jugando al fútbol, escuchando fútbol. Del mismo modo que siguiendo a Independiente. No me imagino la vida sin Independiente. Y yo creo que uno no vive las cosas en compartimentos estancos, las cosas de tu vida se cruzan unas con otras. Entonces, otras cosas aún más esenciales que el fútbol, como el amor, la muerte, la amistad, la traición y la lealtad, se pueden mezclar con el fútbol. Cada vez que jugás sufrís, amás, temés, morís, pero por un rato. Por eso, el fútbol es un gran vehículo para narrar cosas que te pasan en la vida.</p><p><strong>- Por eso, según declaraste, nunca confiarías afuera de la cancha en un tipo que dentro de ella nunca te pasa la pelota, no mete la pierna para ayudarte...</strong><br />- Sí, para mí es así. También sé que es una lectura delicada y que no tiene bases científicas. Pero sí es cierto que, hasta cierto punto, se juega como se vive. Por eso, a un tipo que adentro de una cancha es frío, apático, egoísta, me cuesta imaginármelo afuera solidario y amigo. Me cuesta pensar que un tipo mala leche en una cancha, sea leal afuera. Un tipo que finge que lo partiste cuando no lo tocaste, creo que es uno de los pocos tipos que me dan ganas de cagar a trompadas...</p><p><strong>- Sos del Rojo por tu viejo, ¿qué te contaba?<br /></strong>- Me leía el diario La Nación y me inventaba el resto, a modo de acostumbrarme a pensar que <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/03/sacheri-en-hollywood-con-el-escudito.html">Independiente era infalible</a>. Es que el Independiente de mis cinco y siete años perdía poco, así que la realidad favorecía los inventos mitológicos de mi viejo. Me crié en medio de esa doble infalibilidad, la de mi viejo, que para un chico de cinco es un superhéroe, y la del club. Y encima el cuadro que nos vinculaba era una máquina de hazañas. A mi viejo lo perdí a los diez años y a esa edad te relacionás con él por cosas muy concretas, así que fue una suerte tener el fútbol.</p><p><strong>- ¿Te gusta este Independiente de Gallego?<br /></strong>- Y... a ver: creo que éste es un equipo comprometido y con huevos. Pero defendámonos con la pelota, no para dar espectáculo, sino porque si la tenés vos, tenés menos riesgo de que te emboquen. Me parece que falta el dichoso "volumen de juego", que en mi pueblo le dicen "tener la pelotita".</p><p><strong>- ¿Quién es tu superhéroe histórico en la cancha?<br /></strong>- Bochini. La manera en que el tipo evolucionó de ser un petisito gambeteador a ser un estratega que jugaba en dos metros cuadrados... Nació en el Club, se retiró en el Club, de lo que vi, no hay nada comparable a él. </p><p><strong>- En el cuento "Me van a tener que disculpar" hablás del gol de Diego a los ingleses, y decís que luego de esa proeza no lo podés juzgar como a cualquier tipo. Ahora que es el DT de la Selección, ¿se terminó la indulgencia?</strong><br />- Para nada. Sigue más firme que nunca. Porque "Me van a tener que disculpar" no es un cuento, es una declaración de principios. No puedo hablar de Diego. Puedo desear con todo el alma que le vaya genial. Pero. 2 a 0 a Inglaterra en el Mundial 86, listo. Silencio. Lo siento. Le debo demasiado.</p><p><strong>- ¿Cómo lo hiciste a tu hijo del Rojo? ¿Le inventabas como tu papá a vos?<br /></strong>- Con él discutimos mucho de fútbol. A él le gusta Mareque más que a mí. A mí me gusta Silvera mucho más que a él. A ambos nos justa Gabbarini aunque yo tengo más reparos. El ama a Cristiano Ronaldo y yo sigo defendiendo a Messi.</p><p><strong>- ¿Por qué lo bancás?<br /></strong>- Yo soy un tipo muy paciente. Y si lo soy con tantos responsables políticos, económicos e ideológicos del país, por qué no voy a ser paciente con un pibe de 22 años que lo que hace bien es jugar al fútbol. Maradona se convirtió en causa nacional en el 86 y no antes. ¿Por qué no puedo pensar que con Messi pueda pasar lo mismo? ¿Qué pierdo?</p><p><strong>- En Olé se planteó un dilema luego del Oscar. ¿<a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/03/el-oscar-tambien-es-rojo.html">De quién es</a>? De racing por la hinchada que aparece en la película. De Huracán porque se ve la cancha. O del Rojo porque sin libro no había película.</strong><br />- No por afán de ser demagógico, pero la película rebotó en nuestra identidad y sobre todo en nuestra identidad futbolera. El Oscar les pertenece a todos los hinchas por igual. Hasta a los de San Lorenzo que dijeron "la única vez que llenaron la cancha fue en la película y por computadora". Y para todos esos viejos que te pueden recitar una formación como hace ese escribano en la película, ese rezo laico. Para ese viejo de cualquier equipo que puede decirte el arquero, los dos centrales, los otros tres y los cinco de adelante de memoria. Cualquiera puede sentirse parte de este Oscar. Con esa identificación fuerte, cándida, ingenua, torpe, pero cristalina que tenemos todos los argentinos sobre el fútbol.</p><p><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450567096601574978" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qRdxrxEj2Uw2loAJD_3S-LugMeyJCAC-JYlJneZEID5qsIoxwbdgm6Yz9rsNo3XGJszyEZPnZhEAgvY-4NpSGNP5LB6ZTpLBcOl8blXZhYTEYXZLdu0Kq6IRwv-Y-RZT5FwG3H1Lcfw/s400/2065631-1.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" /><strong><span style="font-size:130%;">Lágrimas de escritor<br /></span></strong>La cita fue en el mítico Rond Point. A las 12 del mediodía. El tema era el reciente Oscar, pero la pasión de Sacheri por el fútbol fue la protagonista principal de una charla que duró casi una hora y media. Y pudieron haber sido muchas más. Su emoción era evidente cada vez que hablaba de su padre, de quien heredó el orgullo de ser hincha de Independiente. La misma emoción que no podía evitar cuando contaba que su hijo también había asimilado ese designio superior de ser parte del Infierno. Su llegada a la Alfombra Roja era poco menos que una utopía allá por 1997 cuando empezó a escribir sus primeros cuentos, que luego de imprimirlos en hojas A4 y de meterlos en un sobre, se los dejaba a Alejandro Apo en Radio Continental. Todas estas situaciones, raras, karmáticas, casi de destino, pueden convivir en Eduardo Sacheri, un profesor de Historia que nació en Castelar en 1967. Que perdió a su padre a los diez años, a una semana de terminar el Mundial 78, y que mantiene la pasión futbolera intacta. Un tipo simple, inteligente y profundo. Un escritor distinto.</p><p>Natalia Scali<br />Diario Olé, viernes 19 de marzo de 2010</p>

Sacheri: "El Oscar es de todas las hinchadas por igual"

Eduardo Sacheri vivió el triunfo de El secreto de sus ojos como un penal sobre la hora y lo festejó como un Mundial. Autor del libro origin...

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Sacheri, en Hollywood, con el escudito del Rojo

<em>"Esta es una alegría que va más allá de cualquier sueño" decía el guionista Eduardo Sacheri, quien agregó su cuota de fútbol en el pin de Independiente que llevaba en la solapa.<br /></em><br />(Diario <a href="http://www.clarin.com/diario/2010/03/09/um/m-02155478.htm">Clarín</a>, 9 de marzo de 2010)<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">"Independiente, mi viejo y yo", en la voz de Alejandro Apo</span></strong><br /><p align="center"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QYInAXgS63A&hl=es_ES&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/QYInAXgS63A&hl=es_ES&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></p><p align="left">Leé el cuento de Eduardo Sacheri, haciendo <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/01/independiente-mi-viejo-y-yo.html">click aquí</a>.</p>

Sacheri, en Hollywood, con el escudito del Rojo

"Esta es una alegría que va más allá de cualquier sueño" decía el guionista Eduardo Sacheri, quien agregó su cuota de fútbol en el...

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El Oscar también es Rojo

<p><em>Felicitamos a todo el equipo de la película El secreto de sus ojos, que esta madrugada obtuvo el premio Oscar a la Mejor película extranjera. Vayan nuestros saludos especiales al guionista y autor de la novela original, Eduardo Sacheri, confeso <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2009/12/el-escritor-del-rojo.html">hincha de Independiente</a>.</em></p><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446135180293307378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC5xyDj8sJIxXk3l39EOQbqJSdg4c5XGDfX9WbOMDakrmA1xfWVEXRZttVnnu8dho5u-quTwkdk9JBmok91Ph9RtPBqwMMAekdBaZWbqCF2IHnxLhcJjY21M5VsyX-NgfIBsM2jU7m-XA/s400/eduardo-sacheri-02.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; DISPLAY: block; HEIGHT: 380px; CURSOR: hand" />

El Oscar también es Rojo

Felicitamos a todo el equipo de la película El secreto de sus ojos, que esta madrugada obtuvo el premio Oscar a la Mejor película extranjera...

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Un Rojo nominado al Oscar

<em>El escritor Eduardo Sacheri, fanático de Independiente, es el autor de la novela que inspiró a </em>El secreto de sus ojos<em>, y coguionista del film nominado al Oscar a la mejor película extranjera junto a Juan José Campanella.</em><br /><em></em><br /><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433809323083635394" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHBMuWBL-vPI3s-_b7KANBE5nT6ZNeloezr2k25f6k6hHkVUerWjpJ71CLZmKw6gGX3eg0bwiVWbjMhOhJVpAQK29dP6vVCjMme8VG-GSCLUxAhWdmolEAwqTcNxFMSM9W6Xo1h0HOes/s400/eduardo-sacheri-02.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; DISPLAY: block; HEIGHT: 380px; CURSOR: hand" />Esta mañana, en Los Ángeles, se dieron a conocer los nominados al Oscar de la Academia del Cine de Hollywood. La alegría llegó a la Argentina a través de la nominación como Mejor Película en habla no inglesa de <em>El secreto de sus ojos</em>, de Juan José Campanella, quien suma su segunda candidatura en esta categoría, luego de haber sido ternado por <em>El hijo de la novia</em> en 2001. <p>El film está basado en la excelente novela <em>La pregunta de sus ojos</em>, de Eduardo Sacheri, y el guión fue escrito por Campanella y el propio Sacheri, quien ha escrito una gran cantidad de cuentos futboleros sin ocultar su sentimiento por Independiente. </p><p>Así lo expresaba en una <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2009/12/el-escritor-del-rojo.html">entrevista</a> publicada por el diario Uno de Mendoza: "Mi papá me hizo hincha de los Rojos en una época en la que era fácil hacerse de Independiente. Yo soy del ‘67, años en los que el equipo se cansó de ganar copas, por eso yo realmente sentía que era hincha del mejor equipo del planeta; flaco favor le hice a mi hijo haciendo lo mismo 30 años después al pasarle mi pasión por Independiente en estos tiempos de pobres resultados."</p><p>Consultado sobre a quiénes recuerda con alegría, Sacheri respondía: "Como no podía ser de otra manera, mi ídolo para toda la vida es Bochini, un tipo que siempre vistió la misma camiseta y por la magia que tenía en los pies. Y si tengo que elegir algún equipo recuerdo aquel que ganó el Metropolitano del ‘63 y el campeón de América y del Mundo en el ‘84, con ese mediocampo compuesto por Giusti, Marangoni y Bochini, otra que literatura futbolera. Arte puro…"</p><p>Vayan entonces nuestras felicitaciones para Sacheri y todo el equipo de <em>El secreto de sus ojos</em>, incluyendo también a Guillermo Francella... </p><p>Por último, les recordamos que en <strong>La Caldera del Diablo</strong> hemos publicado hace poco un emotivo cuento de Sacheri llamado "Independiente, mi viejo y yo". Haga <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2010/01/independiente-mi-viejo-y-yo.html">click acá</a> para leerlo.</p>

Un Rojo nominado al Oscar

El escritor Eduardo Sacheri, fanático de Independiente, es el autor de la novela que inspiró a El secreto de sus ojos , y coguionista del fi...

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Independiente, mi viejo y yo

<em>Hoy, luego de haber esperado a la noche la llegada de los Reyes Magos, qué mejor que leer este cuento de Eduardo Sacheri (de su libro </em>Esperándolo a Tito y otros cuentos de fútbol<em>) y recordar seguramente alguno de esos motivos que lo llevaron a uno a hacerse del Rojo.</em><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxyogqbDzk6Yj4-vKBcfUzGxb0k0HStZAwH66p9jdrQSbe7kJCdFIOoDXUafT0mmeThiS2lW8gXHhaH5FGROJ0c728Zd_R0lLAFvNAwCcf2b8v6AjTJgay2y-UehC2JlH1GT7HG3aomig/s1600-h/Bertoni+Bochini.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390080724389589522" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxyogqbDzk6Yj4-vKBcfUzGxb0k0HStZAwH66p9jdrQSbe7kJCdFIOoDXUafT0mmeThiS2lW8gXHhaH5FGROJ0c728Zd_R0lLAFvNAwCcf2b8v6AjTJgay2y-UehC2JlH1GT7HG3aomig/s400/Bertoni+Bochini.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 196px; CURSOR: hand" /></a></p><p>“Mirá que esta noche es el partido”, me dijo él. Hizo bien porque uno, a los cinco años, no tiene una conciencia cabal de la periodización del tiempo. Como mucho distingue el sábado y el domingo, porque esos días no hay que ir al jardín, y papá se queda en casa a jugar con uno. Pero con los otros días y las otras noches, la cosa se complica. Por eso sin la advertencia de papá, hecha con el beso de recién llegado del atardecer, yo habría pasado por alto la infinita importancia de esa noche. </p><p>Los preparativos fueron los de siempre. Mientras él encendía el Stromberg-Carlson con suficiente antelación para darle tiempo a las válvulas, yo le pedí a mamá la ropa apropiada para el evento. Primero se negó a lo del pantaloncito corto, aduciendo que era invierno y que hacía mucho frío. Yo argüí hasta el cansancio que los jugadores juegan con pantalones cortos, y al aire libre. Una salomónica intervención de papá desempantanó por fin el pleito: con pantalón corto, pero sentado cerca de la estufa de kerosene del comedor. Después me puse la camiseta roja con el cuellito blanco, con el once de cuero cosido en la espalda, igualito que Daniel Bertoni. Papá, mientras tanto, iba trayendo la colección de trapos rojos que colgábamos a modo de banderas. Había pañuelos, una frazada, un pulóver, un par de camisas chillonas. La lámpara de pie, el timón de barco que adornaba la pared, varias de las sillas, todos terminaron ocultos en nuestro rito ornamental y futbolero. Cuando llegué, rigurosamente ataviado con los colores reglamentarios, me llené los ojos de banderas rojas. Lo único que nos faltaba era el viento para que flamearan, como en la cancha. </p><p>Papá se negaba, pese a mis acaloradas argumentaciones, a vestir también el atuendo correspondiente. Nada de camiseta. Y mucho menos de pantalones cortos. A mi me parecía un desperdicio, con tanto trapo rojo disponible y tan a mano. Pero él prefería verlo con su bata de siempre, calzado con sus chinelas ruidosas, con el paquete de Kent y el cenicero, pobrecito, para fumarse los nervios uno por uno. </p><p>Mientras daban las últimas propagandas, y antes del aviso de “minuto cero del primer tiempo, es tiempo para una ginebra Bols” (o cosa por el estilo) que marcaba la hora señalada, papá se sintió en la obligación de preservarme de desilusiones demasiado abruptas. Me miró como me miraba siempre que tenía algo importante que decirme, con una mezcla de solemnidad y de ternura, con un bosquejo de sonrisa iluminándole los ojos. “Mirá, tipito –empezó, porque él me llamaba de esa manera cuando teníamos que aclarar cosas importantes-, que la cosa viene difícil.” Y volvió a enumerarme todas las dificultades que nos esperaban en esa noche de invierno. Que ellos habían ganado en Brasil, que nos habían pegado un peludo bárbaro, que no sólo teníamos que ganar, sino que debíamos hacerlo por no se qué diferencia de gol. Pero para mi sus argumentos sonaban confusos. ¿Acaso él mismo no me había dicho que Independiente era el Rey de Copas, que la Copa, la Copa se mira y no se toca, que los brasileños nos tenían un miedo descomunal, y que en Avellaneda y de noche se morían de frío, y no podían ni levantar las patas del pasto? El trató de convencerme de que, pese a la absoluta veracidad de lo dicho en otras ocasiones, esta noche las cosas iban a ser muy difíciles y peliagudas. </p><p>De todos modos, nos entonamos cantando un par de veces el “si, si señores, yo soy del Rojo”, y algún otro estribillo para ir matando el tiempo. Cuando finalmente se acabaron las propagandas, papá encendió la radio Phillips, con su estuche de cuero, que debía ser la primera portátil de Sudamérica (y la teníamos en casa). Le bajó el volumen a la tele: ambos sabíamos que los relatores de radio son mejores que los otros. Cada uno ocupó su sitio de siempre. El en la cabecera de la mesa, y yo sobre el arcón de mirar la tele. Acercó la estufa de kerosene de ese lado para cumplir lo pactado en cuanto a temperatura corporal con la madre del win izquierdo en el bolsillo. </p><p>Pero la carne es débil. No importa cuánta preocupación ocupe nuestro pensamiento, ni cuánta angustia agobie nuestro espíritu. Uno siempre termina teniendo hambre, o teniendo sueño, y sucumbiendo a esas necesidades poco altruistas. Empecé a cabecear apenas empezado ese partido inolvidable. Mamá me dijo varias veces que me fuera a la cama. Pero yo seguía ahí, impertérrito, sentado en el arcón, con las patas colgando y pateando en el aire como si estuviese en plena cancha en los escasos momentos de lucidez que tenía en medio de mi mar de sueño.</p><p>Papá esperó un rato y después me dijo que me fuera, que me quedara tranquilo. Yo protesté que de ninguna manera, que teníamos que seguir ahí los dos, haciendo fuerza con los cantitos y las banderas. El me dijo con aire confiado que no hacía falta, que igual sin mí íbamos a salir campeones, que me quedara tranquilo, que los teníamos de hijos. Ante semejante desparramo de confianza le hice caso y me dormí.</p><p>A la mañana siguiente mamá me despertó para ir al jardín. Embotado de sueño me dejé vestir, abrigar y conducir a la cocina a tomar la leche. Después ella me sentó en el sillón del living para atarme los cordones, como hacía siempre mientras esperábamos que pasara el micro. Apenas me despabilé un poco recordé la noche de la víspera, y me desesperé preguntándole el resultado del partido. A la luz del día, y después de un sueño reparador, mi deserción de la noche me parecía imperdonable. Ella me miró y dijo no saberlo. Le pregunté por papá, y respondió que aún no se había levantado.</p><p><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390080718319029890" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJIVkaeFeBGRUpeUXHo1lozprR8sOWhLRBIh-pFjajfHejSa9yFT1WL4E2lKHv6ZIXLscNs7ZcjKge6LofMneVH0SKponSyxIa-9U4BLj1UQXGkOfcanUQYBS4ajP-2sYVgSNggxogsc/s400/Bochini_Bertoni1.jpg" style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" /></p><p>Han pasado veinticinco años, pero aunque pasen sesenta voy a recordarlo como si hubiese sucedido hoy. La casa estaba iluminada por uno de esos soles oblicuos y tibios del invierno. Yo tenía el guardapolvo cuadrillé lila y blanco, y la bolsita en el regazo, bien agarrada a la diestra, para no olvidármela (otras veces me había pasado, y me había quedado sin el Jorgito de dulce de leche y sin la taza de plástico para el mate cocido; así que ahora la cuidaba más que a mi vida). De repente oí abrirse la puerta del dormitorio. Y enseguida escuché el clásico arrastrar de las chinelas en el parquet del pasillo. El corazón me dio un vuelco. Lo llamé a los gritos. Entró a las carcajadas, preguntándome el motivo de mi ansiedad. Yo lo interrogué por el resultado, ya totalmente despierto, ya absolutamente pendiente de lo que dijeran sus labios, ya indiferente a mamá terminando de atarme los cordones. </p><p>Él se acercó, se inclinó, me dio un beso de buenos días, y se me quedó mirando con expresión jubilosa. Recién cuando volví a preguntarle me dijo que sí, que claro, que habíamos salido Campeones de nuevo, y que no me olvidara en el jardín de decirle a todo el mundo que Independiente había vuelto a salir Campeón de América. Yo, aún en medio de mi alegría, me hice el tiempo de preguntarle cómo habíamos hecho, si él me había dicho que era muy difícil, que en Brasil nos habían dado un baile bárbaro, que teníamos que hacerles como tres goles, que en el Campeonato de acá andábamos como la mona. Él me miró risueño, y sembró una semilla más en el fértil potrero de mis sueños de pibe. </p><p>“Pero, tipito –empezó, como enunciando una verdad ya reiterada hasta el cansancio-, ¿no te dije que los brasileños ven la camiseta del Rojo y se asustan tanto que no pueden ni mover las patas? ¿No te dije que, con el frío, se quieren volver a su casa a comer bananas para entrar en calor? Por eso te dejé dormir. Porque era tan fácil que nos las rebuscamos sin tu aliento.” Y en medio de mi maravilla impávida, terminó: “Menos mal que te dormiste. Imagináte si te quedás despierto y gritás conmigo: les hacemos veinte goles y no quieren venir a jugar nunca más, y nos quedamos sin nadie a quien ganarle la copa”. Después me levantó en brazos y cantamos “la copa, la copa, se mira y no se toca”, y dimos la vuelta olímpica a los saltos, por toda la casa. Vino el micro y me fui al jardín de infantes. </p><p>Supongo que ésos son los recuerdos que se le meten a uno en los recovecos del corazón, y echan cría y se nutren de su propio néctar, y nos marcan para toda la vida. Por lo menos así ocurrió conmigo. Y no me avergüenza reconocer que ahora, ya grande, cuando tengo un problema que me agobia, o cuando me toca sufrir por radio y por televisión un partido de Independiente y me como los codos por la ansiedad y la angustia (la vida me enseñó lo inconveniente que puede resultar fumarse los nervios), siento un impulso difícil de dominar, una tentación casi irresistible que me invita a irme a dormir, a abrigarme en la certeza de que mientras yo sueño, mi papá e Independiente, como duendes laboriosos, van a arreglarme el mundo para que yo lo encuentre refulgente en la mañana. </p><p>Y queda en mí el mandato inexorable que dictan las fidelidades eternas. Cuando Independiente gana un Campeonato –al fin y al cabo, Dios y sus milagros evidentemente existen- lo primero que hago, en la cancha o en mi casa, es levantar los brazos y los ojos hacia el cielo, abrazándolo a mi viejo a través de todos los rigores del destino, y por encima de todas las traiciones de la muerte. Lo que pasa es que tratándose del Rojo, de mi viejo y de mí, hay veces que la muerte es una señora que nos tiene un miedo bárbaro. Una vieja podrida a la que, de locales en Avellaneda, le tiramos la camiseta y podemos, de vez en cuando, llenarle la canasta. </p><p>Todavía me acuerdo de ese número once de cuero blanco, cosido en la camiseta como el de Bertoni.Pero ahora también veo, cuando me fijo con suficiente atención, que mi viejo también lleva lo suyo. Lo tiene ahí, en la espalda, justo a la altura del nacimiento de las alas: un diez de cuero blanco, igualito igualito al de Bochini.</p><p>Eduardo Sacheri</p><p>Leé una entrevista a Sacheri en la que confiesa su amor por el Rojo haciendo <a href="http://lacalderadeldiablo.blogspot.com/2009/12/el-escritor-del-rojo.html">click acá</a>.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJIVkaeFeBGRUpeUXHo1lozprR8sOWhLRBIh-pFjajfHejSa9yFT1WL4E2lKHv6ZIXLscNs7ZcjKge6LofMneVH0SKponSyxIa-9U4BLj1UQXGkOfcanUQYBS4ajP-2sYVgSNggxogsc/s1600-h/Bochini_Bertoni1.jpg"></a></p>

Independiente, mi viejo y yo

Hoy, luego de haber esperado a la noche la llegada de los Reyes Magos, qué mejor que leer este cuento de Eduardo Sacheri (de su libro Esperá...

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